SAND (GEORGES

Quelle rumeur profonde S'élève dans les airs?

Est-ce du sciu de l'onde Que parlent ces concerts ?

Ces vivantes nuées, Amis, c'est le sabl)at; Des follets et des fées C'est l'essaim qui s'ébat.

Ils escortent leur reine, Mal), aux cheveux dorés, Dont le pied couche à peine L'herbe fine des prés.

Vois-tu, c'est la plus belle Parmi les fils de l'air.

Plus d'un barde pour elle Souffre un tourment amer.

Oh ! crains qu'elle te montrb Seulement son pied blanc; Ou songe, à sa rencontre, A se signer, tremblant.

A son regard perfide Ke va pas t'exposer.

Ici-bas la sylphide Ke saurait se poser.

Pétulante et menue, L'air est son élément.

Elle enfourche la nue Et chevauche le vent.

Quand la lune se lève, Sur le pâle rayon Elle vient comme un rôve, Dansante vision.