I.o 10 scplcmbrr

0 ma cliére maman! tout le monde est ici dans la plus grande consternation. Cliarles est sorti ce malin de bonne heure à cheval, suivi d'un' domestique, pnui* aller rendre visite à un de ses amis à deux

lioues du cliàtcau. Eh bien, il n'est pas encore de retour. Son père lui avait recommandé d'être revenu avant cinq heures, et il en est déjà plus de neuf. Jamais il n'avait désobéi aux ordres do ses parents. 11 faut qu'il lui soit arrivé quelque malheur. La nuit est fort sombre. 11 fliit un brouillard affreux. M. Grandisson vient de faire partir un valel de cbambrepour avoir des nouvelles de son fils. Avec combien d'impatience j'attends son retour!

Onze lie ;i'os

Quelle désolation! le valet de chambre est revenu de la maison où Charles est allé passer la journée. Charles en était parti avant quatre heures avec son domestique. Que sera-t-il devenu? S'est-il égaré dans la foret? Est-il tombé de son cheval? Que sais-je? des voleurs l'auront peut-être assassiné. 0 Ciel! madame Grandisson en mourra. Emilie no fait que pleurer. Edouard court à grands pas, comme un fou, sur l'escalier et dans la cour. M. Grandisson cherche à consoler sa femme; mais on voit bien qu'il est lui-même au désespoir. 11 vient d'envoyer

des hommes à cheval par divers chemins, pour tàcber de retrouver le pauvre Charles. Si ce n'était la crainte d'abandonner son épouse dans la douleur où elle est plongée, il aurait déjà volé à la recherche de son fils. Oh! si j'étais allé avec mon ami! J'aurais du moins partagé tous ses périls. Madame Grandisson a voulu que je restasse au château, à cause d'un petit rluune que j'ai. Si je l'en avais bien priée, elle m'aurait peut-être laissé partir avec lui. Je suis l)i('ii iiiaihi'ni'euN. Je ne sais

")0 ŒUVRES DE BERQUÏN

rommont jo supporte mon chagrin. Je ne puis plus tenir la plnmc. Je ne vois pas ce que j'écris.

l'iio liciiri^ (lu malin.

Point de Charles encore. Personne ne s'est mis au lit. Comment pourrait-on reposer? Les domestiques se tordent les bras de douleur. Edouard et Emilie crient sans cesse : 0 mon frère, mon frère! Et cela m'afflige encore davantage. Oh! s'il était bientôt jour!

Six lieuros ol demie fin malin,

Dieu soit loué, maman, nous avons des nouvelles de Charles. Le domestique qui le suivait vient de rentrer. Il n'est point arrivé d'accident à mon ami. Ce n'est pas sa faute s'il nous a causé tant d'inquiétudes. Il ne s'est laissé retenir si tard ni par la négligence, ni par le plaisir. Loin de mériter qu'on le blâme, il est bien digne des plus grandes louanges. Oh! quand vous saurez son aventure! Mais M. Grandisson veut absolument que nous allions tous nous reposer pendant quelques heures, pour nous remettre du trouble et de la fatigue que nous avons ressentis cette nuit. Il faut bien obéir. Adieu, maman, jusqu'à mon réveil. Mon premier soin sera de vous ôcriie. J'en serai debout deux heures plus toi.

Neuf iieiires.

Je vais tout vous raconter, ma chère maman, d'après le récit que nous en a fait le domestique.

Son jeune maître et lui s'étaient mis en roule avant quatre heures, comme je vous l'ai marqué, pour être de retour au moment que M. Grandisson leur avait prescrit. A peine avaient-ils fail le quart du chemin, que le temps commença tout à coup à s'obscurcir. Il survint un brouillard si épais, qu'on ne pouvait rien distinguer à six pieds de distance. Charles, qui est naturellement courageux, ne s'en mit point en peine. Ils continuaient leur route au grand trot, lorsqu'ils aperçurent au devant de leurs pas un homme étendu sur le ciiemin.

— Qu'est ceci, dit Charles en arrêtant son cheval? — C'est apparemment quelqu'un qui a trop ])U d'un coup, reprit le domestique. Allons toujours, mon cher maître.

— Non, repril Charles : si c'est un homme pris de vin, il faut au

moins le retirer de l'ornière, pour qu'une voiture ne Técrase pas dans l'obscurité. H n'avait pas dit ces paroles, qu'il était déjà descendu de cheval. Quelle fut sa surprise, lorsqu'en s'approcliant du malheureux, il aperçut un vieux officier en habit d'uniforme! Il avait à la tête une large blessure, dont le sang coulait en abondance. Charles lui adressa la parole; mais il n'en reçut aucune réponse.

— C'est un homme mort, s'écria le domestique, qui était aussi descendu de cheval.

— Non, non, il vit encore, dit Charles. C'est qu'il est évanoui. 0 Ciel ! qu'allons-nous faire?

— Que ferions-nous en effet, répondit le domestique? Il faut continuer notre chemin. Nous nous, arrêterons au premier village pour envoyer à son secours.

— Que vous êtes impitoyable, John, reprit Charles avec vivacité ! Avant que les personnes que nous pourrions envoyer fussent rendues ici, le pauvre blessé serait déjà mort. Voyez combien de sang il a perdu. Attachez nos chevaux à ces arbres. Il faut nous-mêmes lui donner fous les secours qui sont en notre pouvoir,

— Comment, monsieur, dit John, y pensez-vous? La nuit va nous surprendre. Jamais avec ce brouillard il ne nous sera possible de retrouver notre chemin.

Charles. — Eh bien! nous resterons ici.

John. — Et vos parents? Vous figurez-vous leur inquiétude?

Charles. — Oh ! tu as raison ; je n'y songeais pas.

Charles allait remonter à cheval ; mais en tournant vers l'officier ses yeux pleins de larmes, il se sentit arrêté par un pouvoir secret. — Non, malheureux vieillard, s'écria-t-il, je ne t'abandonnerai pas dans cette cruelle situation. Mes parents ne sauraient s'en fâcher. Je ne laisserai pas ainsi périr un de mes semblables sans avoir fait tous mes efforts pour le secourir.

En disant ces mots, il dépouilla précipitamment son habit et déchira sa veste par la moitié.

John. — Que faites-vous donc là, mon cher maître?

Charles. — 11 faut lui bander le front pour arrêter le sang.

.loHN. — Mais, monsieur...

Chaiîles. — Ne m'en dis pas davantage, et viens m'aider.

Il plia aussitôt son mouchoir en quatre, et l'appliqua sur la tête ensanglantée du vieillard. Puis d'un côté de sa veste replié dans sa Ion-

ŒUVRES DE r.ERQUlN

giiour, il nssiijoliit do son mieux le bondngc avec quelques épingles. Ensuilc aidé do John, il tiin le inalhcnroux de l'ornière, et le porta sur le i;azon.

— Que ferons-nous maintenanl, monsieur, lui dit John?

CiiMiLÉs. — 11 faut que vous couriez au galop vers le premier village pour amener des gens qui transportent le pauvre blessé dans quelque ferme, ,1e les payerai de leurs peines. Je reste ici en vous attendant.

John. — Oiie le ciel me préserve de vous obéir! Non, je n'en ferai rien, mon cher maître. Moi ! que je vous laisse tout seul dans cet endroit écarté? M. votre père ne me le pardonnerait de sa vie.

Charles. — Je prends tout sur moi, et je vous Tordonne.

John. — Allons, monsieur, puisque vous me l'ordonnez si expressément, je n'ai plus rien à répliquer. Mais souvenez-vous au moins...

(Iharlks. — Je me souviendrai de tout. Parlez.

John se mit aussitôt à courir de toute la vitesse de son cheval. Il trouva à quelque dislance une chaumière, où deux hommes travaillaient à des ouvrages d'osier, au milieu de plusieurs femmes et d'une troupe d'enfants. Il ouvrit la porte; et s'adrcssantauchef de la famille, il le supplia de venir avec son fds aîné au secours d'un vieux officier qui élait tombé sur le chemin, et qui nageait dans son sang. Ils montrèrent d'abord quelque répugnance à sortir dans un temps si sombre sur la parole d'un inconnu. Mais enfin, persuadés par les larmes de

LR PKTIT G P. AND ISS ON 550

John et par l'air de sincéiilé qui éclatait dans ses protestations, ils allèrent chercher une espèce de brancard, et le suivirent.

Dans cet intervalle, Charles n'avait pas quitté un instant le vieillard; et à force de soins, il était parvenu à lui l'aire reprendre l'usage de ses sens.

— Oserai-je vous demander qui vous êtes, monsieur, lui dit-il aussitôt qu'il lui vit ouvrir la paupière, et par quel accident vous vous trouvez dans cet étal?

— Mon nom est Arthur, répondit le vieillard d'une voix faible et tremblante. Je suis inajor dans le trente-troisième régiment. J'étais sorti de chez moi pour faire un tour de promenade. Mon cheval a fait un faux pas dans cette ornière, et m'a entraîné dans sa chute. Ma tête a porté sur une pierre. J'ai voulu me relever. La douleur que j'ai ressentie, la perte de mon sang et la faiblesse de l'âge m'ont fait retomber sans connaissance. Je ne sais plus ce qui m'est arrivé depuis ce moment. Mais vous, aimable enfant, qui vous montrez si sensible à mon malheur, est-ce vous qui avez pansé ma tête et qui me sauvez de la mort?

Charles. — Oui, monsieur, c'est moi qui ai eu le boidieur de pouvoir vous servir. J'avais un domestique à ma suite. Je viens de l'envoyer dans le premier village pour vous procurer un logement et des secours plus nécessaires que les miens.

Le Majg». — Quoi! vous avez eu le courage de rester près de moi, malgré la solitude et l'obscurité! Si jeune encore, vous m'avez prodigué les soins les plus bienfaisants! Quelle reconnaissance ne vous dois-jc pas!

Charles, — Vous ne m'en devez aucune, monsieur. Je n'ai fait que mon devoir; et si je puis vous être encore utile, je m'estimerai trop heureux.

Cet entretien fut interrompu par l'arrivée de John avec les deux paysans. On étendit le major sur le branaard, qui était garni d'un bon matelas. Quelque soin que l'on put prendre pour le transporter doucement, les secousses de la marche réveillèrent la douleur ih* sa Idessure ; et il retomba de nouveau dans un évanouissement assez profond.

Charles ayant donné son cheval à (or.(hiire à John, maiciiail en silence à côté du brancard, et rendait toutes soi tes de soins au malade, pour tâcher de lui faire reprendre ses esprits. Lorsqu'on fut arrivé à

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kl puitu de la cliauniière, il lit aussitôt inoiitcr ruu des deux paysans sur son cheval, et l'envoya chercher en tonte diligence le chirurgien. Cependant John employait toujours les instances les plus vives poui' engager son niaitre à reprendre la route du château, en lui représentantles transes où ses parents devaient être sur son retard.

— Quoi! lui répondit Charles, je laisserais ce vieillard mourant entre des mains étrangères ! vous le voyez, il est encore sans connaissance. Qu'aurais-je fait pour lui, si je rabaiidonnais à présent? Non, non, je veux passer la nuit à son côté.

JoH.N. — Que dites-vous, mon cher maître?

Chaules. — Ma résolution est prise. Courez auprès de mon père et de ma mère. Racontez-leur tout ce qui vient de se passer, afin qu'ils se tranquillisent sur mon compte. Dites-leur que j'attendrai ici leurs ordres demain.

JoHx. — Vraiment, monsieur, c'est ce que je ne ferai pas, s'il vous plaît. M. votre père me recevrait bien, je crois, si je rentrais sans vous.

— 11 faut pourtant que cela soi! ainsi, reprit Charles en prenant un tonde fermeté. Ne perdez pas de temps. 11 est déjà nuit.

John eut beau éclater en protestations contre ce qu'il appelait l'imprudence de son jeune maître, il fallut partir.

Charles alors se trouva plus tranquille, dans la pensée que ses parents allaient recevoir bientôt de ses nouvelles. Mais i! devait encore arriver un nouveau contretemps. Le brouillard ne fit que s'épaissir. La nuit devint plus obscure; et John égaré dans un bois qu'il fallait traverser, ne sachant de quel côté prendre pour en sortir, fut obligé, après bien des courses inutiles, de s'asseoir au pied d'un arbre, pour y attendre le jour, et de nous laisser toute la nuit dans les plus cruelles alarmes. Le pauvre garçon n'en pouvait plus de froid et de fatigue, lorsqu'il est arrivé ce matin. Malgré son emprcssemeid, il tremblait de paraître, craignant d'être chassé. Je ne saurais vous peindre sa surprise, loi'squ'après son récit il a

LE PETIT GUANDISSON ."ôo

entendu M. Giandisson s'écrier : Que je dois le bénir, ù mon J)ien, de ni'avoir donné un tel fils! Et vous, John, vous avez bien lait de remplir tous ses ordres. Voici deux yuinées ponrvous l'aire oublier une si mauvaise nuit. Allez vous rafraîchir et prendie un jjcu de sommeil, pour être en état de retourner vers mon fils. Je ne lui fais aucun reproche de l'inquiétude qu'il nous a causée. 11 a fait tout ce qui était en son pouvoir pour nous l'épargner.

Mais combien le cœur de mon ami va souffrir, lorsqu'il apprendra de John ce que nous avons souffert nous-mêmes ! John s'est déjà remis en chemin. J'ai vu que M. Grandisson lui avait donné pour son fils une bourse pleine d'or, afin ({u'il ait de quoi pourvoir à tout ce qui sera nécessaire. Je brûle à présent d'apprendre si ce pauvre major est mort ou vivant. J'espère vous en donner bientôt des nouvelles. Adieu, ma chère maman, aimez-moi toujouis. Aimez aussi mon pmi Charles pour son courage, sa prévoyance et son humanité.

Uiuc liciuvs,

Charles est enfin de retour, ma cliére maman. Avec quel transport je l'ai embrassé. C'est un ange à mes yeux. Grâces à ses soins, le major est beaucoup plus tranquille. 11 sera bientôt guéri de sa blessure.

Charles est arrivé au moment où nous étions bien loin de l'attendre encore. Emilie l'a vu la première. Un cri de joie lui est échappé : — Charles! Charles! et elle a couru avec précipitation à sa rencontre. Ils sont entrés en s'embrassant. Charles l'a quittée à la porte pour voler à son père. Il s'est précipité à ses genoux, et ne s'en est relevé que pour aller se jeter au cou de sa maman, qui lui tendait les bras. Je vais vous rapporter mot pour mot tout ce qu'ils se sont dit. Je ne l'on* blierai de ma vie.

Chaules. — Pourrez-vous me pardonner, mes cliers j)arenls, de vous avoir causé tant d'inquiétude?

M. Grandisson. — Te pardonnei', nion fils! Viens plutôt (jue je t'embrasse mille et mille fois. Tu as rempli ton devoir envers un de tes semblables, sans oublier ce qne tu nous dois à nous-mêmes. Je ne croyais pas pouvoir l'aimer davantage. Condjien je me lronq)ais !

CiiAHLKS. — Je me sens conl'on(hi par votie boidé, mon j)apa.

M. GiiANDif^îON. — iN'en parlons plus, mon fils. Connneid va ton malade?

ŒUVRES DE DERQUIN

(;iiAr,Li:s. — 11 est beaucoup mieux à i)réseut. 11 lui reste un peu de fail)lesse : mais le cliiruiyieu m"a déclaré que sa blessure n'était pas dangereuse.

Madame GRA^DISso^•. — Est-il encore dans la cabane de ces pauvres gens? Aura-(-on bien soin de sa personne?

Chaules. — Oh! maman, n'en soyez pas en peine. Son fils est auprès de lui. Aussitôt (ju'il m'eut appris sa demeure, j'y envoyai un exprès, pour instruire sa l'amille de son accident. L'ainé de ses fils accouiut

tout de suite. Ouelle douceur pour moi d'avoir remis un père souffrant dans les bras de ce qu'il a de plus cher!

M. Gr.AiNDissOiN. — Et le major aura-t-il le moyen de se procurer tout ce qui lui est nécessaire?

Charles. — Oii! oui, mou clicr pa})a, il est l'orl riche; et voici volie bourse, telle que vous me l'avez envoyée. Je n'ai pas eu occasion de m'en servir.

M. GRA^DlSi«o^. — Eh bien! elle est pour toi, mon lils.

('iiAiiLKS. — Pour moi, mon papa?

M. Grakuisson. — Uni, Charles, je te la donne comme une marque d<! ma satisfaction. Je suis sûr (pie tu ne l'ouvriras que pour en faire un bon usage. Continue d'être toute ta vie lel (jue tu le montres aujourd'hui. Garde-loi bien de laisser jamais enchiicir Ion C(<Mir pour les maux (hî tes frères.

Chaules. — Oh ! mon papa, (jue puis-je vous dire? Je craignais vos reproches; et c'est de vos bontés que vous m'accablez.

LE I'I:T1T GKA.XDISSON 537

Madame Gka>disso-n. — Mais comment le trouvais-lu dans celle cliaumière ?

CiiABLEs. — Je vous avoue, ma chère inaman, que je ne m'occupais guère (le Tendroit où j elais. Je n'avais devant les yeux que ce pauvre vieillard, que je craignais de voir mourir à chaque instant.

Madame GitAiNDisscK. — Tu n'as donc pas dormi de toute la nuit?

Chaules. — J'avais l'ait mettre quelques bottes de paille à côté du lit (hi major. Mais vos inquiétudes, celles de mon frère, de ma sœur et de mon ami, que je me représentais sans cesse, mes craintes continuelles au sujet de mon pauvre blessé, tout cela éloignait le sommeil de mes yeux. Ah! si j'avais pu penser que vous deviez être une ruiit entière sans savoir ce que j'étais devenu, combien mon cœur aurait souffert! Je serais i-evenu en tâtonnant dans les ténèbres.

Madame GiuNDissoiN. — Ernbrasse-moi, mon fils, embrasse-moi encore. Mais je ne veux plus me livrer au plaisir de l'entendre. Il est bien temps que tu ailles goûlor un peu de repos.

11 fallut se séparer, et je t'accompagnai dans sa chambre. Que je suis heureux, me dit-il en me serrant la main, de ce que mes parents sont contents de moil Malgré le plaisir que j'ai eu de servir ce pauvre major, je n'aurais pu me consoler de les avoir mis en colère.

— Aimable et cher ami, m'écriai-je en me jetant à son cou!... (Test tout ce que je pus lui dire, ma^nan. Mes yeux étaient inondés de larmes ; mon cœur suffoquait de sanglots ; et je ne pouvais m'arracher de ses bras. Oh ! combien la sensibilité donne de plaisir ! el qu'il est doux d'avoir un ami tendre et vertueux!

(.i:iLLALME D'- A SA MÉUE

I/' l'i >e|itrllllili'.

Je me félicile, ma chère maman, d'avoir à vous faire coimailre un nouveau trait de modération et de générosité de mon ami. Xon, je ne puis assez vous le dire, il n'est pas, je crois, (hms (ont runivt'i.s, un jeune homme d'un caractère aussi noble que le sien.

Le comte de*** lui fit présent, il y a quelques jours, d'un beau chien d'une espèce Irès-rare. Le jrune l'alkland, l'un de nos voisins, l'avait déjà demandé plusieurs fois au comle. Mais il n'avait pu rol)lenir, parce (pie Ion sait (hms tout h' pays avec quelle dureté il traite les

r,r,s ŒUVRES l)K BKr.OUlN

[MiiMos hèles qu'il lient à sou serviie. Il nw iViwûvc plaisir que de les louruieuler par mille exercices HiliyiMils, ou de les dresser à coinballre Tuu coulre l'autre, et à se déchirer, (^e Falldand a déjà une douzaine de chiens dans sa maison. Vous allez peut-être croire que c'est là toute sa méuagerie? Oh ! non, certes. Il nourrit encore de toute espèce d'animaux, surtout des chats, des singes et des })er)'oquets, avec lesquels il passe la moitié tie sa journée.

Il me semble qu'il faut avoir l'esprit bien éti'oit pour prodiguer son temps à ces occupations misérables, au lieu de le consacrer à s'instruire dans les sciences et les arts. Quoiqu'il eût déjà un si grand nombre de bétes autour de lui, il fut outré de voir que le comte, après lui avoir refusé son chien, en eût fait [iiésent à un autre, qui ne le lui avait pas demandé. Qu'est-il arrivé de là? A peine Charles possédait-il ce ciiien depuis quinze jours, que la pauvre bète fut trouvée morte dans un coin de la maison. Ce n'est que d'hier que l'on a su d'un domestique de Falkland, que c'était lui qui l'avait fait empoisonner par une rage de jalousie.

Quels monstres y a-t-il donc parmi les hommes ! J'ai dit monstres, et l(ï mol n'est pas trop fort. Oui, ma chère maman, c'est un monstre ù mes yeux celui qui prive un autre de ce qu'il ne peut pas avoir, dans

LK im:tit (H; a Ml ISS on , r.r.n

la seule vue de lui causer de la })eiue. Mais rentrelieu suivant que nous eûmes hier au soir, Edouard, Ciiarles et moi, en nous promenant dans le jardin, va vous apprendre comment mon ami s'est vengé de cette coquinerie. ,

Je lui témoignais le regret (jue j'avais de la mort cruelle de la pauvre bète.

— J'en suis aussi bien affligé, me dit-il. Je n'aurais jamais cru que la perle d'un chien pût m'être si sensible. Mais cet animal était d'une beauté singulière, et il commençait à s'attacher à moi.

Édouaud. — C'est une action affreuse de la part de Falkland de l'avoir empoisonné. Je ne lui pardonnerais de ma vie, si j'étais à ta place.

Charles. — Il faut pourtant bien que je lui pardonne, à moins de vouloir être aussi méchant que lui;

Edouard. — Tu es trop bon, mon frère. Pour moi, je le hais à la mort.

Charles. — Je ne le hais point, mais je méprise son caractère. Je le plains surtout d'avoir des passions si violentes et si détestables. Donner une mort cruelle à une bêle innocente, uniquement pour en déposséder un autre, c'est une cruauté de sangfroid qui annonce eue l'on peut se porter aux excès les plus affreux.

Edouard. — Avant-hier eticore le traître osait s'appelei,' ton ami.

Charles. — Je savais déjà qu'il ne faut pas s'en rapporter à de vaineB paroles, et que nous devons bien connaître les gens avant de compter sur leur amitié.

Edouard. — Est-ce que tu ne rompras pas en face avec un si mauvais sujet?

Charles. — Je n'irai point lui faire une insulte publique. Je me contenterai seulement de le voir aussi peu qu'il me sera possible. La société d'un jeune homme qui a une manière de penser aussi basse^ ne peut me convenir en auctine façon.

Edouard. — Oh! ce n"'est pas assez. Tiens, veux-tu que je lui coupe les oreilles? Tu n'as qu'à dire un mot.

Charles. — Ce mot-là, je me garderai bien de le dire. Ses oreilles ne me rendraient pas mon chien.

Edoi ard. — Eli bien ! il nous reste un autre parti à prendre. Falkland a une douzaine d'épagneuls et de lévriers; nous n'avons qu'à les empoisonner à notre tour. C'est une bohnc revanche qu'il mérite.

Charles. — Et ses pauvres chiens, Tont-ils mérité?

Édouahu. — (Jiloi! tu \eii\ donc laisser sa niéclianceté impunie?

Chaules, — Cela ne me regarde point. Je ne suis pas son bourreau. C'est assez pour moi de le livrer à sa conscience.

Edouard. — Je suis bien curieux de savoir ce que mon papa va penser de celle avenlure. Je ne nrétonue plus s'il cherchait toujours à nous détourner d'une liaison tiop étroite avec ce lâche garnement.

Charles. — C'est une preuve que mon papa savait lire dans son mauvais cœur. J'apprends par là que je dois consulter mes parents dans le choix de mes amis. Comme ils onl plus d'expérience que nous, ils savent mieux distinguer les bons et les mauvais caractères. Avec leurs sages conseils, j'espère me préserver des liaisons dangereuses qui pourraient me corrompre. Mais, Edouard, je pense qu'il ne faudiait pas dire à mou papa l'indigne action de Falkland.

Edouard. —.Et pourquoi donc le ménager?

Charles. — Nous le ferons mieux rougir par un IVoid mépris (|uc par nos plaintes.

Guillaume. — Voilà une noble façon de penser, mon ami.

Charles. — C'en est assez, croyez-moi : parlons de quelque chose plus agréable. Nous avons aujourd'hui une belle soirée. N'irons-nous pas faire un tour dans les champs?

Edouard. — Un moment, s'il le })lait. Regarde, regarde. Ne vois-tu rien là-haut sur cet arbre?

Guillaume. — 11 me semble que j'aperçois un oiseau d'un plumage extraordinaire. Il s'agite de toutes ses forces.

Charles. — Vraiment oui, il est pris par les ailes.

Edouard. — Oii! quel bonheur! C'est le perroquet de Falkland (|ui s'est échappé de sa cage. Je le reconnais. Puisque nous le tenons en notre pouvoir, il})ayera pour le chien. Son maître ne l'aurait pas donné pour dix guinées. Il va être bien puni.

Charles. — 0 mon cher Edouard! la pauvre béte soutire. Guillaume, fais-moi le plaisir d'aller demander une échelle. Je veux monter sur l'arbre, et dégager le malheureux oiseau.

Edouard. — Pour le rendre à Falkland, peut-être.

Charles. — Sans doute, puisqu'il est à lui.

Edouard. — 11 a fait périr ton chien, et tu veux lui sauver .son j)erroquet?

Charles. — Pourquoi non? Ah ! je me fais une joie de pouvoir, dés ce jour, lui reiidr(> nu service pour le mal que j'ai reçu de lui.

LE PETIT GRAXDÏSSON

ô/tl

EnoLARD. — Prends-y donc gardo. Le sort ne pourra jamais te servir d'une manière plus lieureuse pour le venger.

Chaules. — Je regarde bien aussi comme une vengeance de lui montrer que mon cœur vaul mieux que le sien.

Edouard. — Oui vraiment, il est bien capable de le sentir.

Charles. — En ce cas je le ferai pour ma propre satisfaction.

J'avais crié au jardinier d'apporter une éciidie. Elle arriva en ce moment. Charles monta lui-même sur l'arbre, où le perroquet, en s'abattant, avait eml)arrassé ses ailes entre deux branches qui le retenaient. Il parvint à le dégager; et il courut aussitôt cliarger un domestique de le rapporter au jeune Falkland.

^>< ùc:s

— Que penses-tu de mon iVùre, me dit Edouiird en le voyant s'éloignera grands pas?

— Peux-tu le blâmer, lui répondis-je, ifétre si généreux?

— Non, sans doute. Mais je ne me sens pas encore assez parfait pour l'imiter.

542 ŒUVRES DE DERQUIN

~ Une tient qu'à nous de le devenir avec un si bon modèle.

Charles vint bientôt nous rejoindre. Son visage brillait d'une douce satisfaction. Je n'ai jamais si vivement senti combien on peut goûter de plaisir à faire le bien. 0 ma clière maman, conservez, je vous prie, mes letlres, afm que je puisse les relire quand je serai de retour à la maison. Je serais bien indigne de mon ami, si sa conduite ne me donnait le désir et la force de profiter des bons exemples que je reçois de lui chaque jour. Je voudrais qu'ils fussent connus de tous les jeunes gens de notre âge. Si l'on a tant de plaisir à lire les belles actions des autres, combien n'en aurait-on pas davantage à les faire soi-même ! Oui, ma chère maman, ce sentiment est au fond de mon cœur, et je le nourris avec joie, pour me rendre un jour plus digne de votre tendresse. J'embrasse ma petite sœur à travers le grand espace qui nous sépare. EUe-trouvera bon que j'y revienne à deux fois ; car c'est moilié pour le compte d'Emilie, et moitié pour le mien.

GUILLAUME D'*" A SA MKIîE

Le 10 septembre.

Nous assistâmes hier, ma chère maman, à la récolte des fruils d'automne. L'air était doux, le ciel serein, et l'on entendait retentir toute la campagne de joyeuses chansons, accompagnées du fifre et du flageolet. C'était un cliarme de voir, à travers la verdure des arbres, les garçons jardiniers en vestes blanches, grimper sur les branches les plus élevées pour en cueillir les fruits, tandis que leurs femmes et leurs filles les recevaient dans leurs tabliers, et les déposaient ensuite dans des corbeilles. Nous aussi, nous étions occupés à dépouiller les rameaux qui pendaient à la hauteur de nos bras. Ces travaux avaient un air de fête qui pénétrait le cœur de plaisir.

Quelques petites paysannes, assez mal vêtues, nous regardaient à travers la haie. Une d'elles, lorsque nous eûmes fini, vint appeler le jardinier à la baj^rière, et lui parla d'un air suppliant en tournant quelquefois ses regards vers mon ami. Cliarles s'en aperçut; mais il attendit que le jardinier eût aciievé la conversation : il lui fit signe alors d'approcher ; et voici la suite de leur entretien, qui vous dira mieux la chose que toutes mes paroles.

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Nous assistâmes hier, ma cliùre maman, à la récolte des fruit; d'automne, p. r.i-2.)

M' PKHT CI'.A.NhlSSON :,\7t

CiiAui.Ks. — Qu'est-ce donc (|iie celte pclilc iilic vonsdciiiitiKiailirim iiir si touchant?

Le Jaiidimi;!!. — Vous le dirai-je, nioiisieui'? Tout le monde sait ici ({ue\ous avez un cœur pétri de bonté. Elle me pliait de vous demander (pielques fruits pour sa mère qui est malade.

CnAui.Ks. — C'est pour sa mère qu'elle demande? C'est une brave enfant. Allez, et donucz-hii aniani de pommes qu'elle en pourra porter. Je me fais un plaisir (\o récompenser son amour pour ceux de (|ni elle tient la vie

f.i: Jardimkr. — Je \ais donc lui domu'i' d<'s j)liis petites, de CL^les (]ni ne sont pas d'un si bon acabit.

Charles. — Comment donc, mon ami, vous voulez choisir pour une pauvre malade, précisément ce qu'il y a de plus mauvais? Non, non, s'il vous plait. Doimez-lui, au contraire, de ce qu'il y a de meilleur.

Le Jardinier. — Je craignais que cela ne fit tort à votre provision.

Charles. — Ne m'avez-vous pas dit que la récolte n'a jamais été plus abondante que cette année?

Le Jardlmer. — Il est vrai, monsieur, nos greniers vont regorger de j'icliesses.

Charles. — Lli bien! de cette abondance que le ciel nous envoie, donnons au moins quelque chose à ceux qui n'ont rien.

Le Jardinier. — Ah! mon jeune maître! que c'est avec raison que (ont le momie vous aime et vous honore! vous êtes la bonté du ciel sur la terre. Je ne manquerai point de vous obéir : je sais trop bien {|iie tout ce(pie vous fiiitesne manque jamais de recevoir l'approbation de vos parents.

Le jardinier courut aussitôt exécuter ses ordres. Edouard avait entendu son frère; il s'en approcha et lui dit : Je ne saurais te blâmer de ta bienfaisance ; mais je ne puis souffrir que les gens du peuple aient lonjonrs (juelque chose à demander.

Charles. — Eh! mon ami, s'ils ne demandaient pas ce qui leur manque, aurions-nous TattcMilion d'y songer pour eux? Nous demandons bien tous les jours mille choses superflues à nos parents. Laissons du moins aux itanvrcs la liberté de nous exposer leurs picssanls besoins.

E.MiLii;. — Charles a bien raison. Ne serait-il pas affrcMix (pie nous iMissioiis tant an delà de ce (pi'il nous faut, même |)onr nos plaisirs, el (pic les jtaiivics fussent déjionrvns des premières nécessités de la vie?

Je dirai rc soir à maman l'état où se trouve la mère de cette petite fille, et je suis bien sûr qu'elle lui enverra des secours.

M. Bartlet, qui, en s'avançant vers nous, venait d'entendre les dernières paroles d'Emilie, lui donna des louanges sur son humanité. Charles lui demanda si les pommes étaient une nourriture saine pour les malades. — Oui, sans doute, répondit M. Bartlet, surtout lorsqu'elles sont cuites. Ce fruit, qui convient à presque tous les tempéraments, est d'autant plus précieux qu'il peut se conserver pendant une grande partie de l'année. Quelle est la sagesse et la bonté du Créateur, qui prend soin de nous pour l'hiver, lorsque la terre épuisée n'est plus en étal de produire les fruits délicieux dont elle nous a nourris pendant l'été!

Oh ! ma chère maman! je serai toujours plein de reconnaissance pour le maître de la-terre, qui pourvoit aux besoins de ses enfants avec une tendresse si généreuse. Hélas! cependant, combien n'y a-t-il pas d'enfants ingrats qui dévorent les provisions de l'hiver sans penser à la main bienfaisante de laquelle ils les ont reçues ! Me préserve le Ciel d'être jamais de ce nombre, moi surtout qui lui dois tant de grâces pour avoir eu en partage une si bonne mère! Oui, maman, vous me le feriez aimer quand je ne posséderais que vous sur la terre. Daignez recevoir l'hommage de ces sentiments, et me continuer ceux dont vous voulez bien m'honorer. Je vous les demande pour ma petite sœur et

pour moi , et j'en accepte pour gage le premier baiser qu'elle recevra de votre bouche, puisque je ne peux avoir le bonheur de le partager.

P. S. Monsieur Grandisson vient de recevoir en ce moment une lettre du comte de ***, premier chambellan du roi, qui mande le jeune Charles à la cour : on ignore pour quelle raison. Mon ami part demain pour Londres avec M. Bartlet. Oh! combien de regrets va me son absence! Moi qui m'étais t'ait une si douce habitude de le iiarpic instaiil, il faiidia (\\\c je passe des journées entières sans

couler voira (

le voir et sans lui parler! Qui sait encore pour coMil)ien de temps il s'éloigne de nous? M. Grandisson n'a point d'inquiétudes sur le sujet de ce message. La lettre de M. le comte est fort gracieuse, et ne peut annoncer rien de fâcheux. Cependant je perds mon ami. Il n'y a que l'idée de son bonheur qui puisse me consoler de notre séparation. Il m'a promis de m'écrire. Oh! ma chère maman, avec quelle joie je vous enverrai une copie de toutes ses lettres!

(ll'iM-AI'MK [)•" A SA MKMK

La 20 sf'|itoiiil)rc.

Je m'empresse, ma chère maman, de vous envoyer, comme je vous l'ai promis, une Copie de la première lettre que je reçois de mon ami Charles. Vous y verrez les aventures de son voyage et son arrivée à Londres. J'attends avec impatience les premières nouvelles qu'il- doit me donner : mon cœur me dit qu'elles seront heureuses. Jugez de l'empressement que j'aurai à vous en faire part. Plein de cette douce espérance, je vous embrasse avec plus tendresse encore, vous et ma petite sœiu\

CHARLES (ilîAMlISSO.N A (iriI.I.Al'MK n'". SON AMI

Ln 18 sopteiiilirp.

Je ne sais encore, mon cher ami, ce que produira notre vovage à Londres. Les commencements de notre expédition n'ont pas été fort heureux. Des esprits superstitieux pourraient croire que cela ne présage rien de bon pour la suite; mais nous, mou cher Guillaume, qui avons reçu de nos parents des instructions plus sensées, nous nous garderons bien de nous laisser abattre par ces vains pronostics.

A peine avions-nous fait quelques milles, que l'un de nos chevaux s'arrêta, sans vouloir aller plus avant. Le postillon crut vaincre sa résistance eu lui donnant de rudes coups de fouet : ce qui me lit (k^ la peine, parce que je ne puis voir traiter durement un animal aussi doux et aussi utile. On ne tarda guère à s'apercev(»ir que la piiuvre bète était enclouée, et qu'ainsi il n'y ."ivail point de sa l'.iute, 11 fallut se traîner lentement jusqucs à la |)oste la plus voisine. Les chevaux

frais qiio l'on nous doiiua, nous uicnèront avec plus de vitesse; mais vers le milieu de la route, dans un eliemiu raboteux, l'essieu de uotre voiture vint tout à coup à se roinpi'e : lieureusemeut il ue nous eu ar-

riva aucun mal. Il n'y avait pas de maison dans le voisinage; et nous ne vîmes d'autre parti à prendre que de descendre de voiture et d'aller à pied, -le me serais fort aisément consolé pour moi-môme de cet accident; mais j'en fus affligé pour notre digne ami, M. Bartlet. Le froid et l'humidité de l'air, ainsi que la fatigue de la marche, me donnèrent des inquiétudes pour sa santé. Le soleil était déjà près de se coucher, et nous allions lentement, suivis de notre domestique Henri. La pluie commença bientôt avec une extrême violence. Entin, après une demiheure de marche, nous aperçûmes, à notre droite, une petite maison peu éloignée du grand chemin. Nous y fûmes reçus par un honnête laboureur, courbé sous le poids du travail et des années, et par sa femme, (|ui n'était guère plus jeune que lui. Ces braves vieillards et leurs enfants nous accueillirent avec beaucoup de bonté. Les fils aînés coururent aussitôt chercher un charron dans le voisinage, et ils allèrent ensemble vers la voiture pour aider le postillon à la raccommoder de son mieux. Oii n'acheva de la réparer qu'assez avant dans la soirée. 11 était trop tard pour nous remettre en route. Il fut donc résolu que nous passerions la nuit dans cette pauvre cabane qui, dans cette circonstance, me parut aussi bonne pour nous qu'un riche palais. Pendant cpic la jeune lille nous ])réparait un simple repas : Messieurs, nous dit le vi('ill;ir(|, n'avez aucune incjniéludc ; nous vous cédeions notre lit,

IA\ I'KHT (ili.WDISSON 5i7

dans lequel vous pourrez goûter le repos qui vous est uéeessiùie pour continuer votre route. M. Bartlet ne voulait pas se rendre à cette proposition; mais notre hùte et sa femme lui tirent tant d'instances, qu'ils vinrent à bout de le persuader. On n'avait mis que deux couverts sur la table. M. Bartlet s'en aperçut, et leur dit : Est-ce que vous avez déjà soupe, mes amis? — Non, pas encore, monsieur. — Eh bien! il faut que nous mangions tous ensemble; notre repas en sera plus joyeux. — Nous n'aurions pas osé prendre cette liberté, monsieur, lui répondit le vieillard; mais puisque vous l'ordonnez, vous serez obéi. Le rustique repas fut aussitôt mis sur la table. Un bon morceau de rcMi, un plat de légumes, du beurre, du fromage et quelques fruits, ce fut tout : mais, tu peux m'en croire, je n'ai jamais fait un meilleur souper de ma vie. J'ai dormi toute cette nuit d'un si bon sommeil, que M. Bartlet a eu de la peine à me réveiller. Je viens de faire un déjeuner excellent, et je profite, pour l'écrire, d'un moment que M. Bartlet vient de prendre pour aller remercier nos hôtes et leur témoigner notre reconnaissance. Je suis obligé de le quitter; mais après notre première visite à M. le comte, je m'empresserai de te donner de mes nouvelles. Mille respects à- mon papa et à maman, et mille tendres amitiés à mon frère et à ma sœur.

Je t'embrasse, et suis à toi puui' la vie.

ClIAIif.KS CrRANDISSON.

cm LAlMi; I)"" A SA MEP.E

Le 2~j spplcniltro,

Je vous le disais bien, ma chère maman, que j'aurais de bonnes nouvelles à vous apprendre de mon ami Charles. Voici la copie de la lettre qu'il vient de m'écrire, et de celle que M. Bartlet écrit à M. Grandisson. A peine aurai-je le temps de vous les transcrire pour le départ du courrier. Je voudrais bien cependant pouvoir vous exprimer toute la joie dont mon cœur est plein. Je ne ))uis cjne m'écrier : Hnel bonheur pour moi de voii' mon ami heureux, el de l'éciire à ma chèi-c maman !

niIAP.LES r.R.\M)lSSON A Cl'ILF.AUME 1)*'*. SON AMI

Londres, lo 21 décembre.

Pourrais-tu jamais deviner, mon cher ami, quel a été l'objet de mon voyage en cette ville? Oh non, sans doute, puisque moi-même je n'ose encore le croire. Eh bien 1 c'est par l'ordre du roi, qui vient de me donner le titre de comte et de m'honorer d'une place distinguée auprès de ses enfants. Je ne sais qui peut me valoir ces honneurs. On veut me persuader que j'en suis redevable à ma conduite; mais il me semble que je n'ai fait en cela que remplir mon devoir, el que le devoir seul ne mérite pas de récompense. Ainsi je ne regarde ce qui vient de m'arriver que comme une pure grâce du Ciel qui veut payer les vertus de mes dignes parents. C'est pour eux, bien plus que pour moi, que je m'en réjouis. M. Bartlet écrit à mon papa : tu entendras sans douté lire sa lettre. A peine ai-je le temps de t'assurer que je suis pour la vie ton fidèle et tendre ami.

Chaiilrs Giîandisson.

M. BAI'.TIJ'Ï A M. (il! \>' IMS SON

Monsieur et cher ami,

Ouelle heureuse nouvelle j'ai à vous annoncer, et combien le cœur de madame Grandisson va tressaillir de joie! Votre aimable fils... Oh! vous méritez bien les faveurs dont le Ciel récompense sa conduite. Je vous l'ai toujours dit qu'il était destiné à remplir votre vie des plus douces jouissances. Si jeune encore, être Tobjet des grâces de son Souverain, et voir tous les honnêtes gens y applaudir ! Oui, certes, il n'est ici personne qui, après l'avoir vu, ne le trouve digne de son bonheur. Mais c'est trop vous tenir en suspens sur sa brillante destinée. Apprenez donc que le Roi vient de l'honorer du titre de comte, et de le placer en qualité d'émulé auprès de ses enfants. Le comte de***, dont la femme est sœur du major Arthur, à qui Charles a sauvé la vie, a représenté votre fils à Sa Majesté sous des traits si avantageux; il lui a rendu un si Um témoignage de son esprit, de ses connaissances et de

LE l'ETIT GRAiNDISSO.X

ô-ilJ

ses sentimeiils, que le Roi a désiré de le voir; et c'est d'uprès celte première entrevue qu'il vient de le combler de ses faveurs.

Le comte qui a introduit Charles auprès de Sa Majesté, et qui est resté à cette audience, déclare (|u"il n'a jamais vu accueillir personne d'un air si gracieux. Le Roi a daigné lui-même le présenter à ses enfants qu'il avait fait appeler. Votre aimable tils a répondu à toutes les (|uestions qu'on lui a faites avec une liberté respectueuse et une noblesse d'expression étonnante à son âge. Les jeunes princes auraient voulu qu'il fût resté dés ce moment auprès d'eux ; mais il leur a représenté qu'il avait besoin de passer encore quelque temps dans la maison de son père pour profiter de ses instructions et se rendre plus capable de répondre aux vues que l'on a sur lui.

11 m'a avoué, en sortant, qu'il avait eu une autre raison pour dejnander ce délai : c'est que son ami Guillaume n'ayant plus que trois mois à passer en Angleterre, il aurait eu trop de regret de se sépareide lui avant ce terme. Ainsi, vous le voyez, jamais sa présence d'esprit ne l'abandonne, et les séductions de la fortune ne lui font point oublier ce qu'il doit à l'amitié.

ŒUVRES J)E BKI'.QUIN

M. \c cuiiile vieul do iloiinoi' aiijoiu'dMuii un giaiitl repas en riiuuneur de voire lils. Charles a leeu les conipliiiienls de la compagnie avec aulaiil de grâce que de noblesse. Les louanges qu'il a reçues n'ont pas fait naître en lui le moindre sentiment d'orgueil, et il a laissé loul le monde dans renchantement de ses qualités aimables. Ne croyez point, monsieur et cher ami, que mon attachement pour vous et pour votre famille me fasse parler de votre fils avec trop d'enthousiasme; vous recevrez les mêmes témoignages en sa faveur dans la lettre que M. le coude doit vous écrire.

Nous passerons encore ici cinq à six jours pour remplir quelques devoirs, et je ramènerai dans vos bras le digne objet de votre tendresse.

Bartlet.

P. S. — M. le comte vient de me faire rouvrir ma lettre pour vous annoncer qu'Edouard a, dés ce moment, une lieulenance dans le même régiment que le major Arthur, doid il est colonel.

SËCONBl!; PARTIE

Gll LLAUME D*- A SA MÈ lit

I,c '20 sc[)leiiibii".

i^l^lj^^^l? 'étais si cuipi'cssé, ma chère iiiainaii, de vous en-

j voyer l'autre jour une copie de la lettre de Charles et de celle de M. Bartlet, que je n'eus pas le temps } de vous l'aire part des rétlexions que la fortune de ^"^*^ mon ami a fait naître dans mon esprit. Je sens que (34^^ je ne finimis pas aujourd'hui, si" j'entreprenais de vous dire toutes mes pensées. 11 m'est plus facile et plus doux de tâcher de vous peindre comhien j'ai été sensihle au souvenir qu'il a gardé de notre amitié. Comment! dans la crainte de se séparer de moi avant le terme qui m'est prescrit, résister aux désirs des jeunes princes et sacrifier les agrémenis dont il aurait pu jouir dès ce moment à la cour! Ali! il n'a point fait ce sacritice à un ingrat! Vous saviez, maman, si je l'aimais! Vous avez vu dans toutes mes lettres si elles sont pleines de ma tendresse pour lui. Eh bien ! il m'est encore devenu mille fois plus cher. J'ai trop senti, depuis son absence, combien il est nécessaire à mon bonheur. Malgré toutes les caresses de M; et madame Grandisson, malgré les amitiés d'Edouard et d'Emilie, je trouve qu'il me manque à tous les moments du jour. 11 nie semble (pie je n'ai plus que la moitié de ma vie. Je n'ai d'autres ressources que de in'occuper sans cesse pour lui. Oui, maman, tous les travaux que nous faisions ensemble, je les lais à présent tout seul, aliu que sou absence ne s'y fasse pas sentir. J'ai remué loul son jardiiin je l'ai orné de lleurs

de la Sciisoii, pour qu'il voie, à son retour, les soins que j'ai donnés à ce qui l'intéresse. J'ai continué la copie qu'il a commencée d'une suite de dessins d'architecture : ils ne seront pas aussi bien que s'il les avait laits; mais ils sont mieux que si je les avais faits pour moi. Je suis sûr que son amitié excusera la faiblesse de mes crayons, et qu'il les verra avec plaisir dans son recueil. J'ai aussi transcrit sur ses livres de musique des airs nouveaux qui nous sont venus depuis son départ. J'ai rangé ses livres dans sa bibliotiièque, j'ai nourri ses oiseaux, j'ai donné quelque chose à ses pauvres; enfin j'ai tâché de faire tout ce qu'il aurait fait lui-même. C'est dans ces moments que j'ai senti mieux que jamais ce que vous ne cessiez de me dire, combien le travail nous est nécessaire pour nous distraire de nos chagrins. Ah ! s'il m'avait fallu vivre dans tout cet intervalle sans occupation, que j'aurais été à plaindre! J'ai, tâché de ne me laisser aucun instant de vide dans la journée, de peur qu'il ne se remplit de ma tristesse : je vous en envoie, pour témoignage, une petite pièce sur les Avantages du Travail, que je viens de traduire.

Adieu, ma chère maman : lorsque mon ami est loin de moi, je sens doublement le l'egret d'être éloigné de vous. Je n'ai pour toute consolation que de savoir que vous m'aimez, et de sentir condjien je vous aime.