II. n

130 COIHTES.

de la peine à comprendre que, parce que l'on a des enfans qui ont besoin de nous, il faille renoncer à secourir les autres quand cela pourrait nous exposer.

M. DE Flaumont. — Tu as raison de ne le pas comprendre, car cela n'est pas vrai; on peut et l'on doit certainement, même dans ces cas-là, s'exposer à un danger médiocre pour rendre un grand service. Ainsi, par exemple, si la rivière avait été tranquille, ou, peut-être, s'il y avait eu seulement beaucoup de chances pour se sauver, Paul aurait eu tort de ne se pas jeter dans l'eau.

Clémentine. — Mais puisqu'il pouvait périr, c'était toujours s'exposer à manquer à son devoir envers ses enfans.

M. DE Flaumont. — Sans doute, mais aussi ne courait-il pas le risque de manquer l'occasion de sauver un homme, quand il était vraisemblable qu'il pouvait le faire sans nuire à ses enfans.

Clémentine. — Oui; voilà le cas qui redevient embarrassant.

M. DE Flaumont. — C'est alors que les devoirs peuvent se comparer et se balancer. Mais si l'on te disait qu'en faisant éprouver un petit désavan-

tage à tes eufans, comme, par exemple, d'être quelque temps moins bien vêtus, moins bien nourris, tu peux sauver la vie à un homme, ne croirais-tu pas devoir le faire?

Clémentine. — Certainement.

M. DE Flalmo^t. — Dans l'impossibilité où nous sommes de savoir comment tourneront les choses soumises au hasard, je crois qu'il faut s'arrêter à ce qui offre les chances probables du plus grand bien, et regarder un petit danger comme un petit désavantage auquel on soumet ses enfans, pour procurer à un autre un très-grand avantage. Es-tu content, Henri?

Henri. — Allons, papa, je vais tâcher de devenir bien adroit, pour que le danger soit toujours petit.

M. DE Flâumont. — Cela sera bien fait; mais laissez-moi vous achever l'histoire de Paul.

Clémentine. — Comment, elle n'est pas finie?

Gustave. — Ah! dites donc, papa.

M. DE Flaitmont. — Paul , comme je vous l'ai dit avait de la peine à se consoler. Il se disait quelquefois : a La rivière n'était pas si grosse ; je me suis laissé effrayer trop facilement; nous aurions pu nous en tirer tous deux; » et il n'avait pas le

courage de retourner du côté de cette rivière, il faisait plutôt de grands détours pour éviter de passer au bord. Il apprit plusieurs fois que les gens qui s'y baignaient s'étaient noyés, ce qui arrivait assez fréquemment, parce que ceux qui ne la connaissaient pas bien s'approchaient imprudemment du tourbillon qui était sous l'arche, et qui les engloutissait. Alors Paul se sentait le cœur déchiré et presque humilié. Ce qu'il y a de singulier , c'est que sa dernière aventure lui avait donné la peur de l'eau, à lui qui était si courageux auparavant; mais il pensait continuellement: «Siàprésentquej'ai tant faitpourmes enfans, j'allais leur manquer, cela en vaudrait bien la peine; » et il évitait tous les dangers avec un soin extrême. On ne le reconnaissait plus, tant il était devenu timide et rempli de précautions. Ses voisins disaient : « Cela est extraordinaire , Paul est devenu poltron; » et ils croyaient que c'était par poltronerie qu'il ne s'était pas jeté à l'eau. Du reste, il était plus assidu que jamais à son travail, ne perdant pas un moment pour mettre ses enfans en état de gagner leur vie par eux-mêmes, comme s'il eût eu peur de mourir avant d'avoir fini. Il

réussit très-bien à les élever; son fils devint un bon ouvrier, et alla se marier et s'établir dans une autre ville ; sa fille épousa un marchand qui avait une boutique assez bien achalandée; et le maître d'école de la ville, qui avait pris le dernier en affection, parce qu'il étudiait très-bien, le demanda à son père lorsqu'il eut quinze ans, pour l'aider à tenir son école, et promit, s'il se conduisait bien , de la lui laisser au bout de quelques années.

Le jour où Paul eut établi son fils chez le maître d'école, et où il put se dire par conséquent que ses enfans n'avaient plus besoin de lui, et n'étaient plus exposés à la misère s'ils le perdaient, il se sentit délivré d'un grand poids, et dans la joie qu'il éprouvait, il lui sembla qu'il retrouvait tout le courage que, depuis douze ans environ , il paraissait avoir perdu ; car il y avait douze ans qu'était arrivé l'événement qui l'avait rendu si malheureux. Il quitta son travail de meilleure heure qu'à l'ordinaire , et alla se promener seul. Pour la première fois depuis douze ans, il tourna ses pas du côté de la rivière, en pensant aux différentes personnes qu'il en avait tirées IL 12.

avant le jour fatal qiii lui avait ôté sa hardiesse. O'était un soir d'automnie : le temps était sombre ot froid, les pluiesavaient grossila rivière, un vent violent l'agitait; elle était à peu près dans le même état que le jour où Paul l'avait vue pour la dernière fois. Il s'en approcha et la considéra attentivement : « La rivière est bien grosse, dit-il ; eh bien, si je m'y jetais aujourd'hui, je suis sûr que je m'en tirerais; » et il disait cela, parce que n'ayant plus la crainte de manquer à ses enfans, il ne pensait pas au danger, mais seulement à tous les moyens de s'en tirer. En levant machinalement les yeux sur le pont, à l'endroit où était tombé le pauvre homme qu'il n'avait pu secourir, comme il ne faisait pas encore nuit, il vit s'approcher du parapet quelqu'un qui lui parut être un trèsjeune homme. Ce jeune homme regarda l'eau quelque temps, et Paul pendant tout ce temps ne cessa de le regarder. Enfin il monta sur le parapet, et avait l'air de chanceler sur ses jambes. Paul lui cria : « Vous aller tomber; » mais dans le même moment le jeune homme prit un élan et se jeta dans la rivière. Paul, comme s'il en avait eu un j)ressentimen(, uvait déjà la main sur son habit. 11

LE DEVOIR DIFFICILE. ISo

l'arrache, le jette, et est dans la rivière presque aussitôt que le jeune homme, nageant du côté où il l'avait vu tomber, et tâchant de l'atteindre avant qu'il fût arrivé au tourbillon, où il savait bien qu'ils périraient tous les deux. Il l'atteint comme il se débattait encore sous l'eau; il plonge; mais par un mouvement naturel à ceux qui se noient, même quand ils se sont noyés exprès, le jeune homme s'accroche à Paul ei lui serre les jambes de manière qu'il ne peut plus nager. Ils allaient périr; mais Paul trouve heureusement moyen de dégager une de ses jambes, et donne au jeune homme un grand coup de pied qui lui fait lâcher prise. Il le ressaisit alors par les cheveux, et remonte sur l'eau. Le jeune homme était sans connaissance; Paul l'entraine en nageant d'un bras. Dans ce moment le vent était terrible; il s'y joignait une pluie violente qui lui troublait la vue; le vent et le courant de l'eau l'entrainaient du côté du tourbillon. Paul redouble d'efforts; il se sentait animé d'une vigueur extraordinaire; enfin il parvient à s'éloigner du tourbillon, gagne le bord, prend terre, et les voilà sauvés. Le jeune homme était comme mort; mais Paul,

136 COPITES.

qui avait sauvé plusieurs noyés, savait comme on les rappelle à la vie. Il porte le jeune homme sous un arbre très-épais, à FaLri de la pluie, et là il lui donne tous les secours qu'il peut lui donner dans un lieu pareil. Il parvient a le ranimer un peu, et dès qu'il l'entend respirer, il le charge sur ses épaules, et retourne le plus vite qu'il peut à la maison où, à force de soins, le jeune homme revient tout-à-fait. H avait environ dix-sept ans, et paraissait exténué de misère et de maladie. Dès qu'il put parler, Paul lui demanda ce qui l'avait porté à se jeter dans la rivière. Le jeune homme, qui s'appelait André, lui répondit que c'était la misère et le désespoir. Il lui raconta que , douze ans auparavant, son père, qui était un chaudronnier ambulant, s'était noyé, à ce qu'on croyait par accident, dans cette même rivière, où l'on avait retrouvé son corps quelques jours après. Paul frissonna lorsqu'il entendit cela ; mais il ne dit rien. André continua à lui raconter qu'il avait vécu jusqu'à l'âge de dix ans avec sa mère, qui le soutenait comme elle pouvait de son travail; qu'il l'avait perdue alors, et avait tâché de gagner sa vie lui-même en travaillant de côté et d'autre.

tantôt aux moissons, tantôt dans les granges, tantôt à servir les maçons; qu'il avait beaucoup souffert, souvent manqué; qu'enfin il était tombé malade, et qu'au sortir de l'hôpital, encore convalescent, n'ayant ni argent, ni asile, ni travail, il avait été obligé de coucher dans les champs et de passer deux jours sans manger, et avait achevé de s'exténuer; qu'enfin, le soir du second jour, se trouvant sur le pont d'où on lui avait dit qu'était tombé son père, et presque hors d'état d'aller plus loin, le désespoir l'avait pris, et qu'il s'était jeté dans Teau. Paul, en écoutant ce récit, pensait ; « Puisque j'ai sauvé celui-là, peut-être j'aurais pu sau- I Ter l'autre. » Mais il pensait ensuite : « Cependant ) si nous avions péri tous deux, mes enfansse seraient trouvés dans la même situation qu'André. » Il jouissait beaucoup de l'avoir sauvé, et se promettait, après ce nouvel essai de ses forces, de ne plus craindre l'eau et la grosseur de la rivière , puisque d'ailleurs ses enfans n'avaient plus besoin de lui. Il ne put pourtant pas exécuter sa résolution ; car le lendemain du jour où il avait sauvé André, il fut saisi d'une fièvre violente, avec des douleurs très-aiguës dans tout le corps. En sortant de

la rivière, occupé à soigner André, il n'avait pu se sécher, et même n'y avait pas pensé, en sorte que l'humidité qu'il avait gardée si long-temps, lui avait causé un rhumatisme goutteux. Le lendemain, et le surlendemain, le mal alla en empirant ; on désespéra de sa vie. H avait des momens de délire où il se tourmentait pour ses enfans; mais quand il reprenait connaissance et qu'il pensait cpi'il les avait tous établis, il paraissait vraiment heureux, malgré ses douleurs. André, qui commençait à reprendre de la force, le soignait avec zèle et pleurait à côté de son lit quand il le voyait plus mal. Paul ne mourut pas ; mais il demeura sujet à des douleurs qui le privaient quehpefois entièrement de l'usage de ses membres. « Jour de Dieu ! disait-il quelquefois en jurant et en riant, quand il se sentait pris par un bras ou par une jambe, si j'étais devenu comme cela avant d'avoir établi mes enfans! » André, qu'il avait gardé chez lui, et qui avait de bons sentimens et l'intelligence, apprit son métier assez bien pour l'aider quand il pouvait travailler, et travailler sous sa direction quand il était malade. La430utique continua de prospérer, d'autant

LE DEVOIR DIFIICILE. 1^9

plus qu'on s'intéressait à Paul et à André; et Pau!, quand il parlait du père d'André, disait : ■ Le pauTre homme ! Dieu veuille avoir son àme! mais je suis sûr qu'il m'a pardonné, car il a bien vu que je n'avais pu faire autrement. »

M. de Flaumont se tut, et les enfans attendirent un instant en silence pour voir si l'histoire était finie.

« Ah ! dit ensuite Henri, avec un gTnnd soupir, je suis bien aise de la fin de cette histoire,

Cleîiesti>e. — Oui; mais ce pauvre Paul qui est resté accablé dé rhumatisme.

Gustave. — Il est sûr que sa bonne action u'a pas été trop récompensée.

M. DE Flaoio:«t. — Elle l'a été comme une bonne action doit s'attendre à l'être, par le sentiment d'avoir bien fait. C'est là la récompense qui lui revient, et qui est tout-à-fait indépendante des suites qu'elle peut avoir d'ailleurs

CLÉîiEMnE. — Cela fait pourtant de la peine de voir un honnête homme qui souffre pour avoir bien fait.

M. DE Flaoiom. — Cela ferait plus de peine encore s*il avait mal fait. Aimerais-tu mieux qu'il n'eût pas sauvé André?

Ci.É3iENTmE. — Oh! non.

M. DE Flaumont. — Il aurait encore été possible que Paul en mourût. Dans ce cas-là même , auraiton pu regretter qu'il se fût exposé pour sauver André?

Henri vivement. — Non certainement, on n'aurait pas pu le regretter.

BL DE Flvumom. — Cela vous prouve que la récompense est, comme je vous Fai dit, tout-à-fait indépendante de Faction ; car enfin si un ouvrier faisait de l'ouvrage pour quelqu'un qui ne le paierait pas, vous regretteriez qu'il eût fait cet ouvrage, parce que son salaire est la récompense naturelle de son travail, au lieu que vous ne regretterez jamais qu'un homme ait fait une bonne action, même quand elle lui aurait mal tourné, parce que vous sentirez toujours qu'il a été payé par son action même.

Au surplus, mes enfans, ajouta M. de Flaumonf, ne croyez pas que la vertu soit toujours si difficile. Nos véritables devoirs sont assez ordinairement placés autour de nous, de manière à ce que nous puissions les remplir sans de grands efforts. Mais cependant, comme il peut arri^Tr que les efforts

nous deviennent nécessaires, il faut s'être donné de quoi les soutenir. Il faut avoir préparé son àrae à regarder le devoir comme aussi indispensable quand il est difiRcile que quand il ne l'est pas. Il faut en même temps avoir préparé son esprit à n'en point augmenter les difficultés, au point de le rendre impossible. Ainsi, il ne faut point s'exagérer un devoir, parce que cela ferait manquer à d'autres; mais, après s'être bien dit qu'il ne peut exister en même temps deux devoirs contraires, il faut, dans les cas difficiles, s'attacher au point important, et regretter seulement sur le reste de ne pouvoir suivre ses sentimens, sans regarder comme un devoir ce qu'un autre devoir nous a empêchés de faire.

H là

Ca petite Jillc pressée.

«Maman, nous partirons bientôt? disait Paola à sa mère ; et déjà elle cherchait ses gants, son chàie, son chapeau.

— Oui, ma fille, répondit M™*' de Vahioix, dans deux heures d'ici nous nous mettrons en chemin.

— Dans deux heures, maman! y pensez-vous?

— Oui, ma fille, j'y pense; et vous savez comme moi que nous ne pouvons voir votre cousine Au*

gustine qu'à trois heures, qui est l'heure de sa réeréation, et qu'ainsi en partant à midi, nous arriverions deux heures trop tôt.

— Ah ! mon Dieu î cela est bien terrible !

— Oui, je conviens qu'il est affreux de ne pas faire à midi ce qu'il faut faire à deux heures.

— Maman, vous avez beau vous moquer, tout le monde sait qu'il est fort désagréable d'attendre.

— Et pourquoi attends-tu?

— Il le faut bien.

— Je ne vois pas ce qui t'y oblige à présent plus que dans un autre moment. Est-ce que tu attends depuis ce matin?

— Mais maman, ce matin n'était pas l'heure.

— Tout comme à présent. Midi n'est pas plus deux heures que dix heures du matin; et puisque tu te mets dans la tète d'attendre à présent, je ne sais pas pourquoi tu n'as pas aussi bien commencé à dix heures, à huit heures du matin, pourquoi même tu n'attends pas depuis hier ou avant-hier; tu aurais été alors bien plus à plaindre, et ton malheur serait bien plus intéressant. »

Paola n'avait rien à répondre, mais elle ne s'en impatientait pas moins, tandis que sa mère écri-

vail tranquillement en attendant l'heure de partir. Elle ne voulait pas comprendre que le moyen de ne pas s'agiter de ce qu'on doit faire dans deuxheures, c'est de s'occuper de ce qu'on peut faire dans le moment, et que tous ces mouvemens inutiles, qui ne peuvent avancer la chose qu'on désire, ne sont pas l'effet d'un désir véritable, mais d'iine impatience sans but, dont l'eifet est souvent de reculer ce qu'on attend. Ainsi Paola, toujours pressée en tout, sitôt qu'elle avait pris son livre pour étudier sa leÇon, voulait la répéter sans s'être donné le temps de la savoir. Sa mère lui rendait son livre; elle y jetait un ccup-d'œil, venait le rapporter, et si sa mère, sachant bien qu'il était impossible qu'elle sût sa leçon, lui disait de l'étudier, au lieu de cela, elle s'amusait à s'impatienter de ce qu'on ne la faisait pas répéter, savait encore plus mal que la première fois, était obligée de recommencer tout-à-fait, et passait ainsi trois quarts d'heure à une chose qu'elle aurait pu finir en un quart d^heure si elle avait eu la patience de l'y mettre. Elle barbouillait sa sonate pour Tavoir plus tôt finie, quoiqu'on ne manquât pas de lui faire reprendre et travailler en- 11. l^.

suite avec plus de soin les passages qu'elle avait négligés : et tous les jours elle se faisait rappeler de la porte pour plier plus proprement son ouvrage, qu'elle avait tamponné au fond de sa cor})eille.

Elle allait ce jour-là faire ses adieux à sa cousine avant de partir pour la campagne, et elle avait fait retarder ce départ de huit jours, parce que du moment où elle avait su que le jour en était fixé, elle avait été si pressée de le voir arriver, qu'elle n'avait plus pensé à autre chose, en sorte que ses leçons avaient été tout de travers, et que, pour réparer le temps qu'elle avait si mal employé, sa mère avait voulu qu'elle eût huit jours de plus de ses maîtres, en lui déclarant que, s'ils n'étaient pas contens d'elle, on retarderait encore de quinze jours. La peur avait pour cette fois suspendu l'impatience, et, comme elle n'était pas sûre de partir, elle avait pu faire quelque attention; mais il avait fallu défaire trois des paquets, que, malgré tout ce qu'on avait pu lui dire, elle avait absolument voulu faire d'avance.

Si elle n'avait pas été si impatiente, elle aurait pensé avec quelque chagrin qu'elle allait être quatre ou cinq mois sans voir sa cousine qu'elle

LA PETITE FILLE PRESSÉE. \ k^î

ramait beaucoup, et qu'elle était toujours si pressée de voir, que les jours où elle devait venir, Paola ne cessait de tourmenter sa bonne pour aller au-devant d'elle, quoiqu'il lui fût arrivé deux fois, en y allant, de prendre un autre cberain qu'elle, de ne pas la rencontrer, et de la voir ainsi une heure plus tard. Cette fois, sitôt qu'elle fut entrée dans la cour de la pension, elle se mit à courir de toutes ses forces pour T aller trouver ; mais au bout d'un quart d'heure. M"'® de Vallenoix ayant remarqué un chapeau assez commode et d'une assez jolie forme qu'on avait fait aux pensionnaires pour les garantir du soleil , elle dit malheureusement qu'elle avait envie d'en faire faire un pareil à sa fille; alors Paola n'eut plus de repos, et se désola, tout le reste de la visite, de ce que sa mère ne voulait pas consentir à s'en aller sur-le-champ pour acheter ce chapeau dont elle ne devait se servir qu'à la campagne, et qu'elle pouvait avoir aussi bien le lendemain. Paola était depuis un mois à la campagne , lorsqu elle apprit une nouvelle qui lui causa une bien grande joie. Sa cousine était en pension parce qu'elle n'avait plus ni son père ni sa mère.

Comme cile avait été malade l'hiver jjréeédciit, et qu elle en était demeurée un peu délicate, il avait été décidé dans la famille qu elle sortirait de pension, et que M™'' de Vallenoix la prendrait chez elle pour l'élever avec Pjiola.

On juge de l'impatience de Paola. L'idée d'attendre trois semaines lui paraissait intolérable; tous les jours elle disait : «Le 1^"^ août n'arrivera donc jamais?» C'était le jour où devait venir sa cousine. Elle s'étonnait que sa mère ne fît pas tendre trois semaines d'avance le litd'Augustine, et n'avait pu s'endormir, le jour où elle avait appris cette nouvelle, avant d'avoir rangé la planche de Tarmoire qu'on lui destinait. Aussi le lendemain , ne se trouvant rien à faire qui eût rapport à l'arrivée de sa cousine, avait-elle passé la journée dans une agitation et un ennui intolérables; et si heureusement la longueur du temps qu'elle avait à attendre ne l'avait un peu distraite de cette idée, pendant les trois semaines on n'en aurait pu tirer rien de raisonnable.

On lui avait donné un beau lis orange qui devait fleurir à peu près dans le temps de l'arrivée d'Augustine. Elle résolut de le lui donner; et

comme elle était toujours pressée de jouir- de tous les plaisirs qu'elle se promettait, elle se dépêcha de mander à sa cousine qu'elle lui destinait quelque chose de bien joli pour son arrivée, et puis elle se mit à soigner son lis de la manière la plus propre à le faire mourir. De peur qu'il ne poussât pas assez vite, elle l'inondait d'eau même les jours où il avait plu; alors elle vovait la terre du pot devenir comme de la boue : cela l'inquiétait; elle descendait à chaque minute pour voir si elle était encore mouillée, et finissait par porter le pot au soleil pour qu'il séchât plus vite. On avait beau l'assurer que les fleurs seraient ouvertes pour 1 arrivée d'Augustine, Paola aurait voulu, tant elle était déraisonnable dans ses souhaits , qu'elles le fussent huit jours auparavant, pour s'impatienter ensuite pendant ces huit jours de ce qu'Augustine n'arrivait pas, et de ce qu'elle laissait faner son lis. Elle touchait à chaque instant les boutons, les pressait, les entr'ouvrait avec ses doigts, comme si elle eût espéré que cela les ferait avancer plus vite. Enfin elle en fit tant qu'un matin elle trouva son lis qui penchait la tête , et le bouton le plus avancé qui, au lieu de s'ouvrir, se resser-

1 oO CONTES.

rait et' t'Oîiimençait à se flétrir; ce jour-la elle redoubla de soins et d'agitation, et le lendemain matin le lis était encore plus mnlade. Elle alla passer la journée avec sa mère dans une maison de campagne voisine, et le soir en revenant elle ne trouva plus son lis.

La voilà qui court partout, qui en demande des nouvelles à tout le monde : personne ne Va vu; elle va au jardinier, qui lui dit: « Ce n'était pas la peine de le garder, vous n'auriez pu le sauver. » Alors elle s'écrie tout en colère qu'il n'a qu'à se mêler de ses affaires, qu'elle veut ravoir son lis, demande où il est pour l'aller chercher, et n'obtient d'autre réponse : « Je vous dis que c'était fini, que vous n'auriez pas pu le sauver. » Elle va se plaindre à sa mère, qui lui dit : « Puisque Antoine assure que tu ne pouvais pas le sauver, mon enfant, il faut que ce soit vrai; il en sait là-dessus plus que toi et moi. » Elle retourne à Antoine, qui laisse dire, et ne lui répond qu'en haussant les épaules; elle revient à sa mère, qui lui conseille de prendre le parti de renoncer à son lis. Enfin, ne pouvant obtenir raison de personne, elle se couche désolée.

Elle le fut bien davantage quelques jours après. Un voisin et ami deM^^^de Vallenoix s'était engagé à venir dîner chez elle, le jour de l'arrivée d'Augustine, avec son fils et sa fille. La jeune personne, qui s'appelait Adèle, avait été quelque temps camarade de pension d'Augustine; elle l'aimait beaucoup, ainsi que son frère Eugène, qui l'avait vue l'année d'avant à la campagne. Tout le monde aimait Augustine, parce qu'elle était très-douce et très-raisonnable; on était enchanté de son arrivée, et comme elle avait été fort malade, Adèle voulait aussi célébrer sa convalescence. On juge bien que Paola lui avait parlé de son lis et d'une perdrix privée que lui destinait son frère Alfred. Adèle voulait lui donner un petit agneau, et Eugène, qui commençait à bien dessiner, lui avait fait une tête de vierge. Adèle, qui avait fait quelquefois à sa pension des mascarades, et que cela avait fort amusée, la veille de l'arrivée d'Augustine, manda à Paola que, pour donner à Augustine son petit agneau, elle comptait le lendemain s'habiller en bergère; qu'Eugène s'habillerait en pèlerin, et lui donnerait son dessin comme une image qu'il avait rapportée de son péleri-

1 52 CO^iTES.

nage. Elle ajoutait qu'il fallait qu'Alfred, qui devait donner une perdrix privée, s'habillât en chasseur, et Paola, avec le lis, en jardinière. En recevant ce billet, Paola rougit et pâlit de chagrin. «Comment faire? demanda-t-elle à sa mère avec anxiété; cela est impossible, puiscjne je n'ai plus mon lis.

— Cela est impossible pour toi, lui dit sa mère, mais cela n'empêche rien pour les autres; » et Alfred, qui avait entendu la proposition, ne se souciait nullement de renoncer à ce divertissement. Il prétendit que Paola pourrait bien s'habiller en jardinière sans donner de fleurs; mais elle disait que ce serait ridicule, et M*"^ de Vallenoix était de cet avis. Alors il voulait qu'elle donnât d'autres fleurs. « Le beau plaisir, disait Paola , de donner à Augustine un pot de giroflées après lui avoir promis quelque chose de joli! » Le chagrin de n'avoir plus son lis lui donnait de l'humeur contre tout ce qu'on proposait pour ce jour-là. Cependant il fallait bien se décider', et Paola, n'ayant pas le courage de mander à Adèle et à Eugène ce qui lui était arrivé, leur fit dire simplement qu'on les attendrait le lendemain, et

elle demeura plus embarrassée que jamais. Elle était bien séduite de l'idée de s'habiller en jardinière, avec une cornette plate, un jupon bleu et un tablier rouge, qu'elle aurait empruntés à la fille d'Antoine, et une croix d'or que lui aurait prêtée la fermière; mais d'un autre côté, Antoine assurait n'avoir pas d'autres fleurs à mettre en pot dans ce moment qu'une reine-marguerite, et Paola était d'autant plus lionteuse de ce triste présent, que son père, qui avait été chercher Augustine, lui mandait qu'elle l'avait fort tourmenté pour savoir ce que sa cousine lui destinait de si joli, mais qu'il n'en avait rien voulu dire. D'ailleurs elle était bien sûre qu'Eugène et sa sœur, qui aimaient à se moquer, se moqueraient beaucoup d'elle.

Enfin le 1^*^ août était arrivé, l'heure avançait et elle ne se décidait pas. On lui avait apporté le jupon bleu, le tablier rouge et la croix; elle avait bien envie de les mettre, mais elle se souvenait qu'elle n'avait pas de fleurs, d'autant qu'elle s'était mise si en colère la veille contre Antoine, quand il lui avait parlé du pot de marguerites, qu'elle n'osait plus les lui aller demander. Alfred II. U

était déjà en chasseur, et avait mis à sa perdrix un joli petit collier de rubans; il passa dans le corridor en criant: « Paola.^ dépêche-toi; j'ai vu du belvédère une voiture sur le chemin; c'est Eugène et Adèle; » et puis tout de suite «: Ahî tiens, j'entends de loin claquer un fouet; c'est sûrement le courrier de papa;il va arriver : dépêchetoi, dépêche-toi. » Alors Paola, tout efFarée, la tète troublée, ne sait plus que courir dans sa chambre en pleurant et en disant : «Ah! mon Dieu! ahî mon Dieu! » Sa mère entre, lui demande ce qu'elle a, et pourquoi elle ne s'habille pas; alors elle s'arrête honteuse, mais pleurant encore plus fort : « Je ne sais que faire, dit-elle, et personne ne m'aide, personne ne se soucie de me tirer de peine.

— Vois plutôt, » lui dit sa mère; et en* se rangeant, elle lui laisse voir Antoine qui venait derrière elle, tenant dans ses mais le lis orange tout en fleurs, et bien arrangé avec de la mousse dans une jolie corbeille verte. Paola jette un cri et ne fait qu'un saut pour l'aller prendre dans les mains d'Antoine, qui a encore un peu peur qu'elle ne le gâte. Elle le regarde, le retourne.

LA PETITE FILLE PRESSÉE. 1ù6

compte les fleurs , remercie Antoine. « Vous aviez donc un autre lis? — Pas du tout, mademoiselle, c'est le vôtre. — Mais il était mort. — Non pas, mais il l'aurait été bientôt au train dont vous y alliez. — Qny avez-vous donc fait? Rien, mademoiselle, que de le laisser venir sans Ten empêcher, comme vous faisiez, en le tracassant tout le long du jour pour l'avancer. »

Antoine s'en alla bien remercié. Paola transportée se dépêcha de s'habiller; elle ne cessait de regarder le lis, auquel heureusement elle n'avait pas le temps de toucher. « Mais, maman, disait-elle à sa mère, vous m'aviez conseillé d'y renoncer.

— Oui, ma fille, puisque c'était le seul moyen que vous eussiez d'être raisonnable , et de ne pas faire ce qu'il fallait pour l'empêcher de fleurir. »

Paola voyait bien que tout le monde s'était moqué d'elle ; mais elle ne s'occupait que de la joie du moment. Adèle et Eugène arrivèrent comme elle achevait de s'habiller; Augustine, cinq minutes après. On se divertit beaucoup toute la journée, et la leçon qu'avait donnée Antoine aurait bien pu être perdue, si M'"® de Vallenoix

n'eût pris soin de la renouveler. Elle avait prorais à sa fille, après une tète de Jupiter qu'elle faisait dans le moment, de lui donner à dessiner une tète d'Hébé dont elle avait grande envie. De ce moment, en dessinant sa tête de Jupiter, elle ne songeait plus qu'à celle d'IIébé, en sorte que le Jupiter allait fort mal. Sa mère s'en aperçut, et un jour qu'elle la voyait estropier sans pitié une oreille qui l'ennuyait : « Paola, lui dit-elle, je te conseille de renoncer à la tète d'Hébé. » Paola la regarda d'un air très-inquiet : elle se souvint du lis orange.

« Maman, dit-elle, est-ce comme le lis?

— Comme tii voudras, ma fille; renonces-y de loi-même, ou je t'y ferai renoncer assez sérieusement pour te mettre l'imagination en repos. »

Paola comprit ce que voulait dire sa mère, et. la peur de ne pas avoir sa tète d'Eébé contribua à lui faire prendre beaucoup plus de soin et d'intérêt à la barbe et à l'oreille de Jupiter. M™^ de Vallenoix, qui vit le bon effet de cette méthode, se détermina à ne lui accorder jamais ce qu'elle désirerait avec assez d'impatience pour s'écarter de son devoir ou de la raison. Après avoir été

punie quelquefois de sa précipitation, Paola n'entendait pas la phrase, a Je te conseille de renoncer... » qu'elle se hâtait de prendre son parti de redevenir raisonnable. En grandissant, elle s'accoutuma à voir qu'on n'est pas le maître de ce qui doit arriver dans huit jours, mais qu'on l'est de ce qu'on peut faire aujourd'hui; et que c*est en appliquant chaque jour toutes ses pensées à ce qu'on peut faire , qu'on arrive sûrement et tranquillement à ce qu'on désire.