II. U

Ce petit ^Dominique.

Le petit Dominique, né à Fort-Reilly, n'avait encore étudié nulle part, quand, à dix ans, on l'envoya au pays de Galles pour se former, et apprendre la grammaire à l'école de M. Owen ap Davies ap Jones. Ce maître avait toute raison de

* Ce conte et le suivant ont été traduits de Tanglais. Voyct Isi Préface.

se croire le plus grand homme du pays, car sur sa cheminée était une généalogie bien enfumée, qui le faisait descendre en droite ligne de Noé. De plus, il était proche parent de ce savant étymologiste qui écrivit, sous le règne d'Elisabeth, un in-folio pour prouver que la langue dont s'étaient servis Adam et Eve dans le Paradis terrestre était le gallois pur. C'en était bien assez pour excuser M. Owen aj) Jones lorsqu'il semblait oublier parfois qu'un maître d'école n'est qu'un homme; il oubliait aussi quelquefois qu'un enfant n'est qu'un enfant, et cela lui arrivait le plus ordinairement par rapport au petit Dominique.

Tous les matins, le pauvre enfant était fouetté, non pas pour des fautes dans sa conduite, mais pour des fautes de langage, et tous ses camarades se moquaient de lui pour quelques absurdités qui tenaient à son idiome. Comme il était le seul Irlandais dans cette école, qu'il se trouvait loin de ses parens, il n'avait pas un ami qui partageât son chagrin ou qui prit son parti; il était devenu pour tous un objet de dérision. Il ne pouvait pas dire une phrase qui ne fîit une bêtise, réunir

deux mots qui ne fussent mal d^accord, ni en articuler un seul qui ne décelât son patois. Cependant, comme il se sentait de l'énergie, le petit Dominique était toujours prêt à faire face à ses ennemis, et à se mesurer même avec les plus grands; il se hasardait même quelquefois, pour se venger de son tyran , à le singer assez plaisamment, répétant d'après Owen ap Jones, et en contrefaisant son accent gallois : « Tieu me pénisse! je ne fiendrai cliamais â pout de mondrer la crammaire anclaise à cet impécile-là. »

Le moderne Denys en eut connaissance, et notre petit héros n'en fut que plus maltraité.

Les fêtes de Pâques approchaient; mais Dominique craignait hien qu'il n'y eût pas de fête pour lui. Il avait écrit à sa mère que les petites vacances de Pâques commenceraient le 21 du mois, et lui demandait une prompte réponse; il n'en reçut point.

Il y avait près de deux mois qu'il n'avait entendu parler de sa mère ni d'aucun de ses amis d'Irlande. Les chagrins multipliés commençaient à abattre son courage; il dormait peu, ne mangeait guère et ne jouait plus du tout. Ses camarades

continuaient à le regarder comme un être, sinon ■ d'une autre espèce, au moins d'une autre caste.

Le triomphe de M. Ovven ap Jones sur le petit Irlandais était complet, car le pauvre enfant avait le cœur presque brisé, quand il lui arriva un nouveau camarade. Quelle différence d'avec les autres! Edward, fils d'un gentilhomme du voisinage, avait beaucoup de noblesse dans le caractère. Quand il vit combien le pauvre Dominique était persécuté, il le prit sous sa protection; il se battait pour lui avec les petits Gallois, et, au lieu de se moquer de son jargon irlandais, il se mit à lui apprendre à parler bon anglais. Les deux premières réponses du petit Dominique à Edward firent éclater de rire tous les autres; mais Edward essaya de le justifier. D'abord lui ayant demandé :«Qui est ton père? »Dominiqpae avait répondu, en soupirant : « Je n'ai pas de père, je suis orphelin ; je n'ai que ma mère. » Edward cita un passage d'Homère qui était tout-à-fait en faveur de son petit ami.

«Avez-vous, lui demanda-t-on ensuite, des frères et des sœurs?

— Non; je voudrais bien en avoir; car peut-

•tre ils m'aimeraient, et ne se moqueraient pas le moi, dit Dominique les larmes aux yeux; mais le n'ai de frère que moi. »

Un jour M. Jones entre dans la classe, une lettre ouverte à la main. « Foilà une lettre de votre mère, petit impécile!»

Le petit Irlandais s'élance de sa place eu jetant Isa grammaire, et en sautant plus haut que ne lui ni aucun autre de son école n'avaient encore pu le faire. « De ma mère! s'écria-t-il, est-ce que je la re verrai donc? est-ce que j'irai chez elle à Pâques?

— Il n'y a pas de tanger , dit 31. Owen ap Jones : votre mère, en femme sage, et de Tafis de votre dudeur, qu'elle va éhouser , m'égrit qu'elle ne vous fera pas venir en Irlande que vous ne sagiez barfaitement votre crammaire anclaise. »

Puis l'ayant fait approcher de son redoutable bureau, il lui montra une page de l'Hermès de Harris, en lui ordonnant de lire ce passage et de l'entendre s'il pouvait.

Le petit Dominique lisait, mais il ne pouvait comprendre.

« Lisez haut, impécile.

— « Rien ne parnit aussi évidemment un objet ' de notre seule intelligence que le futur. pui?^que » nous ne pouvons trouver ailleurs de place con- » Tenable à son existence: en y pensant bien, nous » reconnaitrions qu'on en doit dire autant du » passe. »

— Eh pien, gondinuez ! Qui arrède donc cet irapecile ?

— J'essayais d'entendre, et il me semblait que si j'avais dit pareille chose, on eut appelé cela une balourdise irlandaise. »

Le pauvre enfiiut. en punition de son impertinente observation, tut condamné a apprendre trois pages de l'Hermès.

Le petit Dominicpie. un peu effraye d'une tâche aussi longue, se contenta de dire : « J'espère que si je peux vous répéter cela sans manquer un mot, vous ne rendrez pas de moi un mauvais témoignage à ma mère.

— Rebetez-le sans manquer un mot. et che verrai ce que ch'aurai a dire. » répondit 3L 0\ven ap Jones.

Encouragé par cet oracle, l'enfant s'appliqua si bien que le soir il put repeter sa tache sans

LE PETIT DOMmOlE. 1 6o

manquer un mot à son ami Edward, et la dit de même le lendemain à son maitre.

« Ainsi donc, monsieur, dit l'enfant la tète haute, TOUS écrirez à ma mère, et j'irai la voir?

— Tites-moi t'abord si tous ententez tout ce que TOUS afez abris si fite, » dit M. Owen ap Jones.

?*otre héros, qui ne s'était point engagé à cela, perdit son assurance, et couTint qu'il ne l'entendait pas parfaitement.

« Che ne puis donc égrire un bon témoignage te tous; ma gonscience me le rebrocherait, » dit le consciencieux M. Owen ap Jones.

Il n'y eut point de prières capables de l'émouvoir. Dominique ne Tit point la lettre écrite à sa mère; mais il en éprouTa les conséquences. Elle lui écriTit qu'elle était bien fâchée de ne pouToir l'enToyer chercher, mais qne }I. Jones aTait rendu de lui un compte bien défaTorable, et qu'elle se reprocherait d'interrompre ses études.

Le petit Dominique soupira quand il TÏt tous ses camarades faire leurs paquets, et Tersa quelques larmes quand il les Tit par la fenêtre monter l'un après l'autre sur leurs chevaux, et s'éloigner en galopant.

« Je n'ai point de maison où je puisse aller, ditil. — Si fait, tu en as une, lui dit son ami Edward, et nos chevaux sont à la porte qui nous attendent.

Pour me mener en Irlande, dit le pauvre

enfant tout troublé.

— Eh ! non ; des chevaux ne peuvent te mener en Irlande, dit Edward riant de tout son cœur; mais tu as une maison en Angleterre. J'ai demandé à mon père qu'il me permît de t' amener avec moi; mon bon père le veut bien, et il a envoyé des chevaux. Allons, partons.

— Mais M. Jones me laissera- t-il aller?

— Oui, oui. Il n'oserait refuser, car mon père a un bénéfice à sa nomination dont Jones a bien envie, et il ne l'aura pas s'il ne change de manière avec toi. »

Le petit Dominique ne put proférer une parole, tant son cœur était plein. Il n'y eut pas d'enfant aussi heureux que lui pendant cette vacance ; son âme , que des traitemens durs avaient contrainte et glacée, reprit toute son énergie naturelle.

Quelles que fussent ses raisons, on put voir que M. Owen ap Jones, dès ce moment, changea de conduite avec le petit Irlandais : il ne l'appelait

LE PETIT D03IINIQUE. 167

plus impécile, et un jour il aurait puni un petit Gallois pour l'avoir appelé ainsi, si le petit impécile irlandais n'eût demandé grâce pour lui.

Le petit Dominique avança rapidement dans ses études, et surpassa bientôt tous les autres écoliers, excepté son ami Edward. Son tuteur le mit dans une école plus élevée ; Edward eut un précepteur chez lui : les deux amis furent donc séparés. Ensuite des professions différentes les entraînèrent dans des pays fort éloignés, et ils furent bien des années sans se voir ni entendre parler l'un de l'autre.

Dominique, non plus le petit Dominique, alla dans l'Inde comme secrétaire particulier d'un de nos commandans en chef. Nous n'avons pas su exactement comment il parvint à ce poste, et par quels degrés il s'avança dans le monde : tout ce que nous savons, c'est qu'il se fit connaître fort avantageusement par un écrit très-estimé sur les affaires de l'Inde, que les dépêches du général dont il était le secrétaire étaient bien écrites, et que Dominique O'Reilly, écuyer, revint en Angleterre après plusieurs années d'absence avec une fortune non pas immense, mais conforme à ses

désirs. Ses désirs n'étaient point insensés; son ambition se bornait à retourner dans son pays natal avec une fortune qui le mit à même de vivre indépendant, particulièrement de quelcpies parens qui n'avaient pas bien agi avec lui. Sa mère n'était plus.

En arrivant à Londres, la première chose qu'il fit fut de lire les papiers irlandais; il y vit avec une joie inexprimable que la terre d'O'Reillv était à vendre, la même qui avait autrefois appartenu à sa famille. Il court aussitôt chez un procureur chargé de cette vente.

Quand ce procureur lui eut déroulé le plan du manoir qu'il connaissait si bien , avec une estimation de cette maison dans laquelle il avait passé les plus heureuses années de son enfance, son cœur fut si touché qu'il fut sur le point de pnyer plus cher une vieille ruine qu'il n'en aurait coûté pour bâtir une bonne habitation. Le procureur, attaché aux intérêts de son client, saisit ce moment pour lui montrer le plan des écuries et des basses-cours, qui étaient comme cela arrive quelquefois en Irlande, d'un style beaucoup meilleur que la maison. Notre héros était transporté; il imaginait des

améliorations, des plantations, pendant que le procureur donnait à un clerc quelques ordres relatifs à une autre affaire. Tout-à-coup le nom d'Owen ap Jones frappe son oreille; il écoute.

a Qu'il attende en bas, dit le procureur; son argent n'est pas prêt. Quand il laissera pourrir M. Edward en prison

—Edward ! juste ciel ! en prison ! Quel Edward? »

C'était son ami Edward.

Le procureur lui dit que M. Edward s'était mis dans un grand embarras, parce qu'il s'était chargé des dettes que son père avait faites en exploitant une mine dans le pays de Galles; qu'aucun des créanciers n'avait refusé de s'arranger, excepté un curé gallois qui devait à M. Edward père son bénéfice, et que c'était M. Owen ap Jones qui avait fait mettre le jeune M. Edward en prison. «Combien demande ce coquin-là? il va être payé tout-à-l' heure, s'écria Dominique en jetant à terre le plan d'O'Reilly. Faites-le monter, que je le paie à l'instant.

— Ne ferions-nous pas mieux de finir d'abord notre affaire de la terre d'O'Reilly? dit le procureur.

1 70 CO."STES.

— ^uu , monsieur. Au diable la terre d'O'Reilly, s'écria-t-il repoussant tous les plans, et ramassant les billets qu'il avait commencé à compter pour son acquisition. Je vous demande pardon, monsieur; si vous saviez bien de quoi il s'agit, vous m'excuseriez. Pourquoi donc ce drôle-là ne montet-il pas, que je le paie? »

Le procureur, tout stupéfait de cette vivacité irlandaise, n'avait pas encore eu le temps d'ôter sa plume de sa bouche, et restait cloué sur son fauteuil. O'Reilly court au haut de l'escalier, et d'une voix de stentor : « Allons donc, M. Owen ap Jones; venez donc vous faire payer tout de suite, ou vous ne le serez jamais. »

Le vieux maître d'école monta fout essoufflé, aussi vite que la goutte et la bière le lui permettaient. « Tieu mepénisse, cette voix.... commençat-il à dire.

— Où est votre billet? dit le procureur.

— Il est ici, crasse à Tieu, » dit Owen ap Jones tout interdit, en tirant de sa poche d'abord un mouchoir bleu, puis une vieille grammaire qu'O'Reilly fit voler d'un coup de pied a l'autre bout de la chambre.

— Mon pillet est dans la crammaire, » dit-il en la ramassant; puis la feuilletant avec son pouce, il en tira enfin la précieuse pièce.

O'Reilly s'en saisit, lut la somme, paya entre les mains du procureur, déchira le timbre, puis, sans s'occuper du vieux Jones, qu'il ne pouvait prendre sur lui de regarder en face, il enfonça son chapeau, et se précipita hors de la chambre. Il fut pourtant obligé de revenir pour demander où il trouverait Edw^ard.

« Au banc du roi, monsieur, dit le procureur. Mais que faut-il que je pense? ajouta-t-il en lui présentant la carte de la terre d'O'Reilly; faut-il que je pense que vous renoncez à cette acquisition?— Oui , non ; je veux dire qu'il faut

que vous pensiez que je m'en vais répliqua

notre héros, sans regarder derrière , lui ; je m'en vais ; cela est clair, »

Arrivé à la prison du banc du roi , il grimpa à la chambre où était détenu Edward. Les portes s'ouvrent; les porte-clefs eux-mêmes semblaient partager rempressement de notre héros. «Eh bien, cher Edward, comment cela va-t-il? Je viens te donner un à-comptc de ce que je te dois pour jiion

i 72 COMITES.

éducation. Ne me fais point de questions inutiles ; hàtons-nous de quitter cette demenre indigne de toi. Notre vieux coquin est payé. Owen ap Jones , tu sais. Quoi ! comme il me regarde ! Pourrais-tu bien ne pas me reconnaître? Faut-il que je te parle en patois? continua-t-il, prenant Taccentde son enfance, faut-il que le jargon irlandais te rappelle ton petit Dominique? »

Quand son ami Edward fut sorti, et que notre héros eut le loisir de s'occuper d'affaires, il retourna chez le procureur pour s'assurer qu'on avait rempli les formalités nécessaires avec M. Owen ap Jones.

a Monsieur, dit le procureur, le créancier est satisfait; mais je dois vous dire, ajouta-t-il avec un sourire un peu méprisant, que vous autres messieurs Irlandais mettez trop de précipitation dans les affaires. Les affaires, monsieur, doivent être conduites posément pour être bien faites.

J'irai maintenant aussi posément qu'il vous plaira; mais quand mon ami était en prison, je pensais que plus tôt je l'en tirerais, mieux ce serait. Maintenant si j'ai fait quelque méprise , montr:*^Z' la moi, je vais la réparer à l'instant.

— A l'instant ! Vous êtes bien heureux, monsieur, d'avoir affaire à un homme rare, suivant le préjugé reçu : je veux dire un procureur honnête homme. Voilà une somme assez forte en billets de banque qui vous' appartient. Vous aviez fait une jolie étourderie; vous laissiez ici le montant de la sentence au lieu du principal du billet. C'était justement le double de ce qu'il fallait.

— C'était le double de ce qu'il fallait, mais non pas le double de ce que j'aurais voulu faire, pas même la moitié. Au reste j'ai agi sans étourderie; car je vous ai jugé un honnête homme, et voiis voyez qu'en cela je ne me suis pas trompé. Je pensais bien que vous ne donneriez à Jones que ce qui lui était dû, et mon intention était que le reste demeurât entre vos mains à la disposition de mon

^ami Edward. Je craignais qu'il ne voulût pas le recevoir de moi : <*'est pour cela que je vous l'ai laissé. Tirer mon ami de prison pour l'y laisser rentrer le lendemain , faute de moyens de se tirer d'affaire, eût été une grande étourderie; mais les Irlandais sont incapables d'en faire de pareilles, Si on leur reproche bien des bévues, il n'en est aucune qu'on puisse rep^'ocher à leur cœur. »

U IprÉôcnt

« Maman, dit Rosamonde après un long silence, savez-vous à quoi j'ai pensé tout ce temps?

— Non , ma chère ; à quoi ?

— A quoi, maman? au jour de naissance de ma cousine Bell. Savez-vous quel jour c'est?

— Non, je ne m'en souviens pas.

— Ma chère maman, vous ne vous souvenez pas que c'est le 22 décembre; que c'est après-demain son jour de naissance? Vous rappelez- vous à présent? Mais jamais vous ne vous souvenez des jours de naissance, maman; c'est à quoi je pensais justement, que vousnevous-souvenez jamais du jour de naissance de ma sœur Laure, ni... ni... ni du mien, maman.

— Que voulez-vous dire, ma chère? Je me souviens parfaitement Lien de votre jour de naissance.

— Certainement; mais pourtant vous ne le fêtez

pas.

— Qu'entendez-vous par fêter Aotre jour de

naissance ?

— Oh! maman, vous savez très-bien comme le jour de naissance de Bell est fêté. Premièrement il y a un grand diner.

— Eh ! Bell peut-elle manger plus le jour de sa naissance qu'un autre jour?

— Non, et je ne penserais pas au dîner si ce n'étaient les petits pâtés. Bell a quantité de jolies choses ; je ne veux pas parler des friandises, mais des jolis joujoux nouveaux qu'on lui donne toujours à son jour de naissance, et chacun boit à sa santé , et elle est si heureuse î

— Mais voyez, Rosamonde, comme vous confondez les choses. Qui la rend heureuse ? Est-ce de ce que chacun hoit à sa santé, ou sont-ce les joujoux nouveaux, ou les hons petits pâtés? Je peux croire aisément qu'elle est heureuse quand elle mange un petit pâté, ou quand elle joue; mais comment peut-elle être heureuse de ce que chacun hoit à sa santé? »

Rosamonde s'arrêta, puis elle dit qu'elle ne savait pas. « Mais, ajouta-t-elle, les jolis joujoux nouveaux, maman!

— Mais pourquoi les jolis joujoux nouveaux? les aimez-vous seulement parce qu'ils sont nouveaux?

— Non pas seulement pour cela; je n'aime pas les joujoux seulement parce qu'ils sont nouveaux ; mais Bell les aime pour cela, je crois, car cela me

fait penser Vous savez, maman, qu'elle avait

un grand tiroir plein de vieux joujoux dont elle ne s'est jamais servie, et elle disait qu'ils n'étaient bons à rien, parce qu'ils étaient vieux; mais je pensais qu'il y en avait plusieurs qui valaient beaucoup mieux que des neufs. Vous allez en juger, maman ; je vais vous dire tout ce qu'il y avait dans le tiroir.

— Rosamonde, je vous remercie ; pas à présent, je n'ai pas le temps de vous écouter

— Hé Lien! maman, après-demain je puis vous montrer le tiroir : je veux que vous en soyez juge, parce que je suis sûre que j'avais raison. Eh! maman, ajouta Rosamonde, s'arrètant comme elle sortait de la chambre, me direz-vous, pas à présent, mais quand vous aurez le temps, me direzvous pourquoi vous ne fêtez jamais mon jour de naissance? Pourquoi vous ne mettez pas de différence entre ce jour-là et un autre jour?

— Et vous, Rosamonde, me direz-vous, pas à présent, mais quand vous aurez le temps d'y penser, me direz-vous pourquoi je mettrais quelque différence entre votre jour de naissance et un autre jour? »

Rosamonde y pensa; mais elle ne put trouver de raison : d'ailleurs elle se rappela tout-à-coup qu'elle n'avait pas le temps de penser plus longtemps, car elle avait à finir un certain panier à ouvrage qu'elle faisait pour sa cousine Bell, et dont plie voulait lui faire présent à son jour de naissance. L'ouvrage était arrêté, faute de quelque papier en filigrane, et comme sa mère allait sortir,

elle lui demanda de la prendre avec elle, enfin qu'elle pût en acheter; sa sœur Laure fut de la partie.

a Ma sœur, dit Rosamonde chemin faisant, qu'avez-vous fait de votre demi-guinée?

— Je l'ai dans ma poche.

— Ma chère, vous la voulez toujours garder dans votre poche : vous savez que ma marraine, quand elle vous la donna , dit que vous la garderiez plus long-temps que je ne garderais la mienne; et je sais ce qu'elle pensait, d'après son regard, dans ce moment-là. Je l'ai entendue dire cpielque chose à maman.

— Oui, dit Laure en souriant. Elle le dit si bas que je ne pus m'empêcher de l'entendre aussi : elle dit que j'étais une petite avare.

— Mais ne l'avez-vous pas entendue dire que j'étais très-généreuse? et elle verra qu'elle ne se trompait pas. J'espère qu'elle y sera quand je donnerai mon panier à Bell. Ne sera-t-il pas beau? Il doit y avoir une guirlande de myrte autour de l'anse, vous savez, et un fond glacé; et puis les médaillons.

— Arrêtez-vous! » interrompit sa sœur; car

1 80 COISTES.

Rosamonde, anticipant sur la gloire de son panier, parlait et marchait si vite, qu'elle avait passé, sans l'apercevoir, la boutique où devait s'acheter le papier de filigrane. Elles retournèrent. La boutique, par hasard, faisait le coin d'une rue, et une des fenêtres donnait sur une ruelle étroite. Une voiture pleine de dames s'arrêta à la porte justement avant qu'elles entrassant : de sorte que personne n'eut le temps d'abord de penser à Rosamonde et à son panier de filigrane; et elle alla à la fenêtre , où elle vit sa sœur Laure occupée à regarder attentivement quelque chose qui se passait dans la ruelle.

Vis-à-vis la fenêtre, à la porte d'une maison de pauvre apparence, était assise une petite fille qui faisait de la dentelle. Ses fuseaux se mouvaient avec la rapidité de l'éclair; elle ne levait pas une fois les yeux de dessus son ouvrage.

« N'est-elle. pas bien industrieuse? dit Laure, et bien honnête, » ajouta-t-elle une minute après; car justement alors passait un boulanger avec un panier de petits pains sur sa tête, et par hasard un des petits pains tomba près de la petite fille : elle le ramassa promptement, elle le regarda

comme si elle avait Lien faim , puis elle mit de côté son ouvrage, et courut après le boulanger pour le lui rendre.

Tandis qu'elle était partie, un laquais couvert d'une livrée galonnée d'argent, appartenant à la voiture qui était arrêtée à la porte de la boutique , s'amusait avec un de Ses camarades; il aperçut le métier de dentelles qu'elle avait laissé sur une pierre devant la porte. Pour se divertir (car souvent les fainéans font le mal pour se divertir), il prit ce métier et brouilla tous les fuseaux. La petite fille revint hors d'haleine à son ouvrage ; mais quelle fut sa surprise et son chagrin de le trouver gâté ! Elle tordait et détordait, plaçait et déplaçait les fuseaux, tandis que le laquais riait de sa peine. Elle se leva doucement et allait rentrer dans la maison, quand le laquais galonné l'arrêta, en lui disant insolemment : «Ne bouge pas de là, morveuse.

— Il faut que j'aille trouver ma mère, monsieur, dit l'enfant, d'ailleurs vous avez gâté toute ma dentelle, je ne puis rester.

— Ah! tu ne peux, dit le brutal domestique, lui arrachant encore son métier; je t'apprendrai