M"« Léontine Grisi

eaux, et feu d'artifice qu'on rallumait à chaque instant avec des allumettes chimiques, comme un mauvais cigare qui ne veut pas aller. Ce n'est pas de sa faute à ce pauvre feu d'artifice qui recevait l'ondée sans parapluie depuis une vingtaine d'heures. Mais en voilà assez, le reste au feuilleton... Pensez au vieux Sachem qui tout en vous écrivant regarde par la fenêtre les bleus impossibles du lac. Herst* lui-môme y perdrait sa cendre d'Egypte], son bleu minéral, son cobalt, son outremer, son indigo... Adieu, chère Smala, je vais tâcher de radouber ma vieille carcasse et de vous revenir plein de grâce et de sérénitél...

P. S. Il y a aujourd'hui trente-cinq ans juste que j'ai débuté dans la littérature : fatal anniversaire !

A SA FILLE ESTELLE

29 juiUet 1865.

. . . Comme le déluge auquel j'ai été exposé n'était pas un déluge sec, à l'instar du théâtre du Châtelet, j'ai attrapé une fluxion qui m'a fait souffrir beaucoup et m'a rendu abominable. Je commence à peine

1. M. A. Herst, un de nos meiHeura aquarellistes^ et le professeur de peinture des filles de Théophile Gautier.

à reprendre ma vraie tête d'Holopherne suspendue à la main de Judith par une toufife de crins. Souffrir, ce n'est rien, mais être laid, horreur! J'espère que ta coquetterie féminine comprendra ce sentiment. J'ai déploré comme il convient la mort de Babylas ' « qui avait des ailes et n'a pas volé » ; épitaphe digne de l'Anthologie et qui semble être de Méléagre , le charmant petit poète grec. Enfin son tombeau n'a pas été l'estomac vorace d'Enjolras ou d'Éponine , chatte bien élevée, mais très sur sa gueule. Judith avait juré de ne jamais quitter Babylas; mais cela n'a servi à rien; il n'a pas été mangé, mais il est mort : « Ce n'est pas la balle qui tue , c'est la destinée », disent mélancoliquement les Arabes fatalistes. Assez jaboté sur le trépas de ce pierrot modèle.