PENDANT L’ANNÉE TERRIBLE

Après le 4 septembre 1870, lorsque l’approche des armées allemandes rendit le siège de Paris imminent, le zélé directeur de la congrégation jugea prudent de la disperser pendant la durée des calamités prévues. Toutes les enfants, et même toutes les sœurs possédant une famille en état de leur offrir un asile sûr, y furent envoyées, et il ne resta plus dans la maison qu’une quarantaine d’orphelines. Cette dispersion remplit de tristesse et d’inquiétude le cœur de l’abbé Juge ; c’était le commencement d’une série de malheurs qu’il supporta avec un courage et une résignation admirables. Sa charité, constamment en éveil, ne négligeait aucune occasion

de s’exercer : il proposa à l’administration militaire d’établir une ambulance dans les locaux laissés vacants par l’absence d’une partie de la communauté. Et voilà comment il devint la providence des soldats blessés qui furent reçus et soignés par les Sœurs-Aveugles de Saint- Paul.

Il remplit cette nouvelle mission avec son dévouement accoutumé, et il déploya à l’égard de ses malades, dont le nombre s’éleva jusqu’à soixante -cinq à la fois, la bienfaisance infatigable qu’il avait consacrée jusque-là aux aveugles.

« Tant qu’il nous restera quelque chose à manger, nous le partagerons avec nos blessés,» se contenta de dire le généreux aumônier quand arriva la dure période des privations et de la famine ; et, comme l’administration lui faisait demander comment il désirait être indemnisé des frais occasionnés à la congrégation par la présence de l’ambulance, il répondit sans hésitation :

« Rien pour nous, mais du charbon pour nos blessés. »

Afin de leur procurer un peu de viande fraîche et de pain blanc, il allait lui-même faire queue à la porte des magasins de distribution et y stationnait souvent pendant de longues heures les pieds dans la neige. Ceux qui étaient l’objet de tant de sollicitude ne se montraient point ingrats; ils adoraient l’abbé Juge et subissaient complètement son influence. Elle s’exerça surtout au profit de leur âme, car ils témoignèrent leur reconnaissance au bon aumônier par leur empressement à accomplir leurs devoirs religieux. Tous, selon leurs forces, prenaient part aux exercices du culte, et les convalescents contribuaient à entretenir la chapelle et à aug-

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menter la solennité des jours de fête. Les sentiments de piété manifestés par la plupart de ces soldats, originaires de toutes les provinces de France, apportèrent à l’abbé Juge de grandes consolations; ils adoucirent un peu l’amertume causée par l’éloignement d’une partie de ses enfants aveugles, et l’aidèrent à subir patiemment toutes les tribulations du siège. Mais au moment même où la fin des hostilités semblait devoir mettre un terme à tous ses tourments, l’insurrection de la Commune lui ramena des jours d’angoisses et de périls encore plus pénibles à traverser.

Après le 18 mars 1871, les fédérés commencèrent à manifester leur haine antireligieuse ; des personnes prudentes lui conseillèrent de quitter Paris et de se mettre hors de la portée des sectaires ; mais il refusa d’abandonner son poste, se confiant à la Providence divine. Et comme on insistait, comme on l’engageait à enlever la croix qui surmontait la porte du couvent et le désignait ainsi aux persécutions, il répondit avec une courageuse émotion :

« Ce serait une honteuse faiblesse, je ne puis y consentir ; un ministre du culte faisant disparaître la croix placée sur sa maison, ressemblerait à un soldat reniant son drapeau. »

L’emblème de la foi chrétienne continua donc à surmonter l’entrée de la pieuse demeure et contribua sans doute à provoquer les perquisitions qui y furent bientôt opérées. A maintes reprises, des délégués de la Commune, accompagnés d’une nombreuse escorte, vinrent fouiller l’établissement du grenier à la cave, surtout la

cave, où, prétendaient-ils, on leur avait dénoncé la pré-

sence d’une troupe de jésuites armés. On se rappelle que les insurgés de 1871 parlaient sans cesse de jésuites armés jusqu’aux dents, cachés au fond des souterrains de Paris et prêts à s’emparer de la ville. Certains pensent que les fortes têtes des fédérés avaient imaginé cet ingénieux prétexte afin de pénétrer dans les caves, où ils ne découvraient jamais de jésuites, mais où ils trouvaient ordinairement de quoi boire à la santé des bons citoyens. Toutefois pareille aubaine ne se rencontra pas chez les Sœurs de Saint-Paul. Elles n’ont pas de vin, et, par économie, on ne boit dans la maison que de la petite bière brassée par les sœurs elles -mêmes; on s’explique dès lors la déception des gens empressés à perquisitionner, leur insolence, leurs menaces aux soldats de l’ambulance, qu’ils accusaient de feindre des blessures et qu’ils voulaient enrôler de force dans leurs rangs. Une de ces visites domiciliaires faillit amener de terribles conséquences.

La Commune défendait sous peine de mort de conserver chez soi des armes ou des munitions ; pendant le cours de leurs recherches infructueuses, l’idée vint aux fédérés de fouiller les effets des blessés, et précisément le sac d’un soldat, entré la veille, se trouvait plein de cartouches ; on avait oublié de l’inspecter au moment de l’admission. Par bonheur ce sac ne fut pas visité ; mais si on eût découvert les munitions défendues, on se fût hâté de rendre l’abbé Juge responsable de cette infraction et de le fusiller sans merci. Cette fois encore les Sœurs de Saint-Paul et leur aumônier en étaient quittes pour la peur, et l’espoir de traverser sans plus grave accident la fin de la crise commençait â germer dans

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leurs cœurs, lorsque soudain éclata l’orage qui devait les soumettre aux plus dures épreuves.

Le 18 mai, Bertin, commissaire délégué de la Commune, se présenta à la tête d’une troupe nombreuse, et annonça qu’il venait procéder à l’arrestation de l’abbé Juge, ainsi que des religieuses encore présentes dans l’établissement. La supérieure, immédiatement prévenue, donne l’ordre de sonner les quinze coups de cloche, signal usité pour réunir la communauté. A ce tintement inattendu, les fédérés, pris de panique et se croyant sans doute cernés par un régiment de jésuites, s’agitent, se bousculent et se préparent à faire feu, les yeux fixés sur le débouché des corridors intérieurs. Après quelques minutes de fiévreuse anxiété, ils en voient sortir le touchant cortège des aveugles, conduites par les voyantes, qui défilent lentement, silencieusement et se rangent devant eux. Rassurés par la vue de tous ces visages doux et résignés, les envahisseurs se remettent à leur triste besogne. Malgré les larmes et les supplications des orphelines, que l’on sépare de leurs guides, de leurs chers soutiens, les religieuses sont emmenées dehors jusqu’aux voitures cellulaires destinées à les transporter en prison. Cependant, grâce à la sympathie que leur témoigne la foule des curieux, et à la chaleureuse intervention de quelques personnes dévouées, qui protestent contre leur emprisonnement, les sœurs sont relâchées et trouvent un refuge chez des amis charitables logés dans les environs. En ce qui concerne l’abbé Juge, les choses ne se terminent point aussi heureusement. Il essaye d’abord de faire entendre raison au délégué de la Com-

mune :

«Je suis ici dans ma maison, lui dit -il; avez -vous un mandat régulier vous autorisant à violer mon domicile?

— Je n’ai pas besoin de mandat, répond brutalement Bertin.

— Mais alors de quel droit venez -vous m’arrêter? demande l’abbé.

— Du droit de la force, réplique le délégué, en haussant les épaules; pas d’observations, il faut partir. »

Voilà bien la scène du loup et de l’agneau. Cependant la victime, comprenant que tous les raisonnements sont inutiles, se résigne à son sort et se borne à solliciter la permission d’emporter quelques objets d’usage journalier, sa vieille montre d’argent, par exemple.

« Ce n’est pas la peine, interrompt Bertin d’un air goguenard: où tu vas, tu n’auras pas besoin de savoir l’heure, et d’ailleurs il s’y trouve une grosse horloge. »

Toute la bande riait encore de l’agréable plaisanterie de son chef, lorsqu’une des pensionnaires des Sœurs de Saint -Paul s’avança résolument vers le délégué ; cette pauvre femme timide, parlant d’ordinaire à demi -voix et les yeux baissés, fut un instant transformée et grandie par l’indignation. Le front haut, le maintien assuré, elle s’écria d’une voix frémissante :

« Que vous a fait ce vieillard à cheveux blancs? Toute sa vie a été consacrée au bien ; depuis vingt ans, c’est le protecteur et le soutien des malheureux et des infirmes; vous ne devez pas rendre le mal pour le bien ; laissez en paix notre bienfaiteur ! »

Un peu déconcerté d’abord de cette apostrophe inattendue, Bertin reprit vite son attitude insolente :

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c( Assez de sermons comme cela, interrompit- il avec colère ; toi, la prêcheuse, tu vas te taire, sinon on t’enverra en prison tenir compagnie à ton curé. »

Et s’adressant aux hommes qui entouraient l’aumônier :

« Maintenant, vous autres, en route et que ça ne traîne pas ! »

L’abbé Juge leva la tête vers le ciel afin d’implorer la protection divine, jeta un coup d’œil navré sur les orphelines, étendit la main de leur côté comme pour les bénir, puis il dit avec calme aux soldats de la Commune :

«Ne traitez pas durement ces enfants parce qu’elles se lamentent; je suis prêt à vous suivre, allons. »

Trois quarts d’heure plus tard, une voiture cellulaire le déposait dans la cour du Palais de justice. Comme il faillit tomber en franchissant des amas de matériaux, un jeune fédéré, âgé d’environ seize ans, eut pitié du vieux prêtre à la démarche chancelante; malgré les quolibets de ses camarades, il lui offrit son bras et l’aida à traverser le mauvais passage. L’abbé remercia l’adolescent avec cette douce parole :

«Vous êtes bon, Dieu vous accordera sûrement sa miséricorde. »

Ce cœur, doué d’une exquise sensibilité, avait été profondément touché d’un faible témoignage de commisération et de déférence. Une autre consolation du

même genre lui fut encore donnée à la fin de cette journée si remplie d’émotions.

Un guichetier, voyant le prisonnier, à jeun depuis le matin, prêt à défaillir de faim et de fatigue, et ne pouvant sortir à l’heure tardive pour aller lui chercher des

vivres au dehors, partagea avec lui sa propre ration de pain. L’abbé Juge aimait à citer ce trait et à louer l’humanité du porte-clef&; son âme indulgente oubliait volontiers les injures, mais elle conservait un souvenir ineffaçable des plus légères marques de sympathie. Son séjour au dépôt dura peu. Dès le lendemain, après un semblant d’interrogatoire, il fut condamné à subir le sort réservé aux otages, et transféré à la prison cellulaire de Mazas.

On sait, que le système cellulaire dépasse en rigueur tous les autres genres d’emprisonnement ; celui qu’on enferme dans une de ces lugubres résidences se trouve brusquement séparé de tout ; il n’aperçoit pas les autres prisonniers; un auvent, placé devant la lucarne de sa cellule, l’empêche de voir au dehors ; il n’entend que des bruits éloignés et indistincts ; rien n’interrompt la monotonie de ce morne isolement, sauf les rares apparitions d’un geôlier ayant pour consigne de ne donner aucun renseignement, de ne répondre à aucune question. Le changement absolu des habitudes, l’interruption de tout rapport avec le monde extérieur, éveillent la sensation d’une mort anticipée ; la prison cellulaire est comme l’antichambre d’un tombeau. Avec son caractère, ses goûts, les tendances de son esprit, le bienfaiteur des Sœurs de Saint-Paul devait nécessairement souffrir plus qu’un autre d’une pareille situation.

Habitué à vivre au milieu de sa chère congrégation, sans cesse entouré, écouté, accompagné dans ses occupations ordinaires, lorsqu’à Mazas la lourde porte se fut refermée derrière lui, lorsqu’il resta seul en un mot, il succomba sous le poids d’une indicible tristesse. Affaissé seul sur sa chaise, la figure cachée dans ses mains, un

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sanglot souleva sa poitrine, car le flot des pensées amères envahissait son âme et le torturait. Que deviendrait son troupeau bien -aimé et son œuvre en si bonne voie naguère? Tout allait- il donc sombrer dans cet horrible cataclysme? Vingt ans d’efforts perdus ! les résultats si laborieusement atteints au profit des malheureuses aveugles compromis et peut-être complètement détruits par ce bouleversement social, odieux et inconcevable ! Et que voulait- on faire de lui -même? Quel sort lui réservaient les persécuteurs ? Les derniers vers d’André Chénier lui revinrent à la mémoire, et il lui semblait à chaque instant que « son nom retentissait dans le long corridor sombre », qu’on venait l’appeler pour marcher au supplice. L’ardeur de sa foi demeura son unique soutien pendant ces heures d’angoisses, et il ne se lassait pas d’adresser au souverain Maître une prière, toujours la même sous des formes différentes :

« Mon Dieu, si vous jugez à propos d’éprouver votre serviteur, donnez -lui la force nécessaire; mon Dieu, si vous frappez votre serviteur, daignez épargner l’œuvre que vous lui avez permis d’accomplir, et protéger les enfants que vous lui avez confiées. »

Tandis que l’abbé s’absorbait dans ses méditations, une mouche, égarée dans la froide prison, vint se poser sur sa main. Au lieu de la chasser avec le geste accoutumé d’impatience et de dégoût, il la contempla longuement d’un œil attendri. La présence d’un être vivant animait enfin la morne solitude de la cellule et apportait une légère diversion au douloureux isolement du prisonnier. Cette bestiole semblait une compagne, une amie, descendue des cieux avec le pâle rayon de soleil

couchant qui filtrait à travers les barreaux de la fenêtre. Ah î si elle pouvait parler, raconter ce qu’elle a vu au dehors des murs de Mazas ! Dans sa course aérienne, aucun obstacle ne l’empêchait de tout parcourir, de tout observer. Moins heureux que ce faible insecte, l’aumônier des Sœurs de Saint- Paul était condamné à subir la poignante anxiété de l’incertitude. Il ne pouvait, hélas! d’un vol rapide s’élancer au dehors, se diriger vers la maison tant regrettée, et apprendre les événements survenus depuis la cruelle séparation. Soudain le rayon de soleil s’évanouit, la mouche s’agita, parut inquiète; elle voltigeait en tous sens comme si elle craignait de se laisser envelopper dans le voile obscur de la nuit tombante. Le premier mouvement du prisonnier fut de fermer le vitrage afin de retenir la fugitive et de ne point perdre cette unique distraction. Mais son incomparable bonté retint son bras, et pourchassant l’insecte doucement et avec précaution du côté de l’étroite ouverture, il facilita l’évasion, tandis qu’il murmurait:

« Sors en paix, petite mouche, je ne veux point t’obliger à partager ma captivité; va jouir de la liberté et de la lumière, je resterai seul enfermé dans les ténèbres. »

Puis élevant ses regards vers la faible lueur qui dorait encore le haut de sa lucarne, il se mit à genoux et pria.

Le lendemain fut marqué par un de ces incidents auxquels ceux que le malheur accable attachent une singulière importance. L’abbé longeait le mur du chemin de ronde où le règlement de la prison l’autorisait à prendre l’air pendant quelques minutes sous la surveillance d’un gardien, lorsqu’une mince touffe de ver-

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dure attira son attention. A l’angle de la muraille, le plâtre était fissuré; un peu de poussière apportée par le vent remplissait la crevasse, et quelques frêles plantes avaient poussé sur cette plate-bande en miniature. Parmi ces brins d’herbe une petite fleur de luzerne balançait sa corolle violette à faible distance au-dessus de la tête de l’abbé Juge, qui prit plaisir à la considérer. Ce modeste ornement de la nature, perdu au milieu de l’enceinte maudite, rappelait la vie libre et heureuse ; il brillait comme un symbole d’espérance. Le prisonnier désirait la cueillir, mais un raffinement de sensibilité l’empêchait de briser cette créature de Dieu, qui grâce à la protection céleste avait réussi, en dépit de tous les obstacles, à croître et à s’épanouir. Sur ces entrefaites, le gardien, dont les regards s’étaient tournés dans la même direction, grommela en haussant les épaules:

« Les mauvaises herbes, ça vient partout, elles salissent le mur depuis l’hiver, mais on va le nettoyer aujourd’hui. »

A son point de vue le geôlier n’avait pas tort ; tout doit être en harmonie : des fleurs, cela dépare une prison.

Alors l’abbé n’hésita plus, et témoigna au surveillant son désir de posséder la petite plante. Le porte-clefs, brave homme au fond, touché de l’air vénérable et de la physionomie sympathique du vieillard, ne fit aucune objection. Se dressant sur la pointe des pieds, il enleva la chétive touffe verte avec soin, de manière à ne pas la détériorer, puis il la remit au prisonnier, qui l’emporta dans sa cellule. Ce fut une joie. Il la déposa sur sa table et s’empressa de l’entourer de soins, détachant les feuilles sèches, essuyant la poussière, humectant les

racines avec quelques gouttes d’eau. Le bon aumônier, qui se désolait de vivre replié sur lui-même, qui avait besoin d’aimer, de surveiller, de protéger, pouvait enfin s’occuper de ce bouquet de verdure, s’intéresser à l’humble fleur. La plante égayait le triste réduit où tant d’objets réveillaient le pénible souvenir de la captivité ; barreaux, verroux, et la table scellée au mur, et la chaise attachée à la table par une courte chaîne, semblables à des prisonniers enchaînés. Cette journée parut moins longue à l’abbé Juge; il s’entretenait avec la petite fleur violette , lui confiait ses chagrins et ses espérances; il remerciait Dieu de lui avoir donné ce léger adoucissement à ses peines.

Après deux jours seulement passés à Mazas, l’aumônier des Sœurs de Saint -Paul fut conduit à la Roquette, prison où les condamnés à mort attendent le moment de leur exécution. Son départ s’effectua avec tant de précipitation, qu’il ne put pas même emporter la petite plante, sa compagne d’infortune. Mais le système cellulaire n’étant pas appliqué aux otages enfermés à la Roquette, il eut la consolation devoir cesser l’isolement dont il venait de subir la dure épreuve. Parmi d’autres otages, avec lesquels il fut logé dans sa nouvelle prison, se trouvait le P. Razin, de la Compagnie de Jésus. Cette rencontre l’aida à supporter les angoisses d’une agonie qui se prolongea pendant quatre interminables journées, du 23 au 27 mai. La situation des malheureuses victimes entassées à la Roquette était affreuse; tout contribuait à les glacer d’horreur et d’épouvante. Le grondement lointain du canon et de la fusillade, les cris de : « A mort les otages! » vociférés

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sous les murs même de la prison. Les récits de meurtres, d’incendies, de tous les crimes qui terrifiaient Paris, leur parvenaient dénaturés, grossis, de manière à les plonger dans la consternation, et à leur enlever l’espoir de la délivrance.

L’abbé Juge et le P. Bazin priaient en commun et se préparaient mutuellement à la mort; détournant leurs pensées des préoccupations terrestres, ils les élevaient vers Celui dont la sagesse est infinie et les desseins impénétrables. Chaque fois que la clef grinçait dans la serrure, chaque fois qu’un guichetier ouvrait la porte, ils adressaient au Seigneur une suprême invocation, se serraient la main d’une étreinte qu’ils croyaient la dernière, et anxieux attendaient le signal de marcher au supplice, à une mort violente, sanglante, entourée de circonstances inconnues et terribles.

Le jour où Mgr Darboy fut mis à mort avec d’autres otages dans l’enceinte de la Roquette, l’abbé Juge s’entretint avec l’infortuné prélat pendant le temps consacré à la promenade des prisonniers dans la cour commune. Quelques heures plus tard, il entendait, saisi d’horreur, les sinistres détonations dénonçant la perpétration du crime. Pendant la matinée du 27 mai, la terreur atteignit son plus haut degré; rendus furieux par les progrès de l’armée régulière, qui avait reconquis une partie de Paris et qui cernait leur dernier refuge, les fédérés réclamaient le massacre général de tout le reste des otages. Ils entouraient la Roquette, formaient des pelotons d’exécution et pénétraient jusqu’à l’intérieur des cours; tantôt ils demandaient à grands cris qu’on leur livrât les prisonniers, tantôt ils les invitaient à des-

cendre de bonne volonté, leur promettant la vie sauve. Tous les malheureux trop confiants qui se fièrent à cette fausse promesse furent sans merci passés par les armes. Parmi les cent cinquante otages enfermés dans la même section que l’abbé Juge, se trouvaient beaucoup de gendarmes et autres militaires ; enhardis par l’approche des libérateurs, encouragés par quelques surveillants, ils résolurent de ne pas se laisser égorger sans défense; barricadant les portes avec des matelas, perçant cloisons et planchers pour faire communiquer les diverses salles, brisant le mobilier, ils s’armèrent de ces débris et se disposèrent à une résistance désespérée. Dans l’ardeur fiévreuse de ces préparatifs belliqueux, on donna comme arme à l’abbé Juge un des barreaux de son lit, et le vénérable aumônier fut bien étonné de se voir transformé en combattant. Mais il se sentait mal à l’aise dans le rôle de Samson, et si les Philistins de la Commune étaient venus l’attaquer, au lieu de brandir contre eux sa massue, la douce victime leur eût tendu la gorge en disant :

« Mon Dieu, pardonnez-leur comme je leur pardonne ! »

Il n’en fut pas réduit à cette extrémité ; tandis qu’avec le P. Bazin il se plaçait sous la protection spéciale de Notre-Dame de Consolation, pour laquelle il avait une dévotion particulière, l’heure de la délivrance sonna enfin. Les fédérés, repoussés par les troupes de ligne, abandonnèrent les environs de la' Roquette; et le dimanche 28, vers 6 heures du matin, les portes de la prison s’ouvrirent devant les otages que la mort avait épargnés.

Il sortit, se servant de son barreau comme d’une canne

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pour soutenir sa marche un peu tremblante jusqu’au couvent des Pères de Picpus, situé dans le voisinage; il était en relations avec eux depuis longtemps.

Quelques heures après, il se mit en route, toujours appuyé sur son barreau de lit, afin de rejoindre sa maison et ses enfants, qui lui inspiraient de si vives inquiétudes. Gomme il cheminait péniblement le long d’une rue presque déserte, il croisa une voiture portant deux braves gens, le mari et la femme, qui furent touchés de son air respectable, de sa fatigue, de son abattement. Ces cœurs compatissants lui offrirent une place dans leur voiture, s’arrêtèrent au premier restaurant pour le réconforter avec quelques aliments, puis le conduisirent jusqu’à la maison de la rue Denfert-Rochereau.

Pendant son absence forcée de dix longs jours, beaucoup d’événements s’y étaient passés. Un personnel laïque avait remplacé les Sœurs auprès des dix-huit orphelines restées dans l’établissement; bientôt après, s’étaient succédé la crainte d’un bombardement, la chute d’un obus sur la maison, sans autre effet que des dégâts matériels, le pillage et la destruction des provisions contenues dans les caves, enfin l’arrivée des régiments de Versailles, occupant ce quartier de Paris depuis le 24 mai et permettant aux Sœurs, expulsées le 18, de rentrer chez elles. Alors religieuses et orphelines avaient éprouvé les plus vives inquiétudes au sujet de leur aumônier, désigné par les journaux comme faisant partie des otages mis à mort. Mais le général Vinoy, ayant eu la bonté de leur faire parvenir immédiatement un billet annonçant la délivrance du prisonnier, elles se trouvaient déjà un peu rassurées au mo-

ment de son retour. Ce billet, écrit à la hâte par Fabbé Juge quand arrivèrent les libérateurs, contenait ces simples mots :

« Mes chères filles, je suis délivré, je rentrerai quand je le pourrai. »

Grande fut la joie quand le pasteur reparut au milieu de ses enfants; et la congrégation, heureuse d’avoir échappé à tant de dangers, adressa au ciel de ferventes actions de grâces. Sans perdre de temps, on se mit à la besogne afin de rétablir l’ordre et de rendre à la communauté la situation qu’elle possédait avant la crise. Le mal fut promptement réparé, les sœurs et les pensionnaires dispersées en province rentrèrent peu à peu ; les occupations reprirent leur cours tranquille et régulier, si bien qu’un an jour pour jour après sa sortie de prison, l’aumônier des Sœurs de Saint-Paul chantait un Te Deum entouré de la communauté au complet, et il ne restait plus que le souvenir des souffrances passées.

L’ambulance installée pendant le siège rue Denfert- Rochereau dépendait de l’hôpital militaire du Val-de- Grâce ; après le rétablissement de l’ordre, l’intendant chargé de diriger ce service manifesta à l’abbé Juge l’intention de demander pour lui la croix de la Légion d’honneur, en récompense de son dévouement et des soins qu’il avait prodigués aux blessés. L’abbé répondit avec une noble simplicité :

« Je suis touché de vos bonnes dispositions et je vous en remercie, mais j’aspire à une récompense plus haute : je vous prie de décorer à ma place le médecin de l’ambulance, qui a bien mérité cette distinction. »

Ce qui fut fait.

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