LES MORTS

(sonnet)

O morts qui reposez dans votre froide bière, Vous que l'oubli revêt de son manteau de deuil, Sortez de vos tombeaux, secouez la poussière Que le temps a mêlée aux cendres du cercueil.

Novembre offre au Seigneur l'encens de sa prière ; Sur son front dépouillé du faste de l'orgueil.

Brille d'un pur éclat la divine lumière Qui du temple céleste illumine le seuil.

Quittez votre prison, franchissez la distance Qui vous retient captifs dans l'exil de souffrance ; Oubliez vos douleurs, car Dieu vous est rendu.

Mais quand viendra le soir, à l'heure oii le jour tombe. Venez, à votre tour, vous pencher sur la tombe. Où, peut-être demain, je serai descendu ! ...

Collège Bourget, 14 novembre 1892.

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