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du 7 juillet, l’une des plus mélangées, mais des plus douces de mon pèlerinage en Orient. J’ai lu que l’un de mes analogues en santé, Bernardin de Saint-Pierre, séjourna dans celte île et qu’il y fut abreuvé de dégoûts. Pourquoi ne rencontra-t-il pas là, ainsi que j’en euslc bonheur, une famille samaritaine qui aurait arrosé et pansé ses blessures! Si quelque chose a été capable d’amoindrir, passagèrement, les miennes, c’est bien le genre d’hospitalité qui me fut offert sous le toit que glorifie ma plume ; toit, hélas ! qui ne recouvre plus qu’un vieillard pleurant la perte de sa compagne et l’absence de cette Cécilia qu’aujourd’hui encore il appelle son ange!