CHAPITRE IX

Astrakan est, par le fait, bâtie sur une île, presque au sommet de l'éventail que forment les quarante ou cinquante bras par lesquels le Volga se déverse dans la mer. La ville est séparée d'environ 60 verstes (65 kilomètres) de la Caspienne. Les gros navires pouvaient autrefois remonter jusqu'à Astrakan ; il n'en est malheureusement plus ainsi. L'embouchure s'ensable ou plutôt s'envase chaque jour davantage, et les vapeurs qui viennent de Nijni, malgré leur faible tirant d'eau, ne trouvent plus maintenant assez de fond dans le delta du Volga pour aller jusqu'à la mer. La Compagnie Kawkas et Merkur, à qui a été concédé le privilège unique du transport de la poste et des voyageurs sur la mer Caspienne, et qui délivre, à Nijni et sur tout le parcours de ses bateaux, des billets directs pour Bakou et la Perse, est donc forcée, comme on l'a vu, de transborder à Astrakan, sur des pontons très plats que remorquent de très petits vapeurs, tout ce qui va d'Astrakan à la mer

LA M EU CASIMI'NXE. 1:3

comme tout ce qui revient de la Caspienne pour l'intérieur de l'Empire.

C'est sur un de ces pontons que nous nous trouvons ; il a environ 65 mètres de long sur 13 de large, le fond en est tout plat, et il tire à peine 35 centimètres d'eau.

Les premières sont à l'arrière elles secondes à l'avant; pour les deux classes les cabines sont disposées circulairement autour d'un salon qui reçoit le jour par un vitrage, un peu plus élevé que le pont.

A l'arrière, sur le pont même, une cage vitrée sert de salle à manger. La propreté de tout le bateau, cabines et salle à manger comprises, laisse énormément à désirer.

Le ponton s'emplit peu à peu; les passagers de troisième classe sont parqués sur le pont, à la belle étoile, pêle-mêle avec les marchandises. Entre la cage de la salle à manger et la barre, c'est-à-dire ù. l'extrême arrière, il y a un espace d'une douzaine de mètres de long, rempli par les Persans qui font bande à part. Ils s'installent là comme chez eux, étendant leurs tapis à terre — quelques-uns de ces tapis étaient remarquables — ils disposent leurs bagages et, tout d'abord, préparent leur théière et leur thé.

J'assiste à leur repas du soir, qui se compose principalement d'agourtzis ; c'est une espèce de petits concombres verts, l)ien pleins à l'intérieur, presque sans pépins. Ils mordent là-dedans à belles dents, pour la plupart. Quelques délicats les pèlent et les mangent par tranches soigneusement coupées, mais sans sel et sans aucun accommodement. D'autres grignotent en même

temps de petites galettes de pain noir, molles^ mal cuites, sans goût. Mais c'est l'exception. J'ai vu, ce soirlà, un de ces Persans avaler l'un après l'autre, sans pain ni condiment quelconque, douze de ces agourtzis; ils boivent par là-dessus une tasse de thé, et leur repas est terminé. Rien de moins compliqué, de moins raffiné. Aussi n'est-il pas surprenant que, dans un pays où les habitants, même ceux qui sont sinon riches, du moins fort à l'aise, se nourrissent aussi frugalement, les développements de l'art culinaire laissent beaucoup à désirer.

Après le repas, le barbier a son tour ; il leur rase d'abord la figure, puis la tête, à sec, sans savon et le plus souvent sans eau, se servant d'un rasoir qui n'est pas fait comme les nôtres, simple fer plat, ressemblant plutôt aux tranchets de nos cordonniers; et ils rasent, non en tirant le fil à eux, comme nous, mais en le repoussant tout au contraire.

La toilette faite, ils disent en bons musulmans leur prière du soir, avec toutes les manœuvres, génullexions et plat-ventre qu'elle comporte, mais tout cela sans aucune ostentation et sans plus s'occuper de leurs voisins que de nous qui les regardons faire.

A côté de ce caravansérail persan sont de grands paniers ouverts remplis de provisions : des quartiers de mouton, des légumes frais, des concombres, des fruits. Là des cages à poulets, puis des sacs où sont renfermés des cochons de lait qui ne cessent de pousser des cris aigus... ; très probablement ces provisions sont destinées au bateau de la Caspienne.

Cet extrême arrière est, pour le moment du moins, comme le coin privilégié des troisièmes, car toutes les autres parties du pont présentent une agglomération si compacte de voyageurs et de colis, qu'ils ont l'air collés les uns aux autres.

Dans la soirée, une douzaine de soldats en armes amènent des prisonniers les fers aux pieds ; ce sont des malakans, condamnés à la déportation, non en Sibérie, mais à Kars. Les malakans forment une secte religieuse à part, dissidente du catholicisme grec orthodoxe. Ce qui les distingue surtout, c'est qu'ils n'ont pas de popes; de là des conflits fréquents. Très nombreux et très répandus dans toute la Russie, les malakans sont plus particulièrement concentrés sur les bords du Volga. Ils ont la réputation d'être très honnêtes et de mœurs pures. Les trois prisonniers que nous avons sous les yeux ont été condamnés à la suite d'une affaire qui remonte à une quinzaine d'années déjà. C'était dans le gouvernement de Samara. Une querelle entre malakans et orthodoxes popistes dégénéra en bataille ; les popes eurent le tort de s'en mêler. Comme les malakans étaient les plus forts, ils eurent le dessus et, après avoir rossé leurs adversaires, ils entrèrent dans l'église orthodoxe, arrachèrent les images et insultèrent les popes. Sur la plainte de ces derniers, la justice s'empara de l'affaire, qui, de juridiction en juridiction, donna lieu à trois jugements. Le premier jugement acquittait les malakans; les popes interjetèrent appel et firent si bien que le deuxième jugement et le troisième, qui est définitif et qu'on exécute aujourd'hui, les condamnèrent à la

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déportation. De quel côté était le bon droit, c'est ce qu'il serait difficile de préciser et de démontrer ; mais voilà quinze ans que cette affaire dure, et j'ai devant moi les trois victimes de cette longue procédure : le père, grand et beau vieillard de soixante-cinq à soixante-dix ans, à tête et à barbe blanches, ayant avec lui son fds et son gendre. Tous les trois ont les fers aux pieds, c'est-à-dire deux gros anneaux rivés aux jambes par-dessus des guêtres de cuir et reliés ensemble par de lourdes chaînes rattachées ellesmêmes à la ceinture. Ils ont tous les trois des figures honnêtes, douces, résignées. Comme c'est à titre de colons qu'ils ont été condamnés à subir la déportation à vie à Kars, le gouvernement, qui leur a acheté leurs biens et leurs maisons, doit leur en donner d'autres à leur arrivée en Asie Mineure. De plus ils ont été autorisés à partir avec leurs familles, ce qui fait qu'ils emmènent avec eux une vingtaine de personnes, femmes et enfants; il y a jusqu'à des bébés de deux à trois ans. gros, joufflus, roses, qui jouent sur le pont. Ils sont tout joyeux, ils rient, les pauvres petits, ils ne savent pas encore ce que c'est que de quitter son pays!

Les soldats s'embarquent avec nous et se promènent, l'arme au bras, autour de leurs prisonniers.

i^e pont s'encombre de plus en plus, l'affluence devient inquiétante; il est vrai que tout ce monde-là ne va pas rester, car les bourgeois d'Astrakan ont pris l'habitude, en manière de promenade et faute sans doute d'autre distraction, de visiter les bateaux en partance. Ils nous céderont donc bientôt la place.

Le départ est fixé à dix heures du soir. La nuit venue, le peu qui reste danciens passagers du Général A'au/fmann,se retrouve à souper dans la salle à manger. Mais il n'y a plus là que M. et ^1""= Dubourg et moi, la dame genevoise avec son fils et sa fille et un jeune avocat russe qui était monté sur le jjateau à Tsaritzin. Heureusement que tous, nous avons fait dans la journée un bon repas, car le souper est détestable. L'horrible état de malpropreté du ponton m'en avait donné le pressentiment. Pour avaler un seul morceau d'une côtelette de mouton affreusement faisandée, je dois la noyer dans la moitié du contenu du moutardier; et c'est avec peine que j'y arrive. Seul notre jeune avocat russe est aguerri, rien ne l'eftraye; il brave l'odeur nauséabonde des plats, déclarant qu'ayant faim et soif, il est bien décidé à manger et à boire de tout ce qu'on lui servira. Ah! la belle fourchette! mais surtout le merveilleux estomac !

Il commença, pour s'ouvrir l'appétit, par avaler presque d'un trait une bouteille de kwass; c'est une bière russe faite avec du pain noir et qui a la couleur du porter anglais. Mais la préparation n'était sans doute pas suffisante, car il vida ensuite une bouteille dekisslischie, boisson mousseuse, sorte de limonade faite de seigle fermenté, de pain noir et d'une espèce de sirop doux à la glucose.... Cet apéritif lui servit à arroser 'un gros morceau de fromage de Hollande, qu'il mangea en guise de sagouski, service de hors-d'œuvre qui précède dans tous les repas russes le dîner sérieux.

Convenablement mis en train par son extrait de tête

de mort et ses deux bouteilles de boissons glacées^ noire avocat, sans doute pour se réchauffer l'estomac, ingurgita une pleine soupière de soupe froide aux poissons et aux herbes, dans laquelle nageaient de gros morceaux de glace. Après le potage on lui présenta les fameuses côtelettes faisandées, il y en avait deux, grandes chacune comme une assiette; trois ou quatre agourlzis salés les accompagnèrent dans son estomac, en guise de cornichons. Ce fut l'affaire d'un instant. On apporta alors ce qu'il nous désigna d'un grand sérieux « comme un poulet en paletot ». C'était un poulet qui avait des prétentions de crapaudine avec une sauce béarnaise. 3Iais, Dieu! quelle sauce! C'était horrible! Une odeur de graisse ranceàvous soulever le cœur. Les Kalmouks que nous avions visités dans l'aprcs-midi exhalaient un parfum suave en comparaison de cette sauce.... et pourtant que d'efforts héroïques nous avions faits au village pour rester polis et ne pas nous boucher le nez.

Mais l'avocat russe avait tous les courages. Au dessert, il mélangea une large assiette de framboises fraîches avec un pot de crème parfaitement aigre, et arrosa ce composé d'un verre de vodka, eau-de-vie blanche, forte, mais d'un goût insipide.

J'allais oublier la bouteille de bière de Kazan qu'il but pendant le repas. Il fallait un véritable estomac d'autruche pour digérer cette macédoine de mets exécrables. 11 était heureusement doué sous ce rapport, car il ne fut pas incommodé le moins du monde.

Enfin, à dix heures, nous partons, il fait nuit noire. Et le mouvement est si doux, nous glissons si paisible-

nient sur l'eau, délivrés de la désagréable trépidation des bateaux à vapeur, que, sans les lumières du rivage que nous voyons fder devant nous, nous ne nous douterions pas que nous sommes en marche.

Le ciel s'était couvert dans la soirée, et maintenant il tombe une petite pluie fine et pénétrante. Les malheureux passagers des troisièmes qui sont campés sur le pont, sans abri vont être transpercés; le temps est chaud et lourd. Pour se garer de la pluie on a fermé tous les hublots, aussi manque-t-on d'air et règne-t-il partout le bateau une « pueur » horrible, comme dit notre compagnon nouveau, l'avocat russe, qui, à part ces quelques mots baroques, parle admirablement le français. Détestable nuit. Dans nos cabines sales etempuantées, nous sonmies dévorés par d'énormes moustiques, et, pour comble d'agrément, une société de joueurs, qui passe la nuit au salon, fumant, riant, criant, ne nous permet pas de fermer l'œil.

La pluie a duré toute la nuit sans discontinuer. Au matin le temps se remet, mais cette éclaircie n'est qu'un répit. A cinq heures nous stoppons, pendant une grande heure, près d'un ponton à l'ancre au milieu du fleuve et qui représente une station. Là on embarque et débarque passagers et marchandises. 3Iais où vont-ils? d'où viennent-ils? C'est un problème. Le bras du Volga où nous sommes est si large et les bords en sont si plats qu'on ne voit pas la rive. On se croirait en pleine mer, si l'on ne se rendait compte du peu de profondeur de leau.

Au loin nousapercevonsquelquesbarquesdopécheurs.

plus loin encore un phare, qui indique aux navires l'entrée de la mer Caspienne où les eaux deviennent plus profondes... Partout autour de nous des bouées, marquant la route à suivre. Enfin, à huit heures, nous accostons le Grand-Duc Constantin, grand navire à hélice qui arrive de Perse et qui, en y retournant, doit nous déposera Bakou. Le mauvais temps a relardé son arrivée ; aussi ne pouvons-nous embarquer tout de suite. Il nous faut rester une heure et demie à ses côtés pour permettre à l'équipage de faire la toilette du bateau. Opération sérieuse et des plus nécessaires, car on ne peut se faire une idée de la saleté de ce pont qui, pendant plusieurs nuits, a servi de dortoir à tous les échantillons des races asiatiques.

La pluie a repris, une pluie fine fort désagréable pour nous tous qui attendons sur le pont, à découvert. On ouvre enfin les barrières. Quelle bousculade ! Chacun veut arriver premier pour choisir sa place ou sa cabine. Et les voyageurs qui ont bravé les horions, pour être plus tôt sur le Grand- Duc Constantin, n'ont pas à le regretter, car les cabines sont en fort petit nombre. Seuls, les premiers arrivés en obtiennent, les autres sont forcés de s'installer dans les salons communs ; bien entendu il y a le salon des dames et le salon des hommes.

M. et M""" Dubourg sont bien partagés, ils ont une cabine pour eux seuls ; moi, je n'ai pas trop àme plaindre, quoiqu'il m'ait fallu partager ma cabine avec un passager qui, comme moi, se rend à Bakou.

En quelques instants le pont se trouve aussi encombré

LA MER GASPIENXE. 131

par les passagers de troisième classe que Tétait celui du ponton. Les malheureux prisonniers malakans, ayant toujours les fers aux pieds et leur escorte de soldats, prennent place à l'avant avec leurs familles. Les Persans, nos anciens voisins de l'arrière, s'installent tant bien que mal au milieu d'un indescriptible chaos de colis et d'êtres vivants. Naturellement, les peuplades riveraines de la Caspienne sont abondamment représentées sur le bateau. Un grand nombre de Kalmouks et de Turcomans sont déjà couchés, les uns sur des nattes, les autres sur des tapis, la majorité sur les planches nues du pont, leurs provisions et leurs bagages rangés à côté d'eux. Il y aurait de jolies études à faire là pour nn peintre de genre. Je vois encore, entre autres, un prêtre turcoman, court, gros, avec une tête énorme toute rasée, coiffé d'un immense turban de fourrure, turban monumental , d'où sortait une barbe grise , longue et pointue, avec une moustache si étroite qu'elle ne faisait au-dessus de la lèvre qu'un mince cordon gris, taillé en brosse. Le bonhomme était vêtu d'un long manteau de laine gris-brun au dehors, mais doublé de soie rouge, avec cela une robe et un pantalon d'étoffe foncée, des babouches rouges, toute l'allure d'un vrai brigand d'opéra comique.

Toute cette population semble absolument insensible à la pluie qui tombe, comme au vent qui souffle.

Après un interminable transbordement de marchandises, on donne le signal du départ.

Nous voici en route... et aussitôt la cloche nous appelle pour déjeuner.

Gomme sur le Général Kauffmann, la salle à manger est placée sur le pont du navire. On ne mange pas à la carte. Tous les repas se prennent en commun à table d'hôte, sous la présidence du capitaine, un Finlandais, petit, mince, au nez rouge et pointu, mais très gai, réjoui, un bon vivant. Il ne comprend pas le français; mais il parle l'allemand et nous nous sommes bien vite entendus, car nous avons des amis communs. Il connaît, en effet, beaucoup de Finlandais avec qui j'ai des relations suivies à Paris, entre autres, mon excellent ami, le gros comte Gustave J. Ph. Armfelt, qui habite Helsingfors.

Le capitaine me raconte qu'il navigue depuis huit ans sur la Caspienne, et cette vie est loin de lui plaire. Son frère, qui habite la Finlande, est venuà Paris, en 1878, comme président de la section finlandaise à l'Exposition universelle.

La table est assez nombreuse, car notre société s'est augmentée de plusieurs Russes de distinction, qui parlent le français. La conversation ne tarde pas à devenir générale et s'anime d'autant plus que, le vent ayant légèrement fraîchi et le bateau commençant à danser quelque peu, les timides cherchent à s'étourdir pour ne pas penser au mal de mer, qu'ils appréhendent fort.

Après déjeuner, on monte sur la terrasse placée audessus de la salle à manger, le seul endroit du pont dont l'accès soit interdit aux voyageurs de troisième classe.

Le temps s'est éclairci, le soleil se montre timidement. On voit encore au loin le phare et les quelques

navires qui étaient au mouillage auprès du Grand-Duc Constantin. Quelques barques de pêche avec leurs voiles rouges louvoient non loin de nous, mais nulle part on n'aperçoit la côte ; non pas que nous en soyons très éloignés, mais elle est si basse qu'on ne peut, à distance, la distinguer de la mer.

Autour de nous, l'eau n'a que peu de profondeur, 6 à 7 pieds tout au plus ; une grande carte marine de la Caspienne, qui se trouve au salon, nous démontre que c'est la profondeur moyenne de la plus grande partie de cette mer. Les chiffres de sept à quinze dominent, il n'y a que fort peu d'endroits où l'eau atteigne 100 pieds ou plus. Aussi les bateaux ont-ils tous un très faible tirant d'eau.

Pendant nos premières heures de navigation, nous ne voyons autour de nous qu'une eau sale et jaune exactement pareille à celle du Volga. De onze heures du matin à six heures et demie du soir, elle reste ainsi; alors seulement elle devient plus claire et, à sept heures et demie, elle est d'un beau vert. Une petite brise en ondule légèrement la surface. Le vent est presque entièrement tombé, nous avons le grand foc dehors. Plusieurs fois on a essayé de mettre la brigantine, mais sans succès, lèvent étant trop au sud-ouest; et nous naviguons vers sud-sud-ouest. Les voiles des bateaux de pêche ont disparu; on 'le distingue au loin que la fumée noire d'un vapeur.

Un cormoran fatigué vient s'abattre sur une vergue. Un passager de troisième l'aperçoit, secoue un grelin et l'oiseau effrayé s'envole. Il décrit plusieurs cercles

13i UN TOURISTE AU CAUCASE.

autour de nous et de nouveau se laisse tomber sur une vergue. On l'effraye encore, il repart, tournoie, revient, il semble mort de fatigue; nous nous intéressons à ce pauvre animal, et nous protestons vivement contre les mauvais plaisants qui n'ont pas pitié de lui et le dérangent. Aussitôt deux coups de revolver partent. On a tiré sur lui... qui? on ne sait. L'indignation est générale cette fois, et le malheureux cormoran, qui par chance n'a pas été touché, s'envole loin, très loin, à perte de vue. .. puis, il revient, tourne autour de nous, mais sans oser se poser, et finit par s'abattre dans la mer à quelques centaines de mètres.

Pauvre bête ! Quel mal avait-il fait à la brute qui a tiré sur lui? Une jolie engeance que l'humanité !

La soirée est superbe; un admirable coucher de soleil nous promet du beau temps pour demain. Tout serait pour le mieux s'il ne circulait pas à bord une histoire épouvantable qui glace les dames de terreur.

Parmi les passagers se trouve une jeune dame russe, montée sur le ponton à Astrakan. Elle est longue, mince, ses traits sont durs, ses cheveux très noirs taillés en brosse tout courts ; une petite moustache ombrage sa lèvre supérieure. En somme physionomie étrange, j'en conviens, qui nous avait déjà frappés la veille sur le ponton. Ajoutez qu'elle ne cesse de fumer des cigarettes, que, depuis vingt-quatre heures qu'elle est avec nous, elle n'a parlé à personne, n'a pas paru à table d'hôte et n'a par conséquent rien mangé, se tenant toujours seule à l'écart. Il n'en a pas fallu davantage, et, les imaginations une fois au travail, un bruit étrange a

circulé : la jeune femme est un jeune homme déguisé, et quel homme? un conspirateur, le fait est des plus certains. En voulez-vous la preuve : une dame qui, au salon des dames, a voulu déplacer un rouleau de couvertures déposé sur le divan, a senti le manche d'un kandjar qu'on y avait caché... Qui? le conspirateur, c'est de toute évidence. Donc cette dame, qui est un homme, a les plus mauvais desseins, sans quoi il ne s'habillerait pas en femme et ne dissimulerait pas un kandjar dans son châle.

Cette légende, courant de bouche en bouche, avait jeté la terreur dans le camp des dames forcées de coucher au salon. Aussi ne perdaient- elles pas de vue ledit brigand, qui fumait étendu tout de son long sur un banc de la terrasse. Et toutes avaient fait le serment de ne pas descendre au salon, si leur dangereuse compagne y mettait le pied.

M""' Dubourg, bien que tout à fait à l'abri du danger, puisqu'elle occupe une cabine seule avec son mari, était pourtant dans un état de surexcitation inimaginable.

« Croyez-vous, me disait-elle, que j'ai prié notre jeune avocat de parler au capitaine et que le capitaine s'est borné à rire et à hausser les épaules?

— Hum ! très malin le capitaine, il en sait peut-être plus long à ce sujet.

— Alors vous lui donnez raison, quand il semble se moquer de la sécurité de ses passagers?

— Moi, répondis-je, en m'etibrçant de garder mon sérieux, mais je suis d'avis qu'on ne peut rester sous la

menace de celle mystérieuse personnalité... il faut prier cette dame de reprendre ses habits d'homme. Mais si elle résiste.... Que va-t-il se passer? »

Très grave ! très grave !

Je m'éloignai pour pouvoir rire à l'aise, et je n'allai pas bien loin sans trouver la solution du problème.

Parmi nos passagères, nous avons deux dames arméniennes, la mère et la fdle, qui vont à Pétrowsk. Toutes les deux ont pris leurs repas avec nous; mais, comme la conversation s'est faite en français et qu elles ne parlent pas cette langue, elles avaient gardé le silence. Comme elles se préparaient à descendre au salon, le jeune avocat se précipite et leur demande en russe si elles n'ont pas peur.

J'arrivai à ce moment près du groupe. « Pourquoi peur? » répond la mère. L'avocat explique ce qui se passe et narre de façon pathétique la terrible histoire.

Là-dessus les deux dames se regardent et se répandent en joyeux éclats de rire.

Depuis plusieurs années, elles connaissent le conspirateur, en question qui n'est autre chose qu'une pauvre dame malade se rendant aux eaux près de Wladikawkas ; quant au dangereux kandjar, il existe très réellement, mais il appartient à la jeune dame arménienne qui le rapporte en cadeau à son mari.

L'explication fait le tour de la société, et vous devinez qu'après cela, personne ne voulait plus avoir eu peur.

Pendant ces émotions, la nuit est venue tout à fait. Les passagers se forment par petits groupes, les conversations deviennent plus intimes. L'avocat russe, que

les grâces de M'"* Dubourg enthousiasment un peu trop visiblement, s'est faufilé dans notre société et bavarde comme une pie, pour faire l'aimable. D'ailleurs ses attentions et ses compliments ne sont pas mal accueillis. Je reconnais là la Parisienne, qui a l'habitude d'être adulée, se croit partout dans son salon et écoute avec un sourire les déclarations plus ou moins enveloppées, d'où qu'elles viennent.

M. Dubourg n'a pas l'air de se préoccuper outre mesure de ces coquetteries. Il connaît bien sa femme et sait que cela ne tire pas à conséquence.

Enfin l'heure vient de songer au repos. Par malheur, à ce moment, un petit vent d'ouest, qui nous arrive de terre et nous prend par le travers, outre qu'il a l'inconvénient de nous faire danser gentiment, a, par surcroît, le désagrément de remplir le navire de petites mouches dont il est impossible de se préserver. Il y en a bientôt partout. Sur la table du salon, autour des lumières, il en est tombé des millions qui se sont bridé les ailes.

C'est un phénomène curieux que cette invasion de mouches en pleine mer. 3Iais il paraît qu'il n'est pas rare dans ces parages. Une grande partie de la côte ouest de la Caspienne entre Astrakan et Pétrowsk est marécageuse. Ces petites mouches pullulent dans ces marais, et le moindre vent qui vient de la côte en emporte des millions avec lui.

Le vent grossit, et le bateau commence à rouler plus fort qu'il ne convient pour les estomacs sensibles, si j'en juge par les cris lamentables et les bruits étranges qui viennent de certaines cabines.

Je comprends que ce que j'ai de mieux à faire, c'est de m' étendre sur une des banquettes du salon. De la sorte, je ne serai ni asphyxié, ni tenu en éveil parles malades. Aussitôt décidé, aussitôt fait. Je me couche et je m'endors. Parfois le roulis violent du bateau me secoue à m'éveiller : mais je me cale de mon mieux pour ne pas tomber à terre, et la nuit s'écoule paisiblement. J'en ai connu de plus mauvaises.

PÉTROWSK. — DERBENT. 139