ANTIGONE, ISMENE

Antigone.

C'est bien visiblement, ma sœur, ma chère Ismene, Que le Ciel aujourd'huy nous déclare sa haine. Et que son bras vengeur, poussé par son courroux. Poursuit encore Œdipe et le punit en nous; Sa parricide erreur nous fut un coup funeste, Et vierges nous portons la peine d'un inceste. Nos deux frères sont morts, ma mère suit leurs pas, Et le Ciel toutefois ne se satisfait pas; Il suscite un tyran, eslevé par leur cheute. Dont le règne insolent desja nous persécute. Qui veut priver les morts du repos des tombeaux Et vouer nostre sang à la soif des corbeaux.

Ismene.

On dresse, par son ordre, un appareil célèbre, Pour honorer le roy de la pompe funèbre. Et, comme un deffenseur de l'Estat et des siens. Il luy fait décerner les honneurs anciens; Mais il veut que cent ans l'autheur de cette guerre, Ombre vaine et plaintive, aux noirs rivages erre. Et deffend que son corps, sang d'Œdipe et de nous. Ait d'autre monument que le ventre des loups. Telle qu'est cette loy, telle est aussi la peine : La première est impie, et l'autre est inhumaine.