CHAPITRE GCLVII

Entrée à Paris.

Clic-clac, clic-clac, clic-clac. Voilà donc Paris î dis-je en ouvrant de grands yeux. C'est là Paris! diable! Paris! m'écriai-je, répétant le nom une troisième fois.

La première, la plus belle, la plus brillante... Les rues sont pourtant bien sales.

Mais je suppose qu'elles n'en sont pas moins belles.

Clic-clac, clic-clac. Quel train tu fais! comme s'il importait à ces bonnes gens d'être avertis qu'un homme pâle et vêtu de noir a l'honneur d'entrer à Paris, vers neuf heures du soir, conduit par un postillon en veste bleue avec des revers de calemande rouge ! Clic-clac, clic-clac. Je voudrais que ton fouet...

Mais c'est le génie de la nation : ainsi claque, claque à ton aise.

Ah! personne ne cède le haut du pavé! Mais si le haut du pavé est le plus sale, fût-ce dans l'école même de la politesse, comment en agirait-on autrement? Et je

TÎIISTRAM stiàndy ^^

te prie, quand allume-t-oii les lanternes ? Quoi ! jamais dans les mois d'été! Ah! e'est le temps des salades : on veut épargner l'huile.

Mais quelle barbarie! Comment ce lier cocher à moustaches peut-il proférer de pareilles ordures contre ce cheval efflanqué cpii ne saurait se ranger? Ne vois-tu pas, l'ami, que la rue est si misérablement étroite, qu'une brouette pourrait à peine y tourner ? Dans la plus belle ville de l'univers, il n'y aurait pas de mal que les rues tussent un peu plus larges, et que l'on eût de quoi s'y échapper de droite ou gauche.

Ciel ! que de boutiques de traiteurs ! Que de boutiques de perruquiers! Il semble que tous les cuisiniers et barbiers de la terre se soient donné rendez-vous à Paris. Les premiers auront dit : Les Français aiment la bonne chère, ils sont gourmands ; allons à Paris : nous y aurons un rang distingué.

Et eomme la perruque fait l'homme, et que le perruquier fait la perruque, Sandis, ont dit les barbiers, nous y serons encore mieux traités. Nous aurons un rang audessus de vous. Nous serons au moins capitouls. Cadédis! nous porterons l'épée.