D. LOPE

A tort de mes tributs vostre beauté s'irrite, Je ne suy que la loy que vous m'avez prescrite, Je brusle par vostre ordre, et par iuy j.e vous serts, Il m'allume mes feux, il m'attache mes fers;

Et ma soumission plus que mon arrogance

L'Infante.

Dieu ! quelle frenaisie et quelle extravagance !

D. LoPE.

Il ne me manquoit plus que cette qualité. Mais de quel vain espoir m'avez-vous donc flatté ?

L'Infante.

La fureur le saisit, je crains quelque disgrâce; Aucun ne vient, fuyons et cedons-luy la place.

D. LopE.

Quoy! fol et furieux! ô Ciel ! Mais le roy vient.

L'Infante.

Sire, oyez quels discours cet insensé me tient.