I.K l'KTIT Cr.A.MlISSO.N

coiicluiio. Ses conseils n'étaient fondés que sur des motifs personnels, sur la bassesse et sur la tromperie. C'est ainsi, mon cher enfant, que d'une première faute tu as été conduit précipitamment, et sans pouvoir t'arrèter, dans une foule d'autres, jusqu'à ce que tu aies perdu cette douce paix qui n'appartient qu'à l'innocence, et que ton cœur ait été déchiré par mille sentiments douloureux. Si tu avais ajouté le mensonge à ta faute, je l'aurais eu bientôt découvert, parce que le marchand à qui tu as été forcé de céder ta médaille l'a vendue à une personne qui en a fait présenta Jenny, en lui racontant de quelle manière elle était tombée entre ses mains. Elle est à présent dans les miennes. La voici, regarde-la. Vois-tu ce W? J'y avais moi-même gravé cette lettre avant de le la donner, comme j'ai aussi gravé les lettres initiales du nom de ton frère et de ta sœur sur les médailles que je leur ai données, atin qu'elles ne fussent jamais confondues ensemble, et que si l'une d'elles venait à se perdre, je pusse savoir à qui elle appartenait. Il ne me reste plus qu'à le montrer l'instruction que tu peux tirer de cette aventure. Dans -quelque profond secret qu'une mauvaise action semble avoir été commise, il y a toujours quelque circonstance imprévue qui .sert à la faire découvrir. Tu ne croyais certainement pas ce matin rencontrer la petite miss qui est en bas. Tu croyais encore moins, lorsque nous l'avons rencontrée, et que tu te félicitais de ce qu'elle venait si à propos pour te tirer d'embarras^ que ce serait elle-même qui servirait à te confondre, en me rapportant ta médaille. Apprends par là, mon ami, que si tu fais le mal, tu cours sans cesse le risque d'être découvert par les moyens les plus inattendus, et que par conséquent tu es continuellement exposé à la plus affreuse disgrâce. La sécurité fut toujours-la douce compagne de la vertu. Un cœur honnête n'a jamais de secret honteux à cacher. Libre de ces cruelles inquiétudes, dont tu as été tourmenté ce matin, il n'a besoin d'aucun subterfuge : il frémirait de la seule pensée de descendre à un moyen si honteux. Cultive donc avec soin cette franchise de caractère si pure et si aimable, en évitant tout ce que la conscience pourrait te reprocher. Cette voix intérieure sera loujoius ton guide le plus sûr. Si lu sens ton cœur embarrassé, et que tu penses agir d'une manière qui serait condamnée par tes parenis, rentre aussitôt en toi-même, et n'en sois point détourné par la crainte du ridicule. Tu peux éprouvei', p(îndanl quelques instants, qu'il est désagréable d'étn;en butte aux railleries de gens coiiompus; mais ces traits seront bientôt émoussés par la fermeté : lu jouiras ensuite de

l'approbation de tes amis ainsi que de la satisfaction de ton cœur; et voilà, mon enfant, une noble récompense. Quant à la crainte du châtiment ou à respérance de l'éviler, (juc nul de ces indignes motifs n'inllue jamais sur ta conduite. Un enfant, qui n'est effrayé d'une mauvaise action que par la seule idée d'en être puni, doit avoir déjà perdu tout principe d'honneur. Si tes parents n'ont jamais employé envers toi de corrections violentes, c'est que jusqu'à ce jour tu as été sage et soumis. 'Se crois point qu'ils voulussent laisser tes fautes dans l'impunité, si lu venais à ciianger de conduite. Ne le vante donc point de n'avoir pas de châtiments à craindre, mais forme la noble résolution de ne les pas encourir. Cet objet ne doit te causer aucune terreur que par l'assurance où tu peux être de ne jamais rien faire qui puisse l'armer contre loi. Je sais que ton cœur est généreux; mais il est facile à surprendre. C'est de sa faiblesse que tu dois travailler à le guérir, si tu ne veux errer pendant ta vie entière au milieu des précipices. La fermeté de principes, mon clier enfant, est absolument nécessaire pour former un lionnête homme. Tu aimes tendrement ton frère; cependant, égaré par de lâches séductions, tu as consenti à le tromper, à le dépouiller, à le plonger dans le chagrin. Que ne devais-tu pas souffrir, lorsque, dans, sa crédule innocence, il l'a prié de chercher sa médaille, et t'a remercié de la peine que tu feignais de prendre pour lui? Tu as cependant étouffé dans ce moment tout sentiment d'honneur et de tendresse. C'est ainsi qu'une mauvaise action, de quelque genre qu'elle soit, endurcit le cœur et l'avilit. Je me flatte que cet exemple, pris en toimême, te servira d'éternelle leçon. Veuille en croire ma longue expérience; il est impossible de fixer des bornes au mal, et de dire : J'irai jusque-là dans mon égarement, et je m'arrêterai. Si lu consens une fois à descendre d'un seul degré de ton innocence, tes yeux seront bientôt obscurcis, et tu ne sauras plus à quelle profondeur tu t'enfonceras dans le crime. »

Ce discours fit une impression profonde sur William. Il promit, les larmes aux yeux, de se défier à favenir de sa faiblesse. M. Greaves, louché de son repentir, lui accorda le pardon qu'il implorait, et après avoir scellé sa grâce par les embrasseinents les plus tendres, il le quitta pour lui donner le temps de se remettre de son agitation. William, un peu soulagé du pesant fardeau qui avait oppressé son cœur, reprit bientôt assez de calme pohr être en état de descendre auprès de ses parents, quoique le sentiment pénible qu'il avait conservé

LE l'ETii GlIANDISSON iUÔ

de SCS fautes eût abattu sa vivacité et le rendit distrait et silencieux.

Toutes ses pensées et tous ses sentiments avaient été concentrés sur lui-même pendant la matinée. Mais après le dîner il se rappela qu'il devait à Tony le schelliiig (pift celui-ci lui avait si généreusement prêté dans s;i détresse. Cependant il n'avait plus d'argent; et en demander à son grand-père, c'était lui rappeler des souvenirs qu'il aurait voulu effacer de sa propre mémoire. Dans cet embarras, il résolut de s'adresser à sa sœur, qu'il savait être toujours disposée à l'obliger, et qui se trouva par bonheur avoir trois scliellings à son service.

C'est avec cette petite somme qu'il partit à grands pas pour se rendre au village de Tony. 11 était prés d'y entrer, lorsqu'il entendit des cris perçants qui partaient du milieu d'une épaisse bruyère à la droite du chemin. Il courut aussitôt de ce côté pour secourir le malheureux qui poussait ces plaintes. Mais à mesure qu'il approchait, elles devenaient plus faibles et plus étouffées; et avant qu'il fût arrivé, elles avaient déjà cessé de se faire entendre. Un homme qui se releva tout à coup du milieu de la bruyère, et qui s'enfuit en le voyant, lui lit connaître l'endroit où il devait chercher le triste objet de sa pitié. C'était un enfant couvert de haillons, et couché par terre sans mouvement. 11 s'avança pour le secourir. Quelle fut sa surprise, lorsqu'il crut reconnaître Tony ! C'était lui en effet, que son maître cruel avait attaché par une corde, à une souche d'arbre, et qu'il venait de déchirer en le frappant d'une sangle de cuir. Il avait tîni par lui donner sur la tète un rude coup de bâton qui l'avait étourdi et privé de l'usage de ses sens. Peut-être même aurait-il poussé plus loin la barbarie, si l'approche d'un témoin qui aurait pu déposer contre lui ne l'eut obligé de prendre la fuite.

William se précipita sui' le corps de Tony. Il lompit ses liens et s'efforça de le faire revenir à lui-même, llélas! le petit malheureux ne pouvait encore sortir de son évanouissement. William tourna les yeux de tous côtés pour voir s'il ne découvrirait personne qui pût le seconder. Il aperçut à travers la bruyère un jeune enfant qui lui rappela tout à coup l'idée du petit apprenti dont Tony lui avait parU"' à leur première entrevue. Après l'avoir inutilejnent appelé, il courut vers lui et lui demanda pourquoi il ne venait pas au secours de son camarade. 0 mon cher monsieur, lui répondit le petit garçon tout tremblant, j'ai peur que le maître ne revienne et qu'il ne me batte aussi. — Kt pourquoi donc Tony a-l-il élé si cruellement IraitéV

404 ŒUVRES DE BERQUIiN

— C'est qu'il n'a pas porté à la maison le sclielling qu'il eut hier du clievalier Digby pour avoir ramoné ses cheminées. Il dit, en entrant, au uiaitrc qu'il lui donnerait le schelling aujourd'hui. Le maître a bien voulu attendre toute la matinée; mais voyant que le schelling ne venait pas, il s'est mis si fort en colère qu'il a pris Tony, l'a mené dans cette bruyère, et lui a dit qu'il allait le tuer. Hélas! je crains bien que la chose ne soit faite, car je ne vois point remuer Tony; et sûrement, s'il n'était pas mort, il ne manquerait pas de se relever et de s'enfuir pour n'être pas encore roué de coups.

0 Ciel! s'écria William. Ouoi ! c'est donc moi, mon pauvre Tony, qui suis la cause des mauvais traitements que tu viens d'essuyer! Oh! comment pourras-tu me le pardonner! Comment pourrai-je me le pardonner moi-même ! Que pourrai-je faire pour te dédommager de tes souffrances? En achevant ces mots, il retourna vers lui, et se mit à lui prodigue!' les soins les plus tendres. Ils ne furent pas longtemps inutiles. Après un profond soupir, Tony enlr'ouvrit un peu les yeux. Juste Ciel! il respire encore, s'écria William. Regarde, mon cher enfant, regarde: c'est moi qui viens te secourir. La voix de la pitié étail

LE PETIT GRâNDTSSON 405

si étrangère à Tony, qu'il pouvait à peine en distinguer les accents. Il considérait "William sans le reconnaître, et se croyait encore plongé dans son évanouissement. Peu à peu cependant il revint entièrement à lui-même. Oli 1 c'est vous, mon petit monsieur, dit-il à AVilliam en le fixant d'un air ébahi. Je viens d'être rudement battu pour votre compte; mais ne vous en affligez pas. Dieu merci, je suis lait à souffrir. Le mal est passé, et je n'y ai point de regret.

AVilliam, sans pouvoir lui répondre, l'aida tristement à se relever. 11 le conduisit à la barrière d'un champ voisin, que Tony eut beaucoup de peine à franchir; et là, ils s'assirent à l'ombre d'une haie qui les dérobait à tous les regards. "William garda quelque temps le silence; puis, essuyant des larmes qui baignaient ses yeux, il pria Tony de lui pardonner d'avoir été la cause de ses tourments, faute d'avoir plus toi acquitté une dette aussi sacrée que la sienne.

— Mais, ajouta-t-il, pourquoi n'es-tu pas venu nie trouver? Tu pouvais être bien sûr que je t'aurais payé tout de suite ! Oh ! mon cher monsieur, répondit Tony, je pensais bien que c'était votre envie. Aussi ai-je couru ce matin chez vous, là-bas à ce château, vous savez bien? par cette avenue où je vous vis la première fois, lorsque vous me quittâtes pour monter dans un beau carrosse qui passait au grand trol. J'ai demandé le petit monsieur, car je ne savais pas autrement votre nom. Et le cocher, j'imagine au moins que c'était lui, m'a dit que j'étais vraiment un joli garçon pour avoir des affaires avec son jeune maître, et que d'ailleurs vous n'étiez pas en ce moment au chàleau. Alors, comme j'étais pressé, je lui ai dit que vous me deviez un schelling, et je l'ai prié de me le payer pour vous, en l'assurant que vous n'auriez pas de plus grand plaisir que de le lui rendre. Là-dessus, il m'a dit que tout petit que je paraissais j'étais un grand coquin. Il m'a envoyé, je n'ose pas trop vous dire où, mais c'était à tous les diables. Et après m'avoir donné deux ou trois coups d'un fouet à cheval qu'il avait à la main, il m'a chassé sans pitié de la cour.

0 mon pauvre ami, que j'en suis fâché, s'écria William! Il faut (jne tu sois venu lorsque j'étais à la promenade avec mon grand-papa, .le

Ipuis te payer tout de suite, ajoula-t-il en lui donnant les trois shellings qu'il avait apportés. Je n'en ai pas davantage pour le moment; mais le premier argent qui me viendra ; je le réserverai pour toi, je te le promets. Je ne vous ai prèle qu'un shelling, lui répondit Tony, ainsi vous m'en donnez deux de lr(i|). Oli! uarde-les, garde-les tous, repli-

406 ŒUVRES DE BERQÏJIX

qua AVilliam. Je voudrais seulement en avoir dix l'ois plus ;» \o donner.

En ce moment, le petit apprenti, que la peur de son maître avait empêché de suivre William auprès de son camarade, accourut à toutes jambes vers Tony, pour lui dire qu'il pouvait retourner à la maison, parce que le maître venait d'aller au cabaret, où il passerait sûrement, suivant sa coutume, le reste de la journée. Tony se leva aussitôt, et dit à William qu'il voulait profiter de l'absence de son persécuteur, pour s'en retourner chez lui, parce que sa maîtresse, qui était la meilleure femme du monde, était sûrement en peine sur son compte, et qu'il brûlait de la tirer d'inquiétude. William lui répondit qu'il ne le quitterait pas; et ils s'acheminèrent tous les trois vers la chaumière. Ils ne tardèrent pas à y arriver, quoique Tony ne se traînât qu'avec peine; maisAVilliam et son petit camarade le soutenaient sous les bras, pour lui rendre la marciie moins douloureuse. William, en entrant, vit la pauvre femme qui tenait une main sur l'un de ses yeux. De l'autre main, elle soutenait un enfant à qui elle donnait à leler. L'innocente créature quittait de temps en temps la mamelle, et regardait sa mère avec un sourire, tandis que se penchant pour lui sourire à son tour, elle laissait tomber des larmes sur ses petites joues vermeilles. Une petite fille, d'environ deux ans, était debout auprès des genoux de sa mère. Elle pleurait pour qu'elle la prît sur son sein, et qu'elle lui donnât à manger. Un autre enfant, auprès d'une table écloppée, tâchait d'atteindre à un morceau de pain bis, plus noir encore de suie que de sa propre couleur. Telle était la scène qui frappa les regards du jeune Sedley, à son entrée dans la chaumière, et qui lui présenta un contraste bien frappant avec la richesse à laquelle il était accoutumé. Tony le suivait, et oubliant ses meurtrissures, il se précipita dans la chaumière en s'écriant : Me voici, maîtresse ; ne pleurez pas davantage, me voici. Elle ne s'était pas aperçue de l'arrivée de William. Au son de la voix de Tony, elle releva soudain la tète, en essuyant ses yeux qui étaient si enflés qu'elle pouvait à peine le voir. Quoi ! c'est toi, mon pauvre enfant, lui répondit-elle? Comment te trouves-tu? Je craignais que tu n'eusses été assommé, tant mon mari était en fureur. C'est pour avoir voulu lui demander ta grâce, qu'il ma donné ce coup terrible à la tête. Hélas! en le recevant, j'ai bien cru qu'il finirait à a fois toutes mes peines. Mais n'est-ce pas là ce petit monsieur dont tu m'as parlé? Oh ! oui, c'est moi, répondit William. C'est à moi (|iie

Telle était lj scène qui Irapi);! les ro{;rarcls du jcuue Sodlcy...

(p. iOfi.)

Tony a prrté le shelling qui vous a causé à tous tant de souffrances, tandis que je devais être seul à souffrir.

Les enfants qui avaient suspendu pour un moment leurs criailleries, les recommencèrent alors avec plus de force. La mère leur dit de prendre patience, qu'il ne lui restait pas un sou pour leur donner du pain. Tony aussilôt s'empressa de lui montrer l'argent qu'il avait reçu ; et il promit aux enfants que s'ils étaient sages, il leur donnerait de quoi manger. En effet, il dépêcha tout de suite le petit apprenti pour aller acheter une galette, dont l'arrivée fit naître la joie daiis toute la maison. L'avidité avec laquelle les enfants dévoraient ce pain lourd et à demi-cuit, causa à Sedley le plus grand étonnement. Toute la petite famille le remercia de sa générosité, lorsqu'elle apprit que c'était à lui qu'elle avait l'obligation de ce bon repas. AVilliam jouissait avec transport de la reconnaissance universelle. Mais comme la nuit s'approchait, il se vit obligé de quitter la chaumière pour retourner au château. En marchant, il fit de profondes réflexions sur tous les événements qui avaient rempli cette journée et la précédente. Il vit combien la faiblesse qu'il avait eue de céder, contre sa conscience, aux mauvais conseils de Beaufort, lui avait attiré d'humiliations et de chagrins. C'était peu des atïronts qu'il avait reçus à la foire, des angoisses qu'il avait senties au retour, enfin de la honteuse découverte de sa dissimulation et de ses mensonges, il avait encore tenu plongé dans la douleur son petit frère (prit chérissait tendrement; il était cause que son généreux bienfaiteur avait été déchiré de coups, et qu'une malheureuse femme avait failli perdre la vie. Tous ces tableaux retracés vivement à son esprit le firent frémir d'horreur. Il sentit combien il était nécessaire de vaincre sa faiblesse, et de ne suivre que les inspirations de l'honneur et de la vertu. Ces principes se fortifièrent de plus en plus dans son âme. Il les suivit fidèlement depuis ce jour; et ceux que cette petite histoiie a pu intéresser en faveur du brave Tony, seront bien aises d'apprendre que William eut la joie de lui procuiei- bienlùl un sort plus heureux.

XQ^

Œivr.Es nr: berouin

(HILLAIMK !)"'• A SA MEl'.K

LoiidiM

"ii oclolirp.

Nous voici rovonus depuis hier dans cette grande ville, ma chère maman. Mais hélas! ce voyage a été marqué |iai' un événement hien fâcheux.

M. Bartlel, Charles et moi, nous allions devant dans une berline légère. M. et madame tirandisson nous suivaient avec Emilie et Edouard, Nous étions convenus de les attendre à une grande auberge pour dîner ensemble, et laisser reposer nos chevaux. Lorsque nous arrêtâmes, le brave Henri, en voulant descendre précipitamment [)ournous ouvrir la portière, eut le malheur de tomber, et de se casser la jambe. Vous devez penser quel fut notre chagrin à cet accident. Nous fîmes aussitôt transporter le pauvre malheureux dans la meilleure chambre de Tauberge, et Charles envoya chercher le chirurgien du village. Malgré sa profonde douleur, il eut le courage d'assister à l'opération, (!t de

prêter tous les secours qui furoid en son pouvoir. La seconde voiture étant arrivée, mon ami supplia son père, après le dîner, de nous laisser dans l'anijerge aupi'ès du malheureux, jusqu'au lendemain.

LE PETIT GRAXniSSON 409

M. (irandisson y consentit, et continua sa route, (juc ne |)uis-j(' vous peindre les soins tendres et empressés que Charles rendit au pauvre ITenii pondant foiife la journée! Il ne voulut point (piitter le chevet de son lit, et il lui donnait les plus douces consolations. Vers les dix heures du soir, il fit monter le cocher, à qui il ordonna de passer la nuit auprès de Henri, et de venir nous ap})eler, si notre présence était nécessaire.

Nous nous levâmes le lendemain de bonne heure, et nous eûmes le plaisir de voir que notre malade se trouvait assez bien pour son état. Cependant Charles ne voulut point se remettre en route avant l'arrivée d'une femme que M. Grandisson nous avait promis d'envoyer de Londres, pour rester auprès de Henri. Ce ne fut donc que le soir que nous reprimes notre voyage, après que mon ami eut recommandé le malade et la garde aux soins du maître de l'auberge, avec la promesse d'une bonne récompense.

Voyez, ma chère maman, s'il est possible d'avoir plus de prudence et d'humanité que mon ami. On a beau le croire doué de toutes les perfectimis, chaque jour on en découvre en lui de nouvelles. 11 en est de même de mon amitié. Je crois ne pouvoir pas l'aimer davantage, et cependant je l'aime tous les jours de plus en plus. Oh! ce n'est pas pour lui seul que mes sentiments prennent une plus vive tendresse. 0 ma chère maman, ma chère petite sœur, c'est vous qui aurez toujours la meilleure part dans mes affections!

P. S. — J'oubliais de vous dire qu'Kdouard vient de partii' ))our aller se faire recevoir à son régiment.

f.riLÎ.AiniE D"- \ SA MKP.R

Lomlios, le în novoml)r(\

La santé du brave lleni'i est entièrement rétablie, mu chère maman ; mais il ne marche encore que sur des béquiUes. Sa jambe cassée est beaucoup plus courte que l'autre. Ainsi le voilà sans retour estropié pour le reste de sa vie. Son malheur alTectc vivement M. et madame (irandisson, parce que c'était un domestique intelligent, fidèle, et rempli (rattachement pour ses maîtres. Charles et sa sdMuoiit cuciMnatiu, à son sujet, un entretien a\e • leins parents, (|ue je m'eiiipi esse ih' vous rapporter.

Charles. — Que je suis affligé, mon papa, de l'accident du pauvre Henri! Il était si leste et si bien fait!

M. Ghandisson. — Je n'y suis pas moins sensible que toi, mon cher fils. Tu vois comme l'on n'est jamais sûr nn instant de soi-même. On se lève frais et dispos; et un seul malheur, que toute la prévoyance imaginable ne peut nous laisser entrevoir , nous prive en un moment, ou de notre santé, ou de l'un de nos membres les plus utiles, et souvent même de la vie. La semaine dernière, un homme de ma connaissance invite toute sa famille pour célébrer sa fête, et lui donne un grand repas. Il se voit au milieu de ses enfants et de ses neveux. Il reçoit leurs tendres caresses, et se réjouit de vivre pour être aimé. Après le dîner, il veut descendre. Son pied porte à faux sur une marche de l'escalier, sa tète se brise, et le voilà mort. De pareils accidents arrivent tous les jours.

Chmîlks. — L'infortune du pauvre Henri ne lui est arrivée que pour avoir mis trop d'ardeur à remplir nos ordres. Que fera-t-il maintenant? Il n'est plus en état de servir.

Kmilii:. — Hélas! non. Qui voudrait prendre un domestique boiteux? Par bonheur, mon papa et maman sont si bons ! Oui, j'ose le croire, je ne crains pas que jamais...

Madami: GiiAiSDissoN. — Eh bien! Emilie, poursuis. Que voulais-tu dire?

Emilie. — Ah ! ma chère maman! que vousdirai-je? Vous savez bien mieux que moi ce que vous pouvez faire pour lui.

M. Grandisson. — Parle librement, ma chère fille, quel parti pensestu que nous devions prendre en cette occasion?

Emilie. — Puisque vous me l'ordonnez, mon papa, je vais vous obéir. Vous avez la bonté de faire une pension à votre ancien jardinier, parce que vous avez toujours été content de son service?

M. Gralndisson. — Il est vrai; mais c'est un homme infirme, qui a servi dans la maison pendant plus de quarante ans. Il a éprouvé des malheurs considérables; et il ne peut rien faire aujourd'hui pour gagner sou pain, au lieu que Henri peut encore travailler.

Emilie. — Oh ! il ne sera jamais en état de faire ce qu'il faisait auparavant. Daign(!z écouter ma prière, mon cher papa. Tenez, je serai plus ménagère à l'avenir poiii' mes habits et pour tous mes autres besoins; et si vous vouh'z le pcnnettre, le pauvre Heiu'i profileia (]o ces économies.

LE Pl'TIT OP.ANDISSON A\i

M. GrîANDissoN. — J'approuve, ma chère fille, celte manière de penser. Elle te fait plus d'honneur que ne le ferait la plus riche paruie. Mais je veux avoir aussi le sentiment de Charles sur cette affaire.

Chaf.li-s. — 0 mon papa, que me dites-vous? Ce n'est pas à moi de vous donner des conseils.

Madame Grandisson. — C'est fort l)ien, mon fils ; mais puisque ton père te demande ta pensée, tu peux nous la dire.

Charles. — Eh hien ! je l'avouerai, j'aime beaucoup Henri, e| je voudrais qu'il fût heureux.

M. Grandisson. — Sais-tu quelque moyen de faire son bonheur?

Charles. — Oui, mon papa, je crois en avoir trouvé un.

Madame Grandisson. — C'est sans doute le même que celui de la sœur?

Charles. — Non pas tout à fait. 11 y a quelque légère différence.

M. Grandisson. — Voyons donc, je te prie.

Charles. — Son père était un fort honnête tisserand, qui aurait pu vivre à son aise de son travail, s'il n'avait eu un si graud nombre d'enfants à nourrir. Henri, dans sa jeunesse, a commencé par apprendre le môme métier. Il ne l'a quitté que par le penchant qu'il avait à s'attacher à votre service. Son père est mort depuis plus de six ans, et tout ce qu'il possédait a été vendu pour payer ses dettes. Je suis sur que Henri reprendrait volonfiers son ancienne profession, s'il en avait les moyens. Mais comme il s'est chargé du soin d'entretenir sa mère, il n'a pu rien épargner de ses gages. C'est une chose que vous savez.

M. Grandisson. — 11 est vrai.

Charles. — Eh bien! mon papa, si vous aviez la bonté de lui avancer l'argent dont il a besoin pour acheter un métier, pour se procurer des outils, du fil, de la laine, et monter un peu son ménage, je le connais, il est honnête et laborieux, il saurait aisément se tirer d'affaire. Il pourrait prendre sa pauvre mère avec lui pour en avoir soin : il se mettrait en état d'amasser quelque chose pour ses vieux jours, et bientôt peut-être il vous rendrait l'argent que vous auriez eu la bonté de lui prêter.

Madame Grandisson. — Oui, mais les intérêts qu'il uous (h^vrail de cette somme, le gêneraient sans doute?

Charles, se jetant au <ou de su iiii'rc, — 0 ma cliéro mam.ui , pcrniellez que je vous embrasse. Je vois (|ue vous vouh'z f.iii'c |)our hii jihis (pie je n'osais désirer.

M. Gi'iA.NoissoN. — Oui, mon clier iils, et jo suis ravi que les pensées s'accordent si bien avec les nôtres. Emilie ne pouvait pas tout prévoir. Une pension que nous aurions faite au pauvre Henri n'aurait servi peut-être qu'à lui donner le goût de l'oisiveté, et à lui en faire contracter les vices. Au lieu qu'en reprenant son premier état, il ne dépendra que de lui de se voir dans l'aisance par son industrie; et son activité.

Émii.ik. — Oh ! oui, mon papa, vous avez raison, je le sens à merveille.

M. CiRAîsnissoN. — Puisque nous voilà tous d'accord, il ne te reste plus, Charles, que d'aller en instruire Henri, et de voir avec lui de quelle somme il peut avoir besoin. Tu peux lui dire que nous la lui donnerons avec une joie extrême, pour récompense de sa fidélité et pour consolation de son malheur.

Madame Granbisson. — Oui, mon ami, et nous le laissons le plaisir d'arranger toi-même toute cette affaire.

Charles. — 0 mon digne papa, ma chère maman, que je vous remercie au noiii du pauvre malheureux! Permettez que j'aille tout de suite lui en porter la nouvelle.

Kmilih:. — Attends, mon frère, je veux être avec toi. J'aime tant à voir les braves gens se réjouir !

0 ma chère maman, quel bonheur d'avoir le moyen d'exercer la bienfaisance!

Je voulus aussi assister à cette scène. Le brave Henri versa d'abord des larmes de joie, lorsque Charles lui dit ce que ses parents voulaient faire en sa faveur. Ses larmes devinrent ensuite de tristesse, lorsqu'il songea qu'il allait quitter de si bous maîtres. — Mais non! s'écria-t-il, je ne les quitterai point. Je les aurai toujours devant les yeux nu bout de mon métier.

Je ne puis aller plus loin. Mes larmes m'empêchent de voir ce que j'écris. Adieu, ma chère maman. Je serai donc dans deux mois auprès de vous et de ma petite sœur! Nous pourrons nous voir toutes les heures du jour! Toutes nos promenades, tous nos repas se feront ensemble ! Je vous verrai sourire à mes soins, et m'en payer par vos caresses! Je pourrai vous ouvrir mon cœur, vous exposer tous mes sentiments et toutes mes pensées ! Je pourrai recevoir vos tendres avis, et vous en faire aussitôt recueillir le fruit dans ma conduite! Je vous entendrai peut-être remercier le ciel de nous avoir donné le jour ! Oh ! avec quelle joie jo vous ombrasse dans celte espérance !

\Ai l'KTIT GIIA.NDISSON 413

(UILL.VUME D"- A SA MÈllE

Londres, le '20 novembre.

Edouard est revenu cette après-midi à la maison, ma chère maman. Son habit d'officier lui sied à merveille. Il est aussi bien de taille et de figure que Charles. Ne serait-ce pas dommage (\ue son cœur ne fut pas aussi bon? 11 paraît par les lettres qu'il a apportées du major Arthur et du comte de ***, qu'il s'est fort bien conduit à son régiment. Il a été chargé par le major de présenter une superbe tabatière à mon ami Charles. Elle est ornée de son portrait entouré de diamants. Le major a pris une tournure bien noble pour la lui faire accepter. Il lui dit que ne pouvant le remercier assez souvent de lui avoir sauvé la vie, il a chargé son portrait de lui en témoigner tous les jours sa reconnaissance.

Il vient d'arriver en ce pays une funeste aventure, qui montre de quelle imprudence il est toujours de parler mal des autres. Voici, ma chère maman, un entretien que nous avons eu à ce sujet, et dans lequel vous pourrez mieux en apprendre toute l'histoire.

Edouaiid. — Avez-vous entendu parler, mon pa})a, de la scène (jui vient de se passer à Tunbridge ?

M. Gr.ANDissoN. — Non, mon fils, qu'est-ce donc?

Edouard. — Vous connaissez le colonel Brown, ce brave officier ?

M. Graindisson. — Oui, sans doute.

Edouard. — Eh bien! ce digne honune a été tué la semaine dernière par le capitaine Fierly.

M. Grandisson. — Tué, dis-tu? Et comment?

Edouard. — D'un coup d'épée, en duel.

M. GraiVdisson. — Sais-tu le sujet de leur querelle?

Edouard. — C'est que le fils du colonel, au milieu d'une grande campagnie, avait mal parlé du capitaine, et (jue celui-ci s'en est tenu offensé.

Emilie. — 0 ciel ! Est-il j)ossihle?

Edouard. — On dit que ce capitaine et un uiauvais sujet, qui n'est estimé de personne.

M. Gra>,disso>. — Cela |)eutètre: mais il uappartciiait pas à u\\ jeune honune d'en dire (hi mal, surtout dans une giande asseuddèe.

il4 ŒUVRES DE BERQUIN

GuiLLAUMi;. — \i[ comment cela est-il revenu aux oreilles du capitaine Fierly?

Edouard. — Ouelqu'un de la compagnie s'est empressé de l'en aller instruire.

Émilii;. — C'était une grande imprudence, n'est-il i)as vrai, mon papa 7

M. (ÎR\NnissoN. — Sans doute, ma fille.

Chaulks. — Il me semble qu'il fallait se borner à prendre son j)arti, s'il y avait quelque moyen de le justifier des reproches qu'on lui faisait; mais les lui rapporter, c'est une chose tout à fait indigne.

M. Gr.ANDissoiN. — Tu as raison, mon fils; et cela nous montre, par un double exemple, combien il est imprudent de s'abandonner à l'indiscrétion de sa langue.

Guillaume. — Mais le colonel, comment avait-il à répondre des mauvais propos de son fils? Est-ce qu'il les a soutenus?

Edouard. — Non; au contraire, il les a désavoués.

Guillaume. — Eh bien donc! mon ami, d'où vient qu'il se trouve dans la querelle?

Edouard, — Le capitaine est l'homme de la terre le plus brutal. 11 voulait avoir satisfaction; et comme il ne pouvait la demander à un jeune iiomme de quatorze ans, il a cru pouvoir s'adresser à son père. Le colonel s'est engagé à punir lui-même son fils ; mais le capitaine a répondu que ce n'était pas assez pour sa vengeance, et qu'un père devait expier les fautes de ses enfants. Le colonel, poussé à bout, s'est vu dans la nécessité de se défendre : il a perdu la vie, et le capitaine a pris la fuite.

M. Graisdisson. — Le barbare! Quel fruit a-t-il retiré de sa férocité? Il a teint ses mains d'un sang innocent; et il faut qu'il abandonne sa patrie, poursuivi par la honte et par les remords.

Emilie. — Et le jeune Brown, combien il est à plaindre!

Charles. — Comment vivra-t-il avec le reproche horrible d'avoir coûté la vie à son père?

Edouard. — Le malheureux est au désespoir; il passe la nuit et le jour à déplorer sa funeste imprudence. On veille sur lui poui' l'empêcher d'attenter sur lui-même. On l'a surpris hier prêt à se précipiter de la plus haute fenêtre de sa maison.

Charles. — La mort serait certainement préférable pour lui à l'existence : il ne doit plus avoir un jour de repos.

LE PETIT GHANDISSOX

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M. Gkandisson. — 0 mes enfants ! vous voyez quels niallieurs alïieux médisance peut entraîner à sa suite.

Edouard. — H y a des personnes qui excusent un peu sa faute. Cm prétend qu'il n'a dit que la vérfté sur le compte d'un homme justement voué au plus profond mépris.

M. Graïsdisson. — Qu'importe, mon cher fils? Il n'est permis de dire la vérité que lorsqu'elle n'offense personne. On est lihre de garder le silence. Il est toujours plus heau de voiler les mauvaises actions de ses frères que de les découvrir au grand jour. Quel est l'homme sur la terre absolument exempt de défauts? Nous trouverions certainement fort mauvais que l'on publiât les moindres fautes que nous commettons. Pourquoi donc nous permettre envers les autres ce que nous ne voudrions pas que l'on nous fit à.iious-mémes? Et (|u'y a-l-il de plus dangereux que la médisance? Celui qui se permet une fois de mal parler de ses semblables en prend bientôt l habitude au point de publier sur leur compte le mensonge comme la vérité. Et alors de quel attentat on devient coupable! Un calomniateui- est mille fois plus à craindre qu'un voleur. Car le bien dont on nous dépouille, nous pouvons le regagner par notre industrie; mais lorsque l'honneur est une fois perdu, c'est le plus souveid |»(nir loujours.

4H) ŒUVUES 1)1' UKRQUIN

Emilie. — Mais, iiiuii papa, (juel plaisir pciil-un avoir à dire le mal, faux ou vrai, de qui que ce soit au monde?

M. Gra^dissgx. — Ces indiscrétions viennent toujours d'une fausse vanité. Un croit paraître plus instruit, ou faire penser que l'on est soimême à Tahri des reproches ([ue Ton adresse aux autres; mais on ne fait que s'attirer le mépris et la haine. Ceux même qui s'amusent un moment des traits de la médisance craignent d'en être, à leur tour, les victimes, et détestent celui qui fonde sa satisfaction sur la jouissance du jnal qu'il fait à ses semblables. Mais si l'on est insensible au plaisir de n'inspirer jamais contre soi de si tristes sentiments, comment ne pas frémir des maux qui peuvent résulter d'une parole indiscrète! Combien de ruptures, de vengeances et de meurtres un seul mot peut produire! Et quel repos attendre de sa conscience, lorsqu'on v trouve le reproche d'avoir causé des malheurs que l'on ne peut réparer!

Édouaud. — Mais, mon papa, quel parti dois-je prendre s'il est question devant moi d'un malhonnête iiomme?

M. GiUNDisso. — Garder le silence sur son compte, connue sur une personne indigne de ton attention. Ce n'est pas à loi de redresser sa conduite, puisque tu n'as aucun droit sur lui; et si tu parles toujours avec transport d'un homme de bien, ton silence condamne assez le méchant.

Chaules. — Oui, mon papa, je ne dois que le plaindre, et désir<ir pour lui qu'il apprenne à connaître la vertu.

0 ma chère maman, que ce sentiment est noble et généreux! Si le jeune Brown avait eu la manière de penser de mon ami, il n'aurait pas enfoncé l'épée d'un furieux dans le sein de son père. Hélas! à la fleur de la jeunesse, que le monde doit être horrible pour lui! Donner la mort à celui de qui l'on tient la vie : cette seule pensée me glace d'horreur. C'est une leçon qui ne s'effacera jamais de mon esprit; et l'on ne m'entendra parlei' d'aucun de mes semblables que lorsque j'aurai du bien à dire de sa conduite et de ses sentiments.

LE PETIT Gll.VNDISSON il?

GUILLAIME D--- A SA MtUE

Le G ilcxL'iiiljii:.

J'ai vu par votre lettre, ma chère maman, que mon dernier conte a lait quelque plaisir à ma petite sœur. Cela me faisait penser hiei- à vous en envoyer un autre lorsque Emilie me dit qu'elle voulait s'en charger. Elle monta aussitôt dans sa chambre; el, après avoir travaillé toute la journée, voici le conte qu'elle m'a remis ce matin. Elle vous prie, vous et ma petite sœur, de le lire avec beaucoup d'indulgence, parce que c'est son premier ouvrage, et qu'elle ne l'a entrepris que par le désir de vous plaire. J'espère que cet essai donnera d(; l'émulation à ma petite sœur, et je m'attends bientôt à trouver dans vos lettres quelque jolie histoire de sa façon.