AU VOLEIU! AU VOLEUR

H s'interrompit, hésitant, une honte épandue sur ses traits.

— Conte-moi, conte-moi...

Alors, secouant des timidités où l'amoui-propre avait sa part, à mots hachés, espacés de silences, il lui bégaya l'histoire des vingt-cinq mille francs disparus.

— Ne te tourmente pas, va, lui niurniura-l-elle... Tu m'annonces un malheur, et moi je t'apporte un bonheur du couvent...

— Un bonheur?

— Bien que notre Uiquette ne soit entrée au.v Ursulines que vers le milieu de l'année, elle a remporté trois prix.

— Ma chère ime!..,

i^a joie des succès d(> Frédéricjue lui épanouit \c C(eur. et la

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confiance, eetlc confiance tenace dont l'honnête homme subit l'ascendant par delà le ridicule, jusqu'à la mort, s'y reprécipita à tire-d'aile.

— Après tout, dit-il, il est fort possible que je m'exagère le mal et qu'Aubrespy revienne demain, comme il a chargé le concierge de m'en prévenir. Voici ce qui sera arrivé : il était dans 1 obligation de verser douze mille francs à MM. Fermepain; sachant que mon argent était destiné à couvrir certaines dépenses de la fabrique et ne me trouvant pas là, il a ouvert l'armoire, a pris le portefeuille, est parti pour Béziers...

L'avis de M. Simard, peu optimiste de son naturel, fut que Servières était victime d'un liell'é voleur, qu'il fallait prévenir le commissaire de police, la gendarmerie et déposer une plainte au parquet.

C'est au milieu de ce bouleversemeuL des siens que Uiquette passa ses vacances. Dès la première heure, ayant vu les yeux de sa mère noyés de larmes, elle l'avait interrogée.

— - Ton pèi'e a des difficultés avec M. Aubrespy, mais tout cela s'arrangera, lui répondit-elle.

— Luc n'est pas malade au moins?

— Oh! non...

— Pourquoi ne l'avez-vous pas amené?

— Un a besoin de lui à la maison.

— Tu sais, maman, sur mes trois couronnes, il y en a une })our Luc. Les deux autres sont pour mon père et pour toi.

— Tu n'en offriras donc pas à ton oncle Alype?

— Je n'en ai pas assez. Si j'en avais obtenu quatre!... Tu comprends, maman, Luc doit passer avant mon oncle...

— Tu es une enfant.

Pauvre petite! elle qui avait compté, les vacances venues, remonter à Figuerolles, retrouver, là-haut, les choses et les êtres coutumiers, Taillevent surtout dont son cœur naïf s'occupait sans cesse, dont sa jeune âme, oii l'image radieuse de son ami demeurait ineffaçablcment imprimée, n'avait pas songé à se détacher! Quel chagrin! Cette fabrique du Jaur, où, vaille