V. « CRAINTE DU JUGEMENT DE DEU

Toute loi exige une sanction. La sanction s'obtient par la récompense et le châtiment; mais, pour décerner l'une ou l'autre, il faut un jugement.

Un jugement se compose : 1° d'un acte d'accusation. On ne peut, en effet, porter une sentence contre un homme, s'il n'a été juridiquement accusé, si, par des témoignages, des preuves, il n'a été reconnu coupable et transgresseur de la loi.

2° D'une défense. Car on ne peut justement con-

damner un accusé, si on ne lui donne pas les moyens de repousser l'accusation portée contre lui. La déposition des témoins a pu être inexacte; les preuves et les témoignages peuvent manquer de vraisemblance, de fondement; la probité, la vérité, la justice ont pu être blessées dans l'enquête : en un mot, on doit fournir à l'accusé les moyens de se justifier. Il faut donc l'entendre, il faut qu'il soit à même de repousser l'accusation ou d'en reconnaître la justice.

3° D'une sentence du magistrat, acte suprême qui clôt les débats et qui a pris le nom même de jugement. Cette sentence exige dans le juge de hautes qualités, l'autorité, la prudence, la sagesse, etc.

Or, Dieu, pour graver dans les cœurs le respect et la crainte de ses jugements, a prononcé lui-même les premiers jugements.

Adam a péché. Il comparaît devant Dieu qui lui dit : Où es-tu? Comment as-tu appris à connaître ta nudité? Voilà l'accusation , écoutez la défense : La femme que vous m'avez donnée pour compagne m'a donné du fruit de F arbre, et j'en ai mangé. Eve, interrogée à son tour, répond: Le serpent m'a trompée, et j'en ai mangé. Dieu a la patience d'écouter la défense des deux coupables. Enfin il porte la sentence, contre le serpent d'abord, puis contre la femme et contre l'homme. Et, dans cette sentence, on retrouve avec la justice du juge, la bonté du Père. Il ne maudit pas l'homme, sachant qu'il n'avait pas péché, comme le démon, par malice; il admet des circonstances atténuantes, et il n'inflige

pas sans remède et sans adoucissement la peine de mort dont il l'avait menacé.

Cai'n tue Abel. Dieu appelle le meurtrier et lui demande de se justifier en lui disant: Où est ton frère Abel? La défense est impossible, et Gain, trahissant la vérité, répond : Je ne sais. Est-ce que je suis son gardien? Dieu le convainc de son crime. Qu'as-tu fait ? La voix du sang de ton frère crie de la terre jusqu'à moi. Le crime de Caïn est plus grand que celui d'Adam. Il n'a pas voulu obéir, et, en cherchant à se défendre, il outrage son juge par un autre attentat contre la vérité. Alors Dieu , qui n'avait pas maudit Adam rougissant et repenti , maudit Gain, orgueilleux, obstiné et parjure dans son fratricide.

Encore ce n'est là qu'un signe du jugement final, éternel. Ce jugement sera terrible. Il y aura une accusation formidable; toute défense, toute négation sera impossible, et la sentence du juge sera irrévocable. Aussi , en tous les temps , la pensée du jugement remplit les âmes de crainte et de terreur. Les prophètes l'invoquaient pour ramener les rois et les peuples dans le devoir. Ils s'écriaient : In die illâ...; et saint Paul : In die illâ; et saint Jérôme, et tous les saints : In die illâ...

Mais le dernier jugement n'aura pas lieu seulement à la fin des temps; il commence dès cette vie, sur cette terre, dans la conscience humaine: Dieu se doit à lui-même de ne laisser en aucun temps le crime impuni. Aussi, voulant satisfaire à la fois sa justice qui doit tirer vengeance du crime, et sa

bonté qui veut la conversion du pécheur, il a établi dans notre âme un tribunal permanent qui scrute nos actions. La conscience accuse le coupable : « Où es-tu? Qu'as-tu fait? » Celui-ci se défend : « Je ne sais. » Mais la conscience le condamne et le livre aux tourments du remords. — Joseph Chénier, — Napoléon et le duc d'Enghien.

Or, il y a trois états de la conscience. La conscience pure : c'est Adam avant la faute. Que les innocents persévèrent dans le bien! La conscience qui lutte : c'est Adam repentant après son péché. La conscience qui est étouffée : c'est Gain qui dissimule son crime. Que les deuxièmes persévèrent dans la lutte et résistent vaillamment au mal par un repentir énergique! Que les troisièmes raniment et ressuscitent leur conscience par un aveu généreux qui leur méritera le pardon!

VI. « CRAINTE DE L'ENFER, COMME PERTE DE DIEU ET DE N.-S. J.-C, LE PERE ET L'AMI • s

La crainte de Dieu, dit l'Écriture, est le commencement de la sagesse. Il faut craindre Dieu , parce qu'il est la suprême majesté, la plus grande puissance, la plus haute justice; parce que, dès cette

1 Analyse rédigée , comme les précédentes de la même année, par le R. P. Chéry, qui nous écrivait : « ... Je voudrais pouvoir vous exprimer avec quel amour les noms de Dieu et de Jésus -Christ tombaient des lèvres du Père; car c'était cette émotion qui le rendait si éloquent... ■

vie, son jugement est terrible, et qu'il livre l'âme coupable aux tourments du remords qui sont le châtiment de la justice outragée.

Ce n'est pas tout. La peine, sanction de la loi, confirme le jugement et en fait la force. Le jugement de Dieu est encore plus terrible après la mort; car, si le coupable expire en état de révolte, il est livré aux peines éternelles de l'enfer i. La crainte de l'enfer est donc le couronnement de la crainte de Dieu.

La crainte de l'enfer, des châtiments ! Mais n'estce pas là un sentiment indigne des âmes nobles? Non, Messieurs, je maintiens ma parole... La crainte de l'enfer n'est pas seulement la crainte des peines, des châtiments, des vengeances de la justice divine. Sans doute, au séjour de la réprobation, il y a des supplices, il y a des tortures, il y a des feux vengeurs, et il faut les craindre. Mais il y a une peine plus douloureuse, plus terrible, plus effrayante et plus irrémédiable, c'est la perte, non pas seulement des joies, des fêtes, des plaisirs, du repos, de l'amitié, de la liberté; c'est la perte, la perte de Dieu.

1 Le Père raconta un jour ce trait aux élèves de l'Institut : o Marcile Ficin, littérateur incrédule du xvi« siècle, se moquait des peines de l'enfer. Comme il s'entretenait avec un ami, ils convinrent ensemble, s'il y avait un enfer, que le premier qui mourrait en avertirait l'autre. Un soir, Marcile étudiait près de sa fenêtre; il voit passer devant lui un fantôme qui s'écrie, en étendant son bras : « Marcile, c'est vrai! » Le lendemain, il apprenait que son ami était mort. » — Le fait est relaté dans l'histoire de sa vie.

L'enfer, c'est la perte de Dieu, et la crainte de perdre Dieu est la crainte la plus pure, la plus sainte, la plus divine. Voilà pourquoi l'enfer porte le nom de damnation, c'est-à-dire de privation de Dieu; et voilà pourquoi il faut craindre l'enfer.

I. — Dieu est le principe de toute chose. Il est non seulement le principe de la justice, de la lumière, de l'harmonie, de la beauté, de la bonté, il est encore le principe de toute justice, de toute lumière..., etc. Moi, j'ai en moi la vérité, sans être le principe de la vérité; j'ai en moi la justice, sans être le principe de la justice. C'est Dieu qui est en moi le principe de la vérité, de la justice, etc., parce que lui-même est la vérité, la justice, la lumière, l'harmonie, la beauté, la bonté, la vie môme. Perdre Dieu, c'est donc perdre le principe de la beauté, de la vie...

Mais Dieu est-il mon principe, comme il est le principe de toute chose? Non. Il est mon principe, comme le père est le principe de son enfant. Dieu est non seulement mon principe, il est mon père. Dieu est mon père, il m'a donné doublement la vie; il l'a soutenue et conservée en mon sein, et il a entouré mon berceau, ma jeunesse, mon âge mûr, des douceurs et des tendresses de la paternité.

Dans l'ordre de la nature, il m'a fait à son image et à sa ressemblance; dans l'ordre de la grâce, il m'a fait son enfant adoptif, et il m'a transmis, comme le père transmet à son fils sa chair et son sang, quelque chose de lui-même et de sa propre vie.

Eh bien ! l'enfer, c'est la perte de mon père.

J'ai vu mon père, ou plutôt je ne l'ai qu'entrevu, car j'étais encore bien jeune lorsque Dieu le rappela à lui. Et pourtant son souvenir, gravé sur les tables de mon cœur, a vécu et grandi dans mon âme; et quand les années m'eurent entraîné parmi les hommes , loin de mon pays et des affections domestiques, au milieu du monde , je me suis toujours rappelé mon père. Je suis revenu en pèlerinage à sa maison; j'ai visité la salle où il assemblait sa famille; j'ai parcouru les allées où il m'a porté dans ses bras; j'ai prié dans la chambre où ma mère m'avait mis au monde et où mon père m'avait pour la première fois pressé contre son cœur au sortir du sein maternel. J'ai cherché mon père dans tout ce qu'il avait vu; un instinct mystérieux et tout- puissant m'a toujours entraîné sur ses traces.

Mais je n'ai pas vu mon Père qui est dans les cieux; je n'ai pas vu sa maison, j'ignore les fêtes qu'il me prépare... Aussi mon cœur tressaille, il soupire vers Dieu, il le demande à toute créature, il craint de le perdre, il le cherche partout... Au milieu des épreuves et des angoisses de la vie, la pensée, le souvenir de Dieu le soutient... Il est misérable, sans consolation...; mais il sait qu'il a au ciel un Père plein de bonté, plein d'amour; il est seul, mais par delà ces nuées le regard paternel veille sur lui. Le désir de voir Dieu, de posséder Dieu, de trouver en lui le père le plus tendre, le plus dévoué peut donc, dès ici-bas, le consoler, le réjouir, lui rendre supportables les amertumes de l'existence et faire couler dans son âme quelques

gouttes du plus pur bonheur. Ici-bas, je cherche mon père céleste, et l'espérance de le trouver, en jetant mon cœur dans l'extase de la félicité, la remplit de force, de courage et d'amour.

Télémaque, à la recherche de son père, à peine descendu dans une île, aperçoit un étranger plein de grandeur et de majesté. Il se sent mystérieusement attiré et dirige ses pas vers lui; mais l'étranger recule et se retire dans la montagne. Télémaque le suit, il est arrivé à la cime, il va l'atteindre, quand l'inconnu, se derobant à. sa poursuite, descend le rocher avec la rapidité d'une biche, et se précipite en silence et la face voilée au fond de son vaisseau qui s'éloigne aussitôt de l'île et s'élance vers la haute mer.

Télémaque demanda le nom de l'étranger : « C'est Ulysse, votre père, lui fut-il répondu, à qui les dieux ne permettent pas encore de se découvrir à vous.» Et le jeune homme, comprenant l'instinct mystérieux qui l'avait attiré vers lui , se reprocha de ne l'avoir pas reconnu et se mit à fondre en larmes. Alors Mentor fut obligé de lui dire : « 0 Télémaque, il est bien digne de vos pleurs, car Ulysse, votre père, est le premier des Grecs. » Télémaque chercha ses traces longtemps encore, et enfin, revenu à Ithaque, il le retrouva au foyer de sa famille.

C'est là l'image de l'àme qui cherche Dieu en ce monde. L'homme, le chrétien surtout, est tourmenté d'une aspiration puissante, irrésistible, qui l'attire vers lui; il l'appelle, il l'acclame du plus

profond de ses entrailles, l'adjurant d'exaucer son ardente prière. Parfois alors, Dieu se révèle mystérieusement au fond de son cœur; il veut le saisir, le garder à jamais, mais une voix lui répond que l'heure n'est pas encore venue, qu'il doit marcher et poursuivre sa route jusqu'au moment de la révélation suprême et éternelle. C'est l'espérance de presser un jour sur son cœur le Père céleste qui soutient le chrétien dans le voyage et l'épreuve de la vie.

La douleur de Télémaque qui a entrevu son père sans pouvoir le rejoindre est l'image de la douleur du damné qui a entrevu Dieu et qui l'a perdu. Mais la douleur de celui-ci est plus terrible encore. Il a perdu Dieu sans retour, Dieu le premier de tous les pères, celui qui nous aime de l'amour le plus parfait, d'un amour infini... Quel est l'homme qui ne sente son cœur déchiré, le jour où la mort lui ravit son père?...

Un impie, qui ne croyait pas à l'immortalité de l'âme, vint à perdre son fils unique : sa douleur fut telle qu'il se frappait la tête contre les murs et se meurtrissait. Que sera-ce donc de perdre Dieu!

Représentez-vous un incrédule qui perd tout à la fois son père, sa mère, ses amis;... il est forcé de se dire que c'est pour toujours, sans espérance de les retrouver jamais. Si cette perte le déchire à ce point, que sera-ce pour le damné de perdre Dieu dont la bonté infinie lui aura été dévoilée? Que sera-ce de le perdre, lorsqu'on aura reconnu qu'il est tout pour nous, qu'on aura vu en lui des abîmes

de perfection et de bonté, et dans notre humaine nature des abîmes de vide, d'un vide éternel. Car l'âme, revenue vers son principe, qui est en même temps, sa fin, reconnaîtra combien il est vrai qu'elle est faite pour Dieu, et elle se verra pour jamais séparée de lui !

Cette peine essentielle de l'enfer est la conséquence de la nature même du péché. Le pécheur en opérant l'injustice qui répugne à la nature de Dieu, se sépare volontairement de lui. Le coupable ust châtié, parce qu'il a voulu et choisi librement l'absence et la privation de Dieu : perte irréparable pour l'âme. Elle ne verra plus son père; elle l'a connu, elle a pu l'aimer, et parce qu'elle ne l'a pas cherché sur la terre, elle ne doit plus le rencontrer en aucun lieu. Pour la punir, Dieu a voilé et a retiré sa face; jamais plus il ne se montrera et ne viendra à elle. Plus d'espoir, plus de consolation dans un si grand malheur; l'âme a perdu Dieu par sa faute.

Quand Énée fut entraîné loin des tombeaux de ses aïeux et de la ville où régnèrent ses glorieux ancêtres, il put au moins se dire : « Le malheur m'accable, mais ce n'est pas par la lâcheté de mon bras, c'est par la volonté de l'inexorable destin! » Le damné, lui, se voit entraîné loin de Dieu, loin du ciel, sa patrie, parce qu'il l'a voulu, parce qu'icibas il ne s'est pas mis à la recherche de son père. Il l'a perdu sans retour, pour jamais et par sa faute...