BROUILLARD DE SEPTEMBRE

six canons de la 3* division étaient alignés le long de la route, couverts de boue, mais intacts.

A Torée du village, un cadavre russe, en pleine décomposition, rayonnait abondamment les moucbes charbonneuses et les miasmes pires du typhus et du choléra. Mais, avant d'aller finir de se consommer en terre, il devait donner à tous les passants possibles de l'armée japonaise la joie de flairer l'odeur de la vengeance et de voir le cadavre d'un ennemi.

De longues écharpes de fumée traînaient dans toutes les directions, sur la moisson rousse, prête pour les faucheurs.

En France ces vapeurs sont à la fois le dernier soupir de l'été, et la première haleine de l'automne.

« Voici venir la saison des noix vertes... »

« Adieu, beaux jours!... »

pensais-je en me remémorant une chanson de Savinien Lapointe, qu'on me chantait quand j'étais tout petit. Et toute la poésie me revenait de notre Fructidor, si prenante en France, sauf pour les enfants, auxquels la récolte des marrons d'Inde, l'apparition des « veilleuses » dans les prés, les grappes mûres et le vin doux des vendanges annoncent l'imminente rentrée en classe.

Mais les fumées qui flottent sur nos champs, sans pouvoir monter dans l'air alourdi par les gouttelettes de la rosée, ne dispersent dans notre ciel que des fanes de pommes de terre, ou le chiendent et les mauvaises herbes des premiers labours...