UN QUART D'HEURE DE MISANTHROPIE

Ou broutant L'herbe en l'attendant.

Tandis que moi, moi, pauvre hère, §i je retourne sur mes pas, C'est pour rentrer dans le fracas, La noire fange ou la poussière, Et voir, sous un monceau de pierre, Ce qu'aux forêts tu ne vois pas :

Des abuseurs de toute chose, Et de la rime et de la prose, Et de la parole et du bras, Des déserteurs de toute cause, Des railleurs de tout beau trépas, Des inventeurs d'horrible glose, Des sots, des fripons et des plats, Et. dans quelque rang qu'on se pose, Le milieu, le haut ou le bas, En haillon noir ou jupe rose, De la haine et des cœurs ingrats.

Fontainebleau, 1856.