SCÈNE VI

LE ROI, seul.

Il tombe accablé sur un fauteuil.

Oh ! Louis ! Louis ! tu as voulu être roi, et tu ne peux pas même être homme ! Comment porteras-tu, pauvre néophyte du pouvoir, le fardeau d'un empire, toi qui ne sais point porter le poids d'une douleur?... Voici ses lettres... les lettres de Marie, adres>ées à un aulre que moi... Je ne les ai point lues, je ne les lirai point; mais, sans doute, ce qu'elle m'a écrit, à moi, avant de me l'écrire, elle le lui écrivait, à lui! A part les titres changés, qui sait? quelqu'une de ces lettres a peut-être servi pour nous deux! A chacun de nous, à coup sur, du moins, elle a dit, elle a redit, elle a répété ces trois mots doux et terribles, ce mensonge perpétuel de la vie, avec lequel la femme nous berce de notre naissance à notre tombe : a Je vous aime ! » (Arec douleur.) Oh ! moi aussi, je vous aimais, Marie! je vous aimais à en devenir fou, à faire de vous ma femme, à faire de vous nue reine ! Si l'on était VtflU me due ce que j'ai entendu celte nuit, je n'eusse poiut voulu le croire.; vous m'avez desabusé vous-même! Merci, Marie,

pour celte cruelle guérison de la douce blessure que vous m'aviez faite!... On vient... Henriette! autre cœur saignant ! Celui-là, du moins, je puis le guérir.