UN BOHÈME DE PROVINCE

dit-il à son ami. Tu l'ouvriras lorsque je serai mort. »

La boite contenait deux linceuls neufs, de la plus extrême finesse, qu'embaumait une gerbe de lavande et de romarin. Le bohème sans gîte, le noctambule couchant au hasard des sophas, voulait, pour sa nuit éternelle, des draps propices au sommeil. N'est-ce point là une idée touchante, moitié larmes, moitié sourire, que cette aspiration posthume vers le luxe et peut-être — que sais-je? — vers le bonheur aussi, vers le bonheur en mirage des riches et des réguliers?

Toulouse, le 27 juin iSyô.

Le Dernîer Albigeois

e fut un pur, un beau poète, cet Auguste Fourès, mort en pleine vigueur, de qui les amis, avec une pieuse ténacité, requièrent Tapothéose et la glorification posthume d'un monument.

Silvestre, dans cette langue correcte à la fois et magnifique dont la grâce latine ennoblit toute chose, a célébré la gloire des vers en même temps que le renom d'Auguste Fourès. Quel que soit le péril de glaner après un pareil maître, j'essaierai néanmoins d'apporter mon hommage au souvenir du « troubadour » occitanien. Ceux qui le connurent au déclin de sa vie trouveront peut-être, ici, comme rappel de traits qui s'allaient efiacer, l'ombre d'un artiste mort préma-