SOIREE D'HIVER

Ce soir, 20 décembre, notre soleil d'hiver s'est mis en frais de représentation. Il a jeté par tout le ciel des masses de lumière dorée qui descendaient petit à petit jusqu'à l'horizon.

Étaient-ils heureux, nos volcans, de chauffer pour une heure leurs crêtes refroidies! Le Puy de Dôme se pavanait en prince, ayant bu le premier à cette pluie de tièdes rayons lancés sur ses neiges comme un chaud baiser sur des lèvres glacées. Les autres qui s'étagentàla suite, plus humbles, mais avec des lignes plus douces, aux ondulations plus caressantes à l'œil, ondulations qu'on prendrait pour des torsades dénouées de cheveux s'échappantd'un casque, semblaient se redresser jusqu'à ce bienfaisant soleil. N'avaient-ils donc pas reçu, eux aussi, leur carte

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d'invitation? Comme ce monde peu nombreux d'invités étalait sa toilette de bal ! . . . C'est si rare, en décembre, que le soleil donne soirée, et d'ailleurs, cette soirée, elle est si courte, hélas !

La plaine y assistait de loin ; elle tendait en vain, vers les sommets, ses arbres, ses maisons, ses toits pointus, jusqu'à ses fumées qui^montaient en spirales grisâtres. Pour elle, pas un rayon. Les rayons s'arrêtaient à mi-côte ou venaient mourir langoureusement aux pieds des dômes.

S'il est vrai que la nature fait encore plus penser que regarder, est-il étonnant que je me sois mis à la plaindre, cette plaine baignée dans des vapeurs d'un noir cendré qui, en guise d'écharpe, jetaient un crêpe à ses flancs? Elle était là triste, pauvre mendiant qui, à travers la clarté des lustres, voit les tourbillons de la féerie gagner de proche en proche, saisir les poitrines, monter à la tête, et lui, oublié, grelotte sur le seuil.

En une demi-heure, le ciel avait fermé les portes du salon, et les invités reprenaient leurs manteaux de brume, moins frileux, s'endormant dans une dernière caresse qui leur suffit pour huit jours.