ACTE DEUXIÈME

Heller. . — . Tous les artistes ont connu ces heures de faiblesse et de stérilité. Mais les sages luttent contre le découragement.

Marcel. — C'est qu'ils ont des raisons de ne pas s'y abandonner. Mais regarde mon avenir ; en est-il de plus sombre et de plus clos ?

Heller. — Conquiers cinq heures de liberté par jour et il devient éclatant, illimité ! . . .

Marcel. — Quand je les aurai conquises, je ne serai plus capable de produire ! Je me serai vidé à trimer pour mon pain comme un imbécile. Le voilà, mon avenir.

Heller. — L'avenir, le véritable avenir, ce n'est pas dans les circonstances, dans les malchances et les aubaines de la vie qu'il réside . . . {Touchant soîî front.) C'est là et là seulement.

Marcel. — Oui, mais quand les circonstances l'étranglent, cet avenir, mieux vaudrait ne jamais l'avoir porté en soi!

Heller. — Tu t'affaiblis, tu te tortures à plaisir! Tu finiras par douter!

Marcel. — Ce ne serait pas la première fois.

Heller. — Si tu perds ta confiance en toimême, tu pers ta meilleure force; tu n'es plus qu'un déchu.

Marcel. — Je ne sais plus ce que je suis ! . . . Parfois, je sens là quelque chose d'invincible?

d'éternellement jeune et joyeux. Puis, d'autres fois, le désespoir m'envahit, je me vois perdu . . . Ah! je ne veux pourtant pas succomber!

Heller. — Tu ne succomberas pas. Tu traverses une crise que tous les hommes supérieurs ont traversée. Tu en traverseras d'autres. Il faut que toute grande œuvre soit enfantée dans la douleur. Quand tu auras fini de lutter contre la vie, c'est contre toi-même que tu auras à lutter. C'est la loi. Ne te plains pas de la subir. Seuls, les petits produisent facilement parce qu'ils imitent. Il faut que les grands soient tor- 4 turés parce qu'ils créent ... Et c'est la merveille ' de l'instinct qui est en nous, que rien ne peut l'anéantir.

Marcel. — Tu as raison, père, tu as raison. Tout ce que j'endure est juste et nécessaire. Mais crois-moi, j'ai assez souffert ... Il faut que ça change.

Heller. — As-tu tenté quelque chose?

Marcel. — J'ai écrit à ton frère.

Heller. — Tu l'as vu ?

Marcel. — Pas encore . . . J'irai demain.

Heller. — René était, il y a cinq ans, un assez triste sire. Je ne pense pas que la noblesse de sentiments et la compréhension lui soient venues depuis.