CHAPITRE Yll

mais non pas absurde. La poésie italienne a plus de physionomie que de beauté ; elle platt avec ses défauts ; mais ce ne sont pas ses défauts qui plaisent. Que sera-ce si l'on entreprend d'exprimer ces charmantes, coquetteries de style dans une langue qui sort de la barbarie, où les termes bas et grossiers sont encore confondus avec les expressions fines et nobles! C'est alors qu'on réalisera le mot de Mme de Sévigné contre les traducteurs : on ressemblera à un valet chargé de porter un compliment : plus le message sera délicat, plus on s'en acquittera d'une manière ridicule.

Pétrarque ne fait nulle part le portrait détaillé de Laure, et pourtant tous ses lecteurs la connaissent, la devinent. Les rayons de cette figure à demi voilée illuminent le poëme. Les femmes que des Portes prétend chanter sont parfaitement inconnues de nous et peut-être de lui. Qu'il célèbre Diane dans ses deux premiers livres; qu'il passe à Hippolyte dans le troisième; qu'il la quitte ensuite pour Cléonice et pour d'autres encore, le lecteur ne s'en aperçoit qu'à la faveur des titres. Ce sont toujours les mêmes merveilles dans l'idole, les mêmes désespoirs dans l'adorateur; ou plutôt des Portes n'adore que lui-même, son bel esprit, ses belles pensées ; il n'est heureux que de les bien combiner, préoccupé que de la chute de ses sonnets. Il a à son service tout le matériel de la poésie amoureuse, le feu^ Idi glace^ les chaînes et la mort. Sa dame, quelle qu'elle soit, est toigours le ciel; ses yeux sont des étoiles terrestres ; ses cheveux, des liens d'or qui enchaînent les cœurs. Il sait d'avance que son rôle est celui du martyr, qu'il doit souffrir, se taire ,

Et, toujours bien portant, mourir par métaphore;

il ne s'agit pour lui que d'arranger tout cela de mille manières ingénieuses; et il est vrai de dire qu'il ne s'en fait pas faute. Quel tour de force de multiplier assez de telles

combinaisons pour remplir un volume de sept cents pages! Mais aussi quel tour de force que de le lire !

A petite dose, la poésie de des Portes est quelquefois agréable , surtout quand il parle un peu moins de son amour.

Voici du gai printemps Theureux avènement^ Qui fait que Thiver morne à regret se retire. Déjà la petite herbe , au gré du doux zéphyre , Navré de son amour, tremble amoureusement.

Les forêts ont repris leur vert accoutrement, Le ciel rit , Tair est chaud , le vent mollet soupire , Le rossignol se plaint, et, des accords qu'il tire, Fait pâmer les esprits d'un doux ravissement.

Le dieu Mars et TAmour sont parmi la campaigne : L'un au sang des humains, l'autre en leurs pleurs se baigne ; L'un tient le coutelas, l'autre porte les dards.

Suive Mars qui voudra, mourant entre les armes, Je veux suivre TAmour, et seront mes alarmes Les courroux, les soupirs, les pleurs et les regards.

' Le sonnet suivant est moins vague dans son objet que la plupart de ses confrères.

Elle pleuroit, toute pâle de crainte.

Lorsque" la mort sa moitié menaçoit , Et tellement l'air de cris remplissoit Que la Mort même h pleurer est contrainte*

Hélas l mon Dieu, que sa grâce étoit sainte I Que beau son teint, qui les lis effaçoit! Le trait d'amour cependant me blessoit^ Et dans mon âme engravoit sa complainte.

L'air en pleurant sa douleur témoigna,

Le beau soleil de pitié s'éloigna.

Les vents émus retenoient leurs haleines ;