DE PROVENCE

Dans la sainte Avignon, à Tombre d'une tour, Parmi les murs croules d'un cloître solitaire. Deux noirs et longs cyprès groupés avec mystère, Et quelques fûts de marbre allongés alentour:

Voilà ce que le temps, ce vieillard sans amour. De la tombe de Laure a laissé sur la terre, Ce qu'il a conservé de cette dame austère Qu'un poëte chanta jusqu'à son dernier jour.