LOCHES

passage du pont, un postillon au grand galop me rejointen criant : « Arrête, arrête! » Je crus Bonaparte à mes trousses. « Monsieur, me dit-il, il y a à la poste une dame qui vous demande. — Une dame? — Oui, dans une berline, avec deux enfants. — Que je meure si ce n’est ma femme. » Et je retourne. J'embrasse ma famille, moitié ravi, moitié furieux, et surtout fort embarrassé; car ma femme qui, dans ses impromptus, était volontiers du parti de la peur, ne voulait pour rien au monde se laisser ramener ni à Paris qui allait être brûlé, ni à Bourneville qui allait être saccagé. Car, depuis un an, mon horreur pour Bonaparte n’avait été ni oisive, ni muette; elle était même imprimée et lue de tout le monde. 11 n’y avait que Loches d’assez obscur pour lui promettre de la sécurité. Tous mes plans étaient renversés. « lié bien, me dis-je, je vais les installer en Touraine et, là, j'aviserai. » Nous revoilà sur la route de Loches, berline, calèche, courrier, huit chevaux de poste, faisant florès très à contre-cœur. Nous arrivons à Tours; nous nous arrêtons deux jours pour prendre langue et écouter d’où vient le vent. Cette bonne et douce ville était flambloyante de dévouement et d’ardeur pour les Bourbons; car, il faut le dire, dans cette année de Restauration, il n’y avait de mécontents, d'inquiets que nous autres; mécontents, comme on l’est d’un enfant qui tourne mal; inquiets, comme on l’est d’un enfant malade. J’ai cent fois, dans mes tournées, interrogé, sondé, et l’on me disait toujours : * Cela va bien, nous vendons, les affaires marchent. » Les uns vivaient de commerce, les autres d’espérance, et tout prospérait dans ce bel arbre, pendant qu’aux Tuileries on coupait sa racine. Aussi, à la première nouvelle du débarquement de Bonaparte, la fureur fut universelle, inouïe; partout on accourait, on s’armait, on s’enrégimentait. A la Comédie où nous fûmes, toute la salle chantait en chœur des couplets en l’honneur des Bourbons. Il n’y avait là de muet qu’un seul personnage, le comte de Cessac, commandant général, aujourd’hui pour le roi et demain pour Bonaparte.

Le 20 mars, nous rentrâmes dans nos états de Loches. Et, ce même jour, Louis XVIII quittait ses États de France. Les troupes échelonnées de Lyon à Paris n’avaient été que des gardes d’honneur envoyées au-devant de Bonaparte, Toutes, depuis Crenoble, avaient salué avec enthousiasme leur empereur pour qui on les

avait si bien rassemblées, rachetées et soldées. Pas un régiment (je n’en excepte que quelques nouveaux officiers) qui n’eût crié vive le Roi pendant une demi-heure avant son arrivée et vive l’Empereur une minute après. Cela était juste et conséquent. Il l’était de même que ce grand coquin de héros appelé Ney, — dont on fait très conséquemment aujourd’hui l'apothéose, — après s’ètre jeté aux pieds du Roi avec des larmes de componction, après avoir juré de lui ramener Bonaparte dans une cage de fer, courût en Bourgogne tout paralyser, tout désorganiser et tout ordonner pour le ramener en triomphe. La femme de ce misérable était fille de cette pauvre Mme Auguié, femme de chambre de Marie-Antoinette, qui s’était tuée de désespoir à la mort de sa maîtresse; elle avait tl joué, humble petite compagne, avec Madame Royale, et, devenue femme d’un maréchal de France, elle s’était fort scandalisée de n’ètre plus traitée en camarade par la duchesse d’Angoulème (1).

A qui la faute de tant de prétentions, de tant de complots et de tant de trahisons? Et quel mal auraient fait de plus ces gens-là, si on leur eût fermé les places et les Tuileries et qu’on les eût condamnés au malheur de manger en paix dans les provinces les millions qu’ils avaient acquis?

Revenons au départ de Louis XVIII. Au milieu de la consternation générale de Paris, que fit-il? Il joua la comédie. Tout un peuple l’a vu le matin se rendre en pompe avec Monsieur à la Chamlire des députés. (On venait de la réunir à la hâte, et notez qu’elle était, comme tout le reste, un des meubles de Bonaparte, tant on avait craint de les déranger!) Tout un peuple l’y a vu entrer, se jeter dans les bras de son frère et jurer de ne pas quitter Paris, de s’ensevelir sous les ruines de la monarchie, etc.; et le lendemain tout un peuple a appris qu’il était parti dans la nuit par la route de Flandre. Henri IV eût préféré celle de la Vendée et s’en serait probablement mieux trouvé.

On sait quel désordre accompagna cette fuite à travers un pays tout royaliste mais couvert de garnisons, où le drapeau tricolore flottait déjà; par quelle trahison Mortier chassa le roi de Lille qui s’armait pour lui en y faisant rentrer la garnison qu’on en avait écartée, et comment l’honnete duc d’Orléans remit entre les mains de ce

(1) Cf. Welschinger, le Maréchal Netj, p. 14. (Ed.)