ACTE II, SCÈNE VI

PROCIDA

De votre ami !

LOREDÂN.

D'un maître, Qui ne méritait pas, qui doit cesser de l'être.

PROCIDA

Ce vainqueur généreux !...

LOREDAN.

Dites ce ravisseur.

D u dernier de nos rois me disputer la sœur ! Montfort, un étranger I

PROCIDA

Quel excès d'arrogance !

LOREDAN.

Il prétend m'écraser du poids de sa puissance. Le superbe ! c'est peu de m 'avoir menacé...

PROCIDA

Qu'a-t-ilfait?

De ces murs, mon père, il m'a chassé.

Il faut que par sa mort...

PROCIDA

Parlons plus bas ; je t'aime :

Je suis de tes affronts blessé comme toi-même. Te chasser du palais fondé par tes aïeux !

LOREDAN.

Et j'ai pu contenir mes transports furieux !

PROCIDA

despolismejiorrible 1

LOREDAN.

joug insupportable !

procidIT^ Il te traite en esclave...

LOREDAN.

Il me traite en coupable :

Ma honte et mon malheur sont au comble...

PROCIDA

Mon fils, Voilà depuis seize ans le sort de Ion pays ; D'étrangers, de bannis, une horde insolonlc

Nous lient depuis seize ans sous sa vergue sanglante. Quels affronts et quels maux nous ont-ils épargnés ? Où fuir, où reposer nos regards indignés?

Est-il une cité, sur ce triste rivage, Que ne désolent pas le meurtre et le pillage? La Sicile a perdu ses plus fermes soutiens.

Chaque jour les honneurs, les dignités, les biens, S'en vont, tout dégouttants du sang de l'innocence. Décorer l'injustice, enrichir la licence.

Contre ces forcenés les lois sont sans vigueur ; Le commerce inactif expire de langueur.

Tout un peuple au travail attaché par la crainte Ranime en gémissant son industrie éteinte; Il s'épuise à payer leurs plaisirs onéreux ; Rien ne les satisfait, rien n'est sacré pour eux. Que ne profanent pas leurs mains insatiables? Des temples dépouillés les trésors vénérables, Abandonnés en proie à leur cupidité, Sont bientôt dévorés par un luxe effronté.

Saint respect des autels, vertus, talents, génie. Tout meurt dans la contrainte et dans l'ignominie! Palerme ! ô douleur ! déplorable cité.

Où sont tes jours de gloire et de prospérité ? Le deuil couvre t(in front flétri par l'esclavage ; Je ne reconnais plus tes mœurs ni ton langage; Les supplices, le rapt et les bannissements Ouvrent par cent chemins la tombe où tu descends ; Et quand tu vas périr, quand ton heure est prochaine, Quand je te vois tomber, expirant sous ta chaîne, Nos meilleurs citoyens ignï)rent tes malheurs, Et mon fils est l'ami de tes persécuteurs !

LOREDAN.

Votre fils veut combattre et s'immoler pour elle. Déclarons aux tyrans une guerre éternelle.

PROCIDA

Silence !... Tes projets sont nobles, ils sont grands ; Faisons jusqu'au tombeau la guerre à nos tyrans ; , Ne la déclarons pas.

LOREDAN.

Je n'ose vous comprendre.