SCÈNE 11 Les mêmes, FOURNIER

Fournier entre en scène, essoufflé, hors d'haleine, mais le visage épanoui.

FoDRNiER. — Je n'en puis plus! Je suis en nage ! Je n'ai pas mis cinq minutes pour venir. Laissez-moi m'asseoir. Ouf!

Les femmes. — Quoi? Qu'y a-l-il? Que se passe-t-il?

René. — Eh bien?

Fournier. — Ah ! mes enfants, le hasard le plus extraordinaire, la chance la moins prévue! (Se relevant, avec éclat.) Elle est morte !

Madame Roger et ses filles. — \forte?

René. — Manon ?

TOMR II. 9

194 LE IiIE>' D AUTRUI.

FouRxiER, gaiement et vite. — Elle-même. J'arrirB.... On m'attendait : le Renaud et le Jolfre. Je m'excuse. Nous entrons dans la chambre à coucher. Une chambre épatante. Meubles de Galle. Glace Venise. Un christ en ivoire... une merveille. Le portrait de Manon... un pastel de Carier-Belleuse... exquis. Des bronzes, des tapis, des tentures. Et voilà la pauvresse que mon beaupère voulait enrichir! Pas gaie Manon, en nous voyant. Elle pleure un peu.... Nous la consolons. Joffre dit des gaudrioles. Elle rit. Elle répond claii^ment, à haute voix, à nos questions. Je l'ausculte. Ça sonnait le creux là dedans. Des cavernes grosses comme le poing. Nous examinons les crachats. Je regarde les confrères. Nous échangeons un coup d'œil. Nous sommes fixés. Nous plaisantons un peu, histoire de rassurer la petite, et nous passons dans le boudoir, pour conférer. En trois mots nous nous mettons d'accord. Fichue 1 Elle en a pour quelques semaines. Nous rédigeons une ordonnance : créosote, éther, piqûres de morphine,... toutes les fariboles ordinaires. Nous allumons ensuite une cigarette et nous causons. Ce Joffre est un causeur merveilleux. Nous étions là depuis vingt minutes à peine quand la bonne accom^t ; a Messieurs... vite... vite... Madame... une syncope! » Nous revenons dans sa chambre.... Je me précipite vers le lit.... Je lui prends le pouls.... Je l'appelle.... Ah ! ouat!.... Elle avait tourné l'œil, ça y était ! Plus personne !

Les femmes. — Morte?

Re-né. — Elle est bien morte?

FoDRMER. — Renaud a signé le bulletin de décès.

Madame Roger. -^ Pauvre fille!

Alphonsine. — Alors, nous n'avons plus rien à craindi'e ?

Marie. — L'arg-ent nous resle !