CHAPITRE IX

Dix heures sonnent à la seule horloge publique que possède le gros bourg de Meyringen.

A ce signal les quelques fenêtres où l'on apercevait de la lumière disparaissent successivement, et l'on entend çà et là le bruit des volets intérieurs que poussent des mains invisibles.

En peu d'instants toutes les maisons sont devenues silencieuses et sombres, à l'exception d'une seule , dont le rez-dechaussée et le premier étage, donnant l'un et l'autre sur une petite place, la seule de la ville, restent assez vivement éclairés pour qu'il soit facile de reconnaître que

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l'heure du repos n'est pas encore arrivée , pour les personnes qui l'habitent.

On dirait même qu'il y règne une certaine agitation, car il s'en échappe par intervalle des éclats de voix, et par moment on voit passer et repasser des ombres derrière les rideaux qui sont partout baissés.

Au dehors, l'obscurité est profonde, le vent mugit tristement, la pluie tombe toujours avec violence, et de loin en loin un éclair languissant et blafard jaunit lentement l'horizon au nord, point vers lequel s'est dirigée la tempête après avoir épuisé à loisir sa fureur sur la vallée de la Reuss.

La maison dont nous venons de parler est l'auberge de V Ours-Noir la meilleure hôtellerie de Meyringen.

Murray et Morton sont assis de chaque côté d'une immense cheminée, dans l'âtre de laquelle brûlent en pétillant cinq ou six énormes blocs de hêtre et de sapin, déjà aux trois quarts dévorés par la flamme vers le miheu de leur longueur.

Un banc de bois, sorte de canapé rusti-

que que l'on a essayé de rendre un peu confortable au moyen d'oreillers et de coussins de toutes les formes, les uns posés à plat sur le siège, et les autres dressés contre les bras et le dossier, sépare les deux amis qui n'en restent pas moins en tête-àtête, parce que personne n'occupe ce meuble en ce moment.

A quelque distance de l'angle de gauche de la cheminée, une table ronde, sur laquelle on voit les débris d'un repas, est placée dans l'embrasure d'une fenêtre.

La chambre, vaste, élevée et nue, est la grande salle des voyageurs. Ne recevant de clarté que d'une seule bougie restée sur la table, elle a un aspect lugubre qui assombrirait l'imagination la plus riante, et ferait éclore de sinistres pressentiments au fond du cœur le moins disposé à la tristesse.

Murray, qui venait de prêter un moment l'oreille aux bruits du dehors, se renversa sur son siège, croisa l'un sur l'autre ses pieds allongés devant le foyer, et dit d'une