LES FEMMES A L INTÉRIEUR DU VALA-MENA SERVENT

L'individu debout est un a fondu » (il fut même gouverneur) On aperçoit un des bœufs sacrifiés

La journée du dimanche est passée à monter une case pour les invités, on boit, on rit ; déjà des femmes chantent, claquent des mains ; on essaie de faire danser des enfants. Une femme s'en mêle. On pourrait croire qu'il s'agit d'un simple jeu, elle est un peu confuse. En réalité il s'agit d'essayer le tempérament, de provoquer la crise dans laquelle l'esprit, les esprits se manifesteront. Tour à tour on chante hova et sakalave ; mais, dans cette case, il n'y a pas un Sakalave, pas un Makoa, pas un ! La nuit passe. A deux heures du matin, scandale. On se bat, sans du reste que s'interrompent les chants et les femmes entrancées. Je sépare les combattants, poignant spectacle sous la lueur rouge d'une torche d'herbe. Les femmes, toutes occupées à leur affaire, ne semblent pas voir que les hommes sont ivres. On sort en cortège pour aller chercher l'eau nécessaire à la cérémonie qui doit avoir lieu au lever du soleil. Un sorcier, plusieurs hommes excitent les femmes qui, certes, n'ont plus besoin de cela ; elles sont plusieurs déjà qui gesticulent étrangement, tandis que les hommes invoquent les ancêtres qui parlent par elles. Autour de la case, c'est un vrai sabbat, une sarabande affolante, une ronde d'insensés en fureur qui frappent à tour de bras sur les murs de la

case, à l'intérieur ; c'est dix, quinze, vingt femmes qui sont prises par le délire ; il ne reste presque plus personne pour chanter, les hommes hurlent ; les femmes, presqu'entièrement dévêtues, bondissent d'une manière invraisemblable, se bousculant les unes les autres, les bras en l'air, poussant des cris qui n'ont plus de nom. Elles ont complètement perdu tout contrôle sur elles-mêmes, et cette folie dure jusqu'au lever du soleil et pendant l'opération de la circoncision (1). Inutile de vouloir les arrêter, elles sont dominées par leurs nerfs et déployent une force extraordinaire. Il y a là des femmes que j'ai vues saines de raison ; elles ne me reconnaissent plus, elles sont toutes à leur étrange exercice, les esprits des ancêtres se sont emparés d'elles. La contagion est un fait ; il y a des femmes là qui auraient voulu échapper et elles ont dû se joindn à leurs compagnes.

« Un fait m'a frappé dans ce cas, comme dans plusieurs autres. A un moment donné, que rien ne fait prévoir, la scène cesse brusquement, sans transition ; et ces femmes qui, il y a un instant, avaient tout oublié, redeviennent modestes

(1) J'ai su depuis que l'opération faite dans ces conditions a eu de déplorables suites ; l'un des enfants a failli mourir et restera infirme.

d'apparence et aussi paisibles que si rien d'extraordinaire ne s'était passé ; elles fuient même en ramassant à la hâte quelque vêtement, prises soudain d'une honte qu'on serait en droit de trouver étrange, si on ne les croyait en effet, lorsqu'elles obéissent au Tromba, sous une influence qu'elles ne peuvent fuir. »

Août 1910. Ambato, Boina. — « ...Le soleil commence à mordre moins fort ; je me promène de long en large, échangeant quelques propos avec les passants jamais pressés. Voici venir un milicien ! Il est bien bossu de tous les côtés ! C'est étrange pour un militaire ! Ah ! c'est que dans ses poches, vrais sacs, sous ses bras et jusque dans son dos, il y a des bouteilles de « Taureau (1) ». Il y a fête chez lui, dit-il sans s'arrêter ! Je le laisse passer et j'emboîte le pas. Certainement il y a anguille sous roche, allons voir 1 A peine quelques minutes de marche et nous voici auprès d'une case où l'on chante. J'y suis !

(1) Nom donné à un gros vin qui, après coupage, est vendu aux indigènes. J'ai vu aussi vendre sous le même nom un mélange fait avec un verre de vin par litre, une dose d'alcool et de l'eau ayant passé sur de l'écorce de palétuvier ; le mélange qui revenait à 0.22 par litre, était vendu 0.80 et servait de payement, en partie du moins. Le traitant, pour s'excuser, disait: « Ils aiment mieux cela. »

Il s'agit d'un cas de Tromba. J'entre. Une grosse mégère a la prétention de me faire boire une mixture composée d'eau, de miel et de terre blanche dans laquelle elle a longuement promené ses doigts graisseux. Mon regard la cloue sur place. Je ne désire pas parler, mais voir et entendre. Mon silence fait que je suis vite oublié.

« Au milieu de la case est une femme habillée à la façon des hommes sakalaves, elle porte un chapeau, — un chapeau d'homme, les femmes n'en portent jamais. Tout autour d'elle, une troupe de chanteurs s'égosillent à qui mieux mieux en claquant des mains. Un grand individu presque nu excite de la voix et du geste ceux qui sont tentés de se reposer, et le « Taureau » est versé à grandes rasades. La grosse mégère se promène toujours avec son bol à la main. Elle fait boire les passants : rares sont ceux qui osent refuser. La malade, indifférente à tout, me regarde d'un œil vague. En face d'elle est une femme qui se dandine et pousse parfois des cris sauvages en s'approchant du visage de la patiente. Elle la force à regarder dans un miroir sur lequel on a tracé des raies blanches ; puis elle fait quelques passes de la main droite en tenant le miroir de la main gauche, et la malade, vaincue, incline la tête en grimaçant, les lèvres

tombantes. Elle dort. La femme au miroir pousse un grand cri et chacun l'imite : l'esprit est là, il va parler.

« La malade commence à danser sur son séant sans le moindre souci de la pudeur; elle tourne en frappant des pieds, elle étend les bras en faisant de grands gestes, en accord du reste avec les battements de mains et tout le tintamarre rythmé qu'on fait autour d'elle. Elle n'a plus conscience de rien. A ce moment, de plusieurs côtés on crie: « elle veut écrire, elle veut écrire ! » — On lui donne un crayon — et elle fait le geste d'écrire dans l'espace, d'une manière très lente. Les assistants se mettent à invoquer le Zanahary ; ils veulent savoir son nom, on le supplie d'abandonner la malade, on le remercie de tant d'honneur. La femme au miroir intervient de nouveau, donne à boire à la malade l'eau de l'assiette et lui fait de grandes raies blanches du coin des lèvres jusqu'aux oreilles. Celle-ci se met à parler, et l'individu qui excite les chanteurs répond ; il s'établit une sorte de conversation entre l'esprit et les gens, par son moyen. On demande des remèdes, des indications de jours, des nouvelles de parents, etc.

« Pendant tout ce manège, quelques femmes, au dehors, ont préparé une tente, et elles viennent avertir que le Bain est prêt. On cherche aussi

des lamba auxquels on a l'air de tenir spécialement. D'un signe la femme au miroir dit qu'il faut attendre. Tout d'un coup la malade grimace plus douloureusement, elle pleure à grosses larmes et danse toujours en frappant alternativement des pieds ; elle vire sur sa caisse tantôt dans un sens, tantôt dans l'autre. Ses mouvements deviennent brusques, elle se frappe la tête, commence à s'arracher les cheveux. C'est une lutte entre la femme au miroir et elle. L'émotion est grande parmi les assistants ; plusieurs pleurent. Il y a des salutations ; elles vont d'un esprit à l'autre. Les Tromba sont là, ils agissent sur les assistants, ils en ont fait leurs choses.

« A ce moment, n'y tenant plus, j'empoigne par un bras l'excitateur, et je vais le placer à quelques mètres hors de la case dans laquelle tout d'un coup se fait un silence de plomb. On entend les gens respirer. La malade ne se réveille pas, ses bras tombent le long du corps, sa tête se baisse très bas, comme si la nuque ne pouvait la porter. Je prends le bras, il retombe. J'essaye dedever la tête, elle retombe. J'essaye d'ouvrir l'œil, je ne rencontre aucune résistance. La cornée est insensible, le pouls est très faible, les battements des tempes sont lents et plutôt durs ; la main est froide et moite. La malade ne sent rien, elle s'affaisse dans la position où on la place.

« Tandis que je me livre à cet examen, tout autour de moi on se lamente: « Ne lui fais pas « de mal, ne te fâche pas, c'est un ami, il parle « malgache comme nous, sois bon, secours-nous, « sauve-nous. » D'abord je me demande si c'est à moi qu'on s'adresse. Mais, non ! on est agenouillé, on lève les mains en l'air, on se prosterne le front en terre. Alors c'est à la malade ? Non, elle est insensible et n'entend rien. C'est au lolo Zanahary que ces supplications sont adressées. La femme revient à elle très lentement et je me retire suivi du mari qui me demande de ne pas l'accuser auprès des autorités. Il m'explique en pleurant : sa femme est malade de la fièvre, comme jamais ; rien n'a pu la guérir. C'est le lolo du Boïna qui la fait souffrir ; alors on fait le « Service », on en est à la deuxième cérémonie... Je lui donne quelques conseils et lui demande de m'amener sa femme quand elle sera dans son bon sens

« Ils sont venus. Je n'ai presque pas reconnu la femme dans ses vêtements hova propres et soignés. Son visage reposé est si différent que je me demandais si c'était bien la même personne. Elle ne se souvient de rien, elle se plaint seulement d'avoir mal à la racine des cheveux. On comprend cela, et le contraire éton-

nerait. Hier elle aurait mangé du verre pilé, bu du vinaigre chaud, avalé des aiguilles sans s'en rendre compte. Ce dont elle souffre, c'est d'un état palustre qui remonte à plusieurs mois ; il lui faut de la quinine, une nourriture appropriée »

Octobre 1910. Antalia. — « ...Il est bien petit, le village, mais on y trouve un homme ayant des relations avec les esprits. Dans sa case, juste sous le toit, est suspendue une claie sur laquelle est rangé en bon ordre tout ce qui est nécessaire à l'évocation. Il s'explique volontiers ; mais, s'il connaît les manières de procéder, il ignore les raisons ou les origines des pratiques. Il vient de descendre la claie, il a dressé l'autel minuscule. « Pourquoi cela ?» — « Je demande. » — « Tu demandes quoi ?» — « Je demande « parce que mon enfant est malade. » Il met de l'encens dans deux coupes, de la terre blanche dans une assiette blanche, de l'argent, des pois (poas) d'or et d'argent. — « Mais pourquoi cela? » — « Je demande! » Et tandis que l'encens brûle, il élève les deux mains vers l'est en murmurant une formule qu'il ne veut pas répéter. Il prend un peu de blanc sur son doigt et il trace une longue ligne sur la tête de

<fj

<tï

pd

Ph

fe

son fils, depuis l'extrémité du nez jusqu'à l'occiput. Toute la famille y passe ; un voisin peut se faire oindre le sommet de la tête et le dessous des oreilles. Encore une invocation murmurée, il semble que seul l'homme prie, les autres n'écoutent même pas. On boit l'eau de l'assiette, chacun en a une gorgée; puis tout l'attirail est placé dans un linge blanc remis sur la claie, elle-même recouverte d'un morceau d'étoffe blanche. « Alors c'est fini ? » — « Oui, j'ai dece mandé. » — « Oui, et après ? » — « Après, on « verra ; peut-être le Mo sera-t-il content, car on « lui a donné de l'argent ! » — « Ah ! » J'examine le garçonnet, il a une fièvre violente, des maux de tête. On accuse un Zanahary de vivre en lui, et c'est la fièvre paludéenne. Tout ce qui est bon, tout ce qui est mauvais, on l'attribue aux esprits »

Fin octobre 1910. Miadana. — « ...J'ai vu deux mendiantes, bien intéressantes l'une et l'autre. Esclaves toutes les deux, leurs sorts sont cependant fort différents, quoiqu'aussi peu enviables que possible. La première : « Sans parents, sans « amis, sans enfants. Je n'ai plus la force de trace vailler, et pour comble je suis aveugle. Je n'ai « rien, absolument rien, pas même un Zanahary. »

Et c'est cela surtout qu'elle regrette; car, avec un Zanahary, elle pourrait vivre, on la craindrait, ou on la soignerait pour recevoir quelque chose du Mo : Triste destinée, « n'avoir pas même un Zanahary ! »

« La deuxième parle avec une certaine noblesse, et, malgré ses infirmités, son maintien a quelque chose de digne. Elle aussi est sans personne ; mais, avec une vraie fierté, elle dit : « J'ai un Zanahary »; et elle montre son front, sa nuque (la fièvre), ses jambes ankylosées qui ne veulent plus la porter (rhumatisme). « Comment « sais-tu que tu as un Zahanary ? » — « Il remue « en moi », et elle montre sa tête, sa poitrine. Je veux tâter le pouls. La pauvre vieille est alors secouée par de grands frissons qui passent sur tout son corps décharné : C'est le Zanahary qui proteste. « Et qu'est-ce qu'il veut, ton Zana- « hary ? » — « Il veut de l'argent, le service, alors « il sortira et je serai guérie. » Hélas ! »