CHAPITRE XXIX
la plume de l'aigle qu'il écrira le récit de ses grandes visions : il lui dit :
Viens aux mains du poëte , et devant son autel, Changer ton vol d'un jour contre un vol immortel! Notre pâle soleil te dorait de sa flamme. Nous allons traverser tous les soleils de l'âme , Et tenter un orage en nos vivants chemins Plus profond que celui qui te jette en mes mains; Et peut-être , avec moi , qu'à son souffle ployéa Une seconde fois tu seras foudroyée.
Après ce début, nous sommes tout d'abord transportés au ciel; le monde a passé comme un fleuve dont l'urne a tari , il a disparu comme une tente qu'on enlève. Plus rien ne reste que le paradis et l'enfer. Dans ce premier chant du ciel s'offrent à nous les félicités et les splendeurs éternelles; c'est une succession de tableaux dont plusieurs sont admirables. Celui de la Bonne Action transfigurée aux deux, vêtue d'un manteau de clarté, passant et repassant sans cesse devant le bienheureux qui l'a créée et s'adressant à lui, est un morceau achevé. Jeanne d'Arc, l'héroïque jeune fille, martyre de la gloire, cultivant le laurier de France parmi les lis d'Eden; Raphaël qui avait exilé sur la terre tant de vierges ravies aux cieux , magique peintre à qui il ne resta plus d'âme pour vivre parce qu'il en avait trop prodigué à sa palette , ont bien inspiré le nouveau chantre des élus. Le tableau des enfants morts au berceau est d'un sentiment vrai et d'une ravissante poésie; nous le reproduirons en entier :
Oh ! parmi tous ces cieux que réjouit Marie , Celui qu'elle préfère est la jeune patrie De ce peuple d'enfants, souriant et vermeil, Dont le front eut à peine un rayon de soleil; Qui n'ont pas adopté la terre pour demeure; Elus, pour qui l'exil ne dura pas une heure, Qui sont victorieux sans avoir combattu, Et pour qui l'innocence est plus que la vertu!
Dont le pied rose et nu n'a pas touché nos langes;
Qui ne sont pas des saints , qui ne sont pas des anges;
Qui n'ont pas dit Ma mère! à leurs mères en deuil,
Et n'ont à leur amour demandé qu'un cercueil!
Sous les arbres de nard, d'aloès et de baume,
Chaque souffle de l'air, dans ce flottant royaume,
Est un enfant qui vole, un enfant qui sourit,
Un doux lait virginal dont le flot le nourrit;
Un enfant chaque fleur de la sainte corbeille.
Chaque étoile un enfant, un enfant chaque abeille;
Le fleuve y vient baigner leurs groupt-s triomphants.
L'iiorizon s'y déroule en nuages d'enfants
Plus beaux que tout l'éclat des vapeurs fantastiques
Dont le couchant superbe enflamme ses portiques.
Là, sous les grands rosiers, ils tiennent lieux d'oiseaux,
Quand le zéphyr d'Eden balance leurs berceaux,
Et que leur tète blonde et charmante et sereine
Se tourne avec orgueil du côté de la reine.
Car la reine est leur mère ; oui , celle que leurs yeux ,
En se fermant au jour, ont rencontrée aux cieux;
Mais, lorsque vient à vous , enfants! cette autre mère
A qui votre naissance ici-bas fu* amère,
Pour que son pauvre copur cesse d'être j.iloux ,
\'olre fiont caressé s'endort sur ses genoux.
Sous ses baisers heureux votre bouche se pose.
Votre béatitude entre ses bras repose.
Et , même au païadis, rien n'est plus pracieux
Que ce tableau d'amour chaste et silencieux.
Vient ensuite la comparaison de l'extase maternelle aux cieux, avec le bonheur de la jeune Italienne berrant, dans Albenga, son enfant au pied d'un grand meirose, aux rayons de la lune et au chant du rossignol , et soupirant des mots plus doux que toutes les mélodies des bois. Cette comparaison, d'une perfection suave et qui forme comme un tableau à part , est dans la mémoire de tous les amis des beaux vers.
Au second chant de la Divine Epopée apparaît Sémida, la blanche fille du prophète Cléophanor, vierge qui parfois s'attriste au paradis, Eve du dernier jour du monde, fleur de la terre transplantée dans les campagnes célestes et qui pleure de sa solitude.
