ACTE PREMIER

tenant des feuillets à la main et en déclamant avec emphase:

Automne et le silence de tes hois jaunissants, Automne^ déclin doré des fleurs et des Jougères^ Toi qui taris les sèves et qui endors les cœurs . . .

Heller, riant. — Tenez . . . voilà le poète! {Tous deux regardent Jean qui descend toujours.)

Jean, sur le seuU, déclamant-.

Père des léthargies et des apaisements, Ralentis le sang dans nos veines. , .

(HeUer rit.)

Jean, confus. — Oh pardon ! {Il entre timidement.) Bonjour, monsieur Adrar.

Adrar, lui donnant la main, — Bonjour, Jean.

Heller. — Amuse-toi, mon garçon, jouis de ton reste!

Jean. — Mais. . . je travaillais, mon oncle.

Heller. — Tu travaillais!

Jean. — Un poème en prose . . . sur l'automne.

Heller. — Montre-moi ça ! ... Allons, donne.

Jean, lui tendant un feuillet. — Ce n'est pas encore terminé . . .

* Heller, après avoir parcouru le feuillet, riant.

— Va t'amuser!

Jean, irritation soudaine. — Mais mon oncle. . .

Heller. — Eh bien, quoi?

Jean. — Je ne m'amuse pas, je travaille! .. . Oui, je travaille! . . . Pas comme vous, pas comme Marcel, c'est vrai ! . . , Je ne peux pas rester des heures devant une table ... Je ne peux écrire que dehors . . . quand le temps est clair. . . avec de petits nuages rapides, comme aujourd'hui; ce n'est pas de ma faute!... Mais vous ne pouvez pas dire que je ne travaille pas!

Hellee. — Tu ne sais pas la valeur des mots que tu emploies ! . . . Travailler ! Ha ! Ha ! Marcel passe huit heures par jour au piano, et le reste du temps, il pense, il cherche. La préoccupation de son œuvre ne le quitte pas un instant! Voilà ce qu'on appelle travailler!

Jean. — J'ai essayé de ce système-là . . . D ne m'a pas réussi.

Heller. — Imbécile! Il ne réussit qu'aux gens de talent.

Jean. — Mon oncle!

(Adrar, qu'un mouvement de sympathie pour Jean allait Jaire prendre sa défense, se tait, impressionné par le ton violent de Heller. Il s^ occupe à déballer son attirail de paysagiste^ à ouvrir sa hotte, à préparer une toile.)