CHAPITRE VIII. i7i

Quand le sang, bouillant en mes veines, Me donnoit de jeunes désirs, Tantôt vous soupiriez mes peines.

Tantôt vous chantiez mes plaisirs.

Mais aujourd'hui que n^es années Vers leur fin s'en vont terminées, Siéroit-il bien h mes écrits D'ennuyer les races futures Des ridicules aventures D'un amoureux ej\ cheveux gris?

Non, vielles, non : je me retire De tous ces frivoles discours.

Le caractère de rhomme se reflète çnfin dans son œuvre ; si l'expression est parfois terne, vulgaire, peu délicate, c'est que la pensée l'était aussi : on est choqué du prosaïsme , mais on sait gré au style de ne pas mentir. Veut-il louer son protecteur, il n'ira pas, cQmme un contemporain, « supposer que la France s'élève en l'air pour parler à Jupiter. » Non : c depuis cinquante anâr (]ue Malherbe habite la France , il ne s'est pas aperçu qu'elle se fût enlevée hors de sa place. » Il écrira donc toiit platénient :

De qui n'est-il point reconnu Que toujours les tiens ont tenu Les charges les plus honorables?

Ou bien encore :

Qui ne sait que toute la cour A regarder tes exercices Gomme à des théâtres accourt?

S*il goûte peu la campagne , il vous dira avec bonhomie :

Toute la cour fait cas du séjour où je suis (Fontainebleau), Et pour y prendre goût je fais ce que je puis; Mais j'y deviens plus sec, plus j'y vois de verdure.

En revanche, mettez dans cet esprit juste et vrai , un sentiment, une idée qui lui plaise, et vous entendrez des vers comme ceux-ci :

Les Muses hautaines et braves Tiennent le flatter odieux, Et, comme parentes des dieux, Ne parlent jamais en esclaves.

N'est-ce pas là le même homme qui disait à un courtisan inconsolable d'une fausse couche de c madame la princesse, » « Monsieur, monsieur, cela ne vous doit point affliger, vous ne manquerez jamais de maître. »

Que cette fierté s'appuie sur un souvenir chrétien, et nous lirons :

En vain, pour satisfaire à nos lâches envies.

Nous passons près des rois tout le temps de nos vies,

A souffrir des mépris et ployer les genoux ;

Ce qu'ils peuvent n'est rien; ils sont ce que nous sommes,

Véritablement hommes,

Et meurent comme nous.

Ont-ils rendu l'esprit, ce n'est plus que poussière

Que cette majesté si pompeuse et si fière.

Dont l'éclat orgueilleux éblouit l'univers;

Et dans ces grands tombeaux où leurs âmes hautaines

Font encore les vaines,

Bs sont mangés des vers.

Là se perdent ces noms de maîtres de la terre. D'arbitres de la paix, de foudres de la guerre ; Gomme ils n'ont plus de sceptre, ils n'ont plus de flatteurs; Et tombent avec eux, d'une chute commune.

Tous ceux que la fprtune

Faisoit leurs serviteurs. ^

Qu'elle trouve sur son chemin une strophe d'Horace et