A ALFRED RUFFIN

Dût la terre, perdant sa ceinture féconde De rocs vêtus d'humus et de bois toujours verts, Rouler rase, vraiment machine et vraiment ronde, Ami, le rythme encor charmerait l'univers !

Car jamais ne mourra l'anxiété profonde Qui jaillit vers le ciel en mille accents divers ; Et par ruisseaux coulant sur les pages du monde Les larmes et le sang feront toujours des vers !

Tu crains que sous la pioche et le râteau nos cimes S'abaissant chaque jour et comblant les abîmes, La prose au lourd niveau ne s'étale en tout lieu....

Va! le cœur humain garde assez de précipices,

De torrents, d'antres sourds et de forets complices

Pour faire un long poème à la gloire de Dieu!

Avril 75.