DEUXIÈME PARTIE. — LA HAVANE

rables, des chantiers de construction et, de ci de là, des bouquets de palmiers. En face est la Havane avec ses maisons peintes, aux terrasses mauresques, aux larges fenêtres grillées, avec ses clochetons dans lesquels chantent des carillons, ses quais encombrés de marchandises que débarquent ou embarquent des noirs aussi gauches que forts, des Chinois aussi adroits que chétifs.

Et tout cela nous apparaît au milieu de cette poussière d'or qui, au lever du jour, enveloppe toutes choses, tandis que les rayons du soleil, obliquement projetés, dansent sur les vagues qui clapotent le long des vaisseaux à Pancre.

Les yeux ne sont pas seuls charmés. Après vingt jours passés à bord , pendant lesquels on n'a entendu que la mer en révolte et le grincement delà machine, les bruits de la terre arrivent à nos oreilles comme autant de parties distinctes d'une radieuse symphonie.

Les carillons tintent gaiement. Des navires que l'on côtoie arrivent des fragments de chansons, échos lointains des rudes falaises bretonnes , des plages italiennes ensoleillées, des rives norvégiennes blanches de neige. Les bateliers débitent leurs boniments. Les charrettes du quai, les voitures de la rue font un ^ vacarme adorable. Les bruits du bord ne sont plus les mêmes ; les commandements paraissent plus impérieusement adressés. Sur le plancher grincent les colis que Ton traîne.

A l'entrée de la passe, sur les murailles du Morro, la musique militaire s'exerce, et de loin nous arrivent des lambeaux du Trovatore, Comme à Saint-

Thomas, une flottille nous assaille, mais personne n'ose nous accoster.

Les offres de service, les cris, les renseignements se croisent, se heurtent, tantôt en espagnol ou en anglais, tantôt en français ou en allemand. UEider s'arrête enfin. Pressé de mettre pied à terre, chacun retient une embarcation. Bientôt arrivent à bord les préposés de la police, de la santé et de la douane, avec leurs agents subalternes. Les issues sont aussitôt gardées.

Puis s^approchent en foule des barques chargées d'amis. On échange des cris de bienvenue, on s'envoie des baisers, on se demande mutuellement des nouvelles de tous ceux qu'on aime; les mouchoirs flottent, les chapeaux s'agitent; quelques parents, quelques amis, plus hardis, montent à bord, et ce sont des embrassements à n'en plus finir. Les larmes s'en mêlent, allez! et ce sont de douces larmes, celles-là!

La police a accompli son œuvre, le service de la santé aussi; il ne reste plus qu'à satisfaire la douane. Nous descendons avec nos menus bagages dans une embarcation qui nous conduit à terre. Là, nous attendons la venue de nos colis. La visite en est bien^ tôt faite et le plus poliment du monde.

Puis nous passons au guichet du receveur, qui, en échange de nos passe-ports, nous délivre, moyennant deux dollars, un permis de débarquement, sans préjudice d'un permis de séjour qu'il nous faudra retirer et payer le lendemain. Au départ, nous payerons en retirant notre passe-port; nous payerons encore pour avoir notre permis d'embarquement.