LES BULLES DE SAVON

Sans les jeux de la fantaisie, Chers amis, que serait la vie?

Un triste champ où l'homme froid Tournerait dans un cercle étroit.

Mais sitôt qu'en son vol de flamme Cette sylphide sur notre âme, Doux papillon , vient se po:-;er, Elle l'échauffé d'un baiser, Et notre âme échappe en rebelle Aux murs de sa prison charnelle, Et vole s'ébattre au pays Des chimères et des esprits...

Que l'hiver souille la tempête, De nos toits qu'il mouille le faîte Et pende le givre au carreau Comme le linceul d'un tombeau, Mon âme avec la fantaisie Se rit du vent et de la pluie,