XI

poignante agonie de l'esprit et les avant-goûts les plus

lugubres de la destruction. Il se décrivait la scène à lui-même ; il était là, en fermentation dans le baril, comme une singulière vendange, l'ours flairant tout autour, le broyant peut-être comme une noix de coco, ou l'en retirant comme une huître de son écaille ; il fut privé de toutes ces chances par l'intervention de l'équipage. Les amis s'immiscent parfois d’une manière fort peu judicieuse dans nos affaires.

Bien que je fusse un peu vexé que l’un de nous n'eût pas eu l'honneur de tuer l'ours en combat singulier, ce qui aurait certainement été pour le bénéfice de la peau, la chance inespérée d'en avoir tué un nous fit oublier nos désappointements. Quant à mes gens, ils ne se possédaient pas de joie. Avoir tue un ours du nord était une grande chose, mais le manger était une plus grande encore. Un homme de l’équipage se trouva être boucher (ici je dois remarquer que, dans le cours du voyage, je n’ai jamais eu besoin de quelque spécialité en dehors de la vie maritime sans la découvrir aussitôt dans un des hommes de l'équipage); au bout de quelques heures, le défunt ours se trouva converti en morceaux de bœuf très-appétissants, suspendus aux manœuvres. Au lieu de pavillons, le bâtiment se pavoisa de gigots, de roast-beef, etc. etc. Sur l’entrefaite, il arriva que le renard ayant volé un morceau de rebut, fut, quelques minutes après, saisi de convulsions. J'avais déjà ordonné que le foie de l'ours fût jeté à la mer, sinon comme venimeux, du moins comme très-malsain. La maladie du renard, jointe à mes injonctions, amenèrent une complète révolution dans l'esprit de mes hommes au sujet