J.-E. DINOCHAU

habitués lui devaient jusqu'à deux mille francs ; d'autres ne le payaient même pas : quand il leur présentait sa note, en arrêtant le crédit, on ne les revoyait plus. Un mois après ils reparaissaient, donnaient un petit acompte et le crédit recommençait.

Je me souviens qu'un jour, ayant encore du crédit chez lui, j'amenai dîner deux amis ; l'un était Crapelet, un peintre marseillais de talent, qui est mort depuis, et l'autre, Cyprien Godebski, le sculpteur connu. Comme ma note était un peu élevée — elle se montait, je crois, à trois cents francs, — je n'osai pas demander les suppléments ordinaires, et en redescendant avec mes amis, j'annonçai :

— Trois dîners pour moi.

— Et pas de suppléments ? Fichtre ! tu abuses !

— Hein? Eh bien, sois tranquille, je n'abuserai plus! Dinochau tutoyait tout le monde, et tout le monde le tutoyait. Pendant trois mois, en effet, je ne reparus plus chez Dinochau,

mais un jour, ayant touché quelque argent, je résolus de le payer. A côté du désir que j'avais d'éteindre ma dette, il y avait une bonne partie le plaisir que je me promettais de revoir mes amis et de passer encore de bonnes soirées avec eux.

Donc un matin, vers dix heures, je me présentai chez Jean Edouard.

— Tiens ! te voilà? Tu viens me payer?

— Comme tu le dis ! Je viens te payer. Dinochau éclata de rire :

— Laisse-moi te regarder, me dit-il. Me payer ? C'est sérieusement ?

— Très sérieusement!

Je ne riais pas.

— Ah ! fit-il étonné, c'est drôle ! Enfin, montons là-haut. Nous grimpâmes à l'entresol et il m'introduisit dans la chambre

de la « Mère » où se trouvaient les trésors : une armoire secrétaire, où se serrait la comptabilité, la caisse en fer et le violon — dont je parlerai tout à l'heure.

Dinochau prit ses livres, les ouvrit, les feuilleta, puis tout à coup, relevant la tête.