LE DIRECTEUR

On a fait là-dessus mille plaisanteries, Je le sais... Il poussait de l'herbe aux galeries ; Dix-sept variétés de champignons malsains Dans les loges tigraient la mousse des coussins Une flore complète; et plus d'un journaliste Malicieusement en publia la liste.

Les ours du pôle arctique et les ours des cartons Dans cet autre Spilzberg avaient pris leurs cantons Et par eux fut mangé le claqueur solitaire, Hivernant dans la neige au milieu du parterre ! Trouvant l'endroit propice à des repas de corps, Près des acteurs les rats grignotaient les décors. Les poêles se chauffaient au moyen de veilleuses, Simulacres de feux, lueurs fallacieuses.

L'abandon tamisait la pousière partout : Des fils tombaient du ciel une araignée au bout, Et, terreur du pompier, le long des couloirs sombres Des directeurs défunts se promenaient les ombres ! Suis-je bien informé ? du moins si je me perds. Je plonge dans le gouffre avec les yeux ouverts.

l'esprit chagrin

Votre salle remplie, il vous faut une troupe Des acteurs.