LÉTHARGIE

Quand finiront les jours que le temps me prodigue? Ces heures désormais, pleuvant d'un ciel d'airain, Ruissellent sur mon front incliné de fatigue. Comme une cendre froide et tombant grain à grain.

Les hommes et le temps, tout contre moi se ligue : Ce qui fut le plaisir s'appelle le chagrin ; Ce qui fut le courage et l'orgueil d'un Rodrigue Est un accablement à demi souterrain.

C'en est fait : tout finit, tout meurt, tout s'évapore. Rien ne vaut, ici-bas, que le commencement. Je ne me souviens plus même de cette aurore;

Et tel est ce linceul d'anéantissement,

Que je me croirais mort, le cœur sans battement,

Si le bruit de vos pas ne m'éveillait encore !

221 SO^Nl:TS CAPRICIEUX.

YIII