LA P 05? F. 5 S ION

Les brumes qui vont descendre S'allongent vers Thorizon :

Le soleil semble un tison Qui luit encor sous la cendre.

La glace endort ses reflets; La cime des arbres chauves Se fleurit de lueurs mauves Et les fûts sont violets.

Eau d'améthyste, air d'opale...

Le soir tombe encor un peu, Et le brouillard devient bleu Quand la lune est d'un vert pâle

Puis la dame aux blancs patins, Comme un goéland qui passe.

Se penche à travers l'espace.

Et se perd dans les lointains.