SCÈNE PREMIERE

AGAMEMNON, ARGAS.

Agamemnon.

Oui, c'est Agamemnon, c'est ton roi qui t'éveille. Viens, reconnais la voix qui frappe ton oreille.

Argas.

C'est vous-même, Seigneur I Quel important besoin Vous a fait devancer l'aurore de si loin ? A peine un faible jour vous éclaire et me guide, Vos yeux seuls et les miens sont ouverts dans l'Aulide. Avez-vous dans les airs entendu quelque bruit ? Les vents nous auraient-ils exaucés cette nuit ? Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Agamemnon.

Heureux qui, satisfait de son humble fortune,

1. C'est à Aulis, petit port de Béotie, qu'Euripide a placé la scène de sa tragédie, et d'une ville Racine a fait un pays qu'il a appelé VAtUide. Dans toutes les éditions anciennes, la pièce porte simplement pour titre iphigénie, et ce sont les éditeurs modernes qui ont imaginé de l'appeler Iphigénie en Aulide.

140 IPHIGENIE

Libre du joug saperbe où je suis attaché,

Vit dans l'état obscur où les dieux l'oat caché !

Arcas.

Et depuis quand, Seigneur, tenez-vous ce langage? Comblé de tant d'honneurs, par quel secret outrage Les dieux, à vos désirs toujours si complaisants, Vous font-ils méconnaître et haïr leurs présents ? Roi, père, époux heureux, fils du puissant Atrée, Vous possédez des Grecs la plus riche contrée. Du sang de Jupiter issu de tous côtés. L'hymen vous lie encore aux dieux dont vous sortez. Le jeune Achille enfin, vanté par tant d'oracles, Achille, à qui le Ciel promet tant de miracles, Recherche votre fille, et d'un hymen si beau Veut dans Troye embrasée allumer le flambeau. Quelle gloire. Seigneur, quels triomphes égalent Le spectacle pompeux que ces bords vous étalent, Tous ces mille vaisseaux qui, chargés de vingt rois, N'attendent que les vents pour partir sous vos lois ? Ce long calme, il est vrai, retarde vos conquêtes ; Ces vents, depuis trois mois enchaînés sur nos tètes, D'Ilion trop longtemps vous ferment le chemin. Mais, parmi tant d'honneurs, vous êtes homme enfin ; Tandis que vous vivrez, le Sort qui toujours change, Ne vous a point promis un bonheur sans mélange. Bientôt... Mais quels malheurs dans ce billet tracés. Vous arrachent, Seigneur, les pleurs que vous versez ? Votre Oreste au berceau va-t-il finir sa vie ? Pleurez-vous Clytemnestre, ou bien Iphigénie ? Qu'est-ce qu'on vous écrit ? Daignez m'en avertir.

Agamemnon.

Non, tu ne mourras point ; je n'y puis consentir.

Arcas. Seigneur...

Agamemnon.

Tu vois mon trouble ; apprends ce qui le cause, Et juge s'il est temps, ami, que je repose. Tu te souviens du jour qu'en Aulide assemblés. Nos vaisseaux par les vents semblaient être appelés. Nous partions; et déjà, par mille cris de joie, Nous menacions de loin les rivages de Troie.