Dans les Jeux de Baïf, les églogues XVI el XVIII

Mais ce pendant qu'eneor je puis parler, Je te dirai devant que m'en aller :

La rose est belle, et soudain elle passe ; Le lis est blanc et dure peu d'espace ; La violette est bien belle au printemps, Et se vieillit en un petit de temps ; La neige est blanche, et d'une douce pluie En un moment s'écoule évanouie, Et ta beauté, belle parfaitement, Ne pourra pas te durer longuement .

Des Portes, qui n'allait plus emprunter si loin ses modèles et s'en tenait habituellement aux Italiens, a ressaisi et continué le plus fin du genre au sonnet suivant :

Vénus cherche son bis, Vénus tout en colère Cliercbe l'aveugle Amour par le monde égaré ; Mais ta recherche est vaine, ô dolente Oythère! Il s'est couvortemenl dans mon cœur retiré.

Que sera-ce de moi ? que me faudra-t-il faire ? Je me vois d'un des deux le courroux préparé; Egale obéissance à tous deux j'ai juré : Le fils est dangereux, dangereuse est la mère.

Si je recèle Amour, son feu brûle mon cœur; Si je décèle Amour, il est plein de rigueur, El trouvera pour moi quelque peine nouvelle.

Amour, demeure donc en mon cœur sûrement ; Mais fais (pie ton ardeur ne soit pas si cruelle, Et je te cacherai beaucoup plus aisément *.

On ne peut faire un pas dans ces poêles sans retrouver ta trace et comme l'infusion d'Anacréon. Jacques Tahureau, qui en était digne, n'a pas assez vécu pour en profiter. Olivier de Magny, en ses derniers recueils, y a puisé plusieurs de ses meilleures inspirations. En voici une qui n'est qu'une imitation lointaine, mais qui me paraît d'un tour franc, et non sans une certaine saveur de terroir qui en fait l'originalité. Le poète s'adresse à un de ses amis appelé Jean Castin, et déplore la condition précaire des hommes :

Mon Castin, quand j'aperçois Ces grands arbres dans ces bois,

1. Voir, pour le début, celui de l'Amour fugitif de Moschus, puis l'ode

AU XVIe SIECLE. 443

Dépouillés de leur parure, Je ravasse à la verdure Qui ne dure que six mois.

Puis je pense à noire vie Si malement asservie, Quel' n'a presque le loisir De choisir quelque plaisir, Qu'elle ne nous soit ravie.

Nous semblons à l'arbre verd Qui demeure un temps couvert De mainte feuille naïve, Puis, dès que l'hiver arrive, Toutes ses feuilles il perd.

Ce pendant que la jeunesse Nous répand de sa richesse, Toujours gais nous florissons ; Mais soudain nous flétrissons Assaillis de la vieillesse.

Car ce vieil faucheur, ce Tems, Qui dévore ses enfans, Ayant ailé nos années, Les fait voler empennées Plus tôt que les mêmes vents1.

Doncques tandis que nous sommes, Mon Castin, entre les hommes, N'ayons que notre aise cher, Sans aller là-haut chercher Tant de feux et tant d'atomes.

Quelque fois il faut mourir, Et, si quelqu'un peut guérir Quelque fois de quelque peine, Enfin son attente vaine Ne sait plus où recourir.

L'espérance est trop mauvaise»

Allons doncques sous la braise Cacher ces marrons si beaux, Et de ces bons vins nouveaux Appaisons notre mësaise.

d'Anacréon, dans laquelle l'amour, après avoir épuisé contre lui tousses traits, se tance lui-même en guise de Iléclie dans son cœur, et, une fois logé là, n'en sort plus.