CLÉMENT, GIOTTO, DANTE, CASELLA LES DEUX MOINES

Clément, à l'un des moines. A boire ! J'étouffe... Mon fils bien-aimé, en qui j'ai mis toutes mes complaisances ! Tu le savais, misérable peintre, que ce scélérat, dont tu oses te dire l'ami, l'avait tué !

Giotto. — Je jure à Votre Sainteté que j'ig-norais même...

Clément. — Tu mens !

GiOTTO. — Moi ? Je...

(Il tressaille et s'interrompt, stupéfait de voir Dante derrière le Pape.)

Clément, s'arrètant de boire. — Quoi ? Ou'as-tu ? (11 suit son regard et, apercevant ce personnage immobile, demande, saisi.) Quel est cet homme?

GiOTTO, d'abord balbutiant. — Cet homme? Saint-Père... C'est un grand médecin, aussi habile à soigner les maux de l'âme que les maux du corps et que j'avais fait venir à votre intention.

Clément. — Oui?...

GiOTTO. — Mais maintenant...

Clément. — Je n'ai jamais eu plus besoin de soulagement. Dois-je en espérer de lui ? Je vous le souhaite à l'un et à l'autre... (Oppressé, sans bouger, il s'adresse à Dante.) Qui es-tu ? Avance ! Encore ! (Dante s'approche, tout près.) D'où viens-tu ?

Dante l'œil ûxe, la voix creuse. — De l'enfer !

Clément, glacé. — De l'enfer ?

Dante. — Où tu es attendu.

Clément, sursautant. — Moi ?

Dante, sans un mouvement. — J'j ai vu ta place prête.

Clément, se dresse. — Oses-tu, malheureux ? (Dante lui saisit le poignet et le force à se rasseoir.)

Dante. — Tais-toi ! Ecoute ! (Giotto, effaré, est allé rejoindre Casella, adossé à la muraille, et dont il a pris la main.) Le titre sacré de père de la chrétienté, que tant d'autres ont mérité par leur ardeur à pacifier la terre, à inaug-urer le règ-ne de Dieu, et que tu n'ambitionnais, toi, que pour devenir, après le valet, l'associé du Roi voleur...

Clément effaré. — Cet homme est fou !

Dante. — Gomment l'as-tu acquis ? Au prix de quels forfaits ?

Clément, se levant, à Giotto. — Appelle !... Appelle donc !

Dante le contraint de nouveau à se rasseoir. — Il n'appellera pas ! Réponds ! Je t'autorise à parler maintenant.

ClÉmi:nt, suffoqué, essayant de crier. — A moi !... mes g-ardes !...

Dante. — Ils ne viendront pas !... Et, puisque tuas perdu le souvenir de tes crimes, je vais te les dire !

Clément. — Mes crimes ?

Dante. ^ — Le pauvre vieux moine que vous aviez tiré de son cloître, Boniface et toi...

Clément. — Célestin ?

Dante. — Pour le faire pape, impuissants que vous étiez alors à départac;'er le conclave, il devait vous suffire de le contraindre à abdiquer.

Clément, — Ce n'est pas moi qui l'y ai contraint : c'est Boniface !

Dante. — Et qui l'a fait étrang-ler ?

Clément, terrifié. — Tu sais?

Dante. — Est-ce Boniface ? ou toi ?

Clément. — C'est lui !

Dante. — Lui et toi !

Clément. — Oui te l'a dit ?

Danet. — Celui qui est seul avec toi à le savoir.

Clément, s'affolant. — Boniface a menti !

Dante. — Pas plus Boniface qu'Orsini !

Clément. — Orsini ^naintenant ! Celui-là aussi était là-bas ? Il t'a parlé !

Dante. — D'un autre pape à qui tu as envoyé du poison dans des fiçues. ..

Clément, éperdu. — Lâche mort qui me trahit !

Dante, implacable. — Qui se venge ! Car celui-là aussi, tu Tas fait tuer !

Clément. — Orsini ?

Dante. — D'un coup d'arquebuse au front.

Clément. — Qu'en sais-tu ?

Dante. — J'en ai vu la trace !

Clément. — Toi !

Dante. — Diras-tu que je mens?

Clément, écrasé. — Non ! Non ! Mag-ie ou révélation, j'en conviens, tu connais les choses que je croyais connues de Dieu seul.

Dante. — Enfin ! Les forfaits, qui du fond du g^ouffre, crient contre toi, tu les avoues ?

Clément, bégayant. — Je ne les nie pas !

Dante. — Ah ! maudit ! Le tourment que tes complices endurent, prisonniers dans leurs lombes de flammes, avoue, avoue donc que tu le mérites !

Clément, prosterné. — Oui, oui... mais j'y échapperai !

Dante. — Nul n'échappe à la justice de Dieu.

Clément. — Je rachèterai mes fautes!

Dante. — Tu n'en auras pas le temps !

Clément. — Je multiplierai les fondations pieuses.

Dante. — Tu n'en auras pas le temps !

Clément, criant. — Si !... Je n'ai pas vécu la moitié de ma vie !

Dante, terrible. — Tu l'as vécue tout entière !

Clément, dans un ricanement. — C'est toi qui le dis !

Dante. — Ce n'est pas moi ! c'est le commandeur des Templiers !

Clément. — Jacques Molay ! Tu l'as vu dans l'enfer ?

Dante. — Oui.

Clément, vivement. — Il étaitdonc coupable ?

Dante. — Envers Dieu, oui, mais non envers toi.

Clément. — Aussi n'est-ce pas moi qui l'ai condamné, C'est Philippe le Beau !

Dante. — Seul ?

Clément. — La preuve, c'est que Jacques Molay l'a assigné au Tribunal de Dieu dans un an !

Dante. — Et toi dans un mois 1

Clément. — Un mois !

Dante. — Je suis chargé de t'en porter l'avis

Clément. — Un mois! Miséricorde! un mois pour expier tant de crimes !... Je me hâterai! je donnerai mon

arg-ent, tout, presque tout mon argent, aux pauvres !

Dante. — Tu n'en as plus le temps !

Clément. — Un mois !

Dante. — Un mois quand Molay me Ta dit : mais j'ai mis un mois avenir...

Clément. — Ah ! malédiction! (Sans voix.) Ce ne seraient plus des jours qui me restei'aient, mais des heures?

Dante. '■ — Pas même !

Clément. — Pas même?

Dante. — C'est à six heures api'ès-midi que Jacques Molay est mort.. Et voilà (Il montre l'horloge.) Ecoute! le quart avant l'heure qui sonne...

(Il soulève le rideau de la fenêtre ; un grand rayon de soleil éclaire l'horloge, jusque là dans l'ombre.)

Clément, regardant le cadran. — Quinze minutes ! Quelle abomination ! Que veut-on que je fasse en quelques minutes? C'est un ég^org-ement !.. Arrêtez cette horloge !.. Arrêtez !

(Dante ouvre la boite de l'horloge ; on voit alors le balancier.

C'est le Temps balançant safaulx... Et jusqu'à la (in de l'acte,

on entend le tic tac de ce balancier.) (Épouvanté, le Pape recule.)

Dante. — Tu uses tes forces à crier ! Vois, le Temps balance sa faulx !...

Clément. — Lâche ! . . .

Dante. — - Vois marcher l'aig-uille !...

Clément. — Ah ! je l'en empêcherai bien ! (11 s'élance.)

Dante, l'arrêtant et lui saisissant le poignet. — Empêcherastu le soleil de descendre, et l'éternilé d'approcher?

Clément. — L'éternité!... (Sur la place, des prêtres chantent le Dies irx.) Qu'est cela ? Est-ce déjà pour moi ce chant de mort?

(11 tombe à genoux, Dante ne lâchant pas son bras.)

Dante, la voix tremblante. — C'est la procession qui

3ii THEATRE D'EMILE MOREAU

précède tes victimes ! (Casella et Giotto se sont rapprocliés.) les innocents que tu viens de condamner au bûcher !

Clément. — Et la faulx qui fauche toujours !

Dante. — Il te reste dix minutes !

Clément. — Oh! non ! Jamais ! Je ne veux pas ! Je suis le pape 1

Dante. — Qu'est-ce que tu neveux pas?

Clément. — Mourir ! Je ne veux pas !

(Il se redresse.)

Dante, montrant le cadran. — Tu seras mort quand l'heure aura sonné !

Clément, se détourne. — Quelle horreur !... Et si ce n'était que la mort, mais brûler éternellement, voilà ce que je ne veux pas !

Dante. — Essaie d'apaiser Dieu !

Clément, éperdu. — Oui!... Comment?... Comment?...

Dante. — En sauvant ces malheureux !

Clément. — Tu crois, si je les sauve ?..

Dante. — Le supplice du feu que tu leur éparg-nes, Dieu te l'épargnera peut-être !

Clément. — Sûrement ! Tu as raison! (Il s'est traîné vers la terrasse, évitant l'horloge au passage, et il crie au dehors :) Arrêtez ! Arrêtez donc ! quand je vous l'ordonne !

(Les chants s'interrompent. Grand silence, sauf le tic-tac de l'horloge )

Dante, à lui-même. — Suis-je exaucé ?

(Giotto et Casella viennent à lui.)

Clément. — Mettez on liberté tous les condamnés! Vite !

Dante, à Casella. — Vite !

(Casella s'élance au dehors.)

Clément. — Je leur fais grâce à tous !...

(Longue rumeur... Dante, épuisé, s'appuie sur Giotto.)

Dante, bas. — Merci à toi, Pia !

Clément, rentrant en scène, chancelant. — Et je vous demande à tous de prier pour moi !

Dante, les mains jointes. — Et gloire à vous, mon Dieu !

(Aux cris du pape, la porte de la grande salle et les autres se sont ouvertes, et, de tous les côtés, courtisans et courtisanes, gardes, boulions et prélats sont accourus, stupél'aits, effarés. Le pape gagne son siège, livide, s'appuyant aux piliers.)

Clément. — Il n'est pas l'heure encore ?

Dante, qui ne regarde que la porte du fond. — Elle approche !

Clément, haletant. — Dieu a encore le temps de me faire grâce... Le voudra-t-il ? Mes bons amis, je vous en supplie ! Demandez-lui de me pardonner mes offenses !,.. Ce balancier qui fait le bruit de la foudre î

Dante, à Giotto. — Elle 1 C'est elle !