A UNE PETITE FILLE

A peine sept printemps ont lui sur votre front, Petit ange à l'œil noir, à l'esprit net et prompt, Que les rimes, ainsi que de vives abeilles, Bourdonnent tout autour de vos lèvres vermeilles, Et qu'heureuse du son qui bat deux fois les airs, Vous dites en sautant : «Maman, je fais des vers! » Enfant, gardez-vous bien d'éloigner ces chanteuses; Laissez-les au contraire, en leurs rondes joyeuses, Venir se reposer sur votre bouche en fleur; C'est la race d'un Dieu. Leur troupeau séducteur Est issu de celui qui verse sur la terre A flots harmonieux la vie et la lumière, Le créateur du luth, le vainqueur de Python, Dont vous saurez un jour l'histoire et 1(3 grand nom, Lorsque, développant votre jeune nature, L'âge aura bruni l'or de votre chevelure. Chère mignonne, hélas! vous n'aurez pas toujours