L'ÉMEUTE

Prison de Sainte-Pélagie, 1834-

Ainsi, le monde est plein de menaces sinistres. De clameurs, de bruits sourds, de cris myste'rieux. De leurs autels de'serts ou chasse les ministres, La sainte poe'sie abandonne les cieux.

Sous de brûlants e'clairs toute pensée avorte : Le fleuron sur sa tige et le grain dans l'épi. Le vent des passions arrache, tue, emporte L'ambitieux qui veille et l'enfant assoupi.

Quand vous vous agitez, frères, dans la bataille En laissant votre chair sur des pans de muraille ;

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Quand l'arbre social voit jeter ses rameaux

Aux brasiers des discords attisés par nos maux.

Du haut du firmament un juge vous e'coute

Et regarde le sang qui de vos mains de'goutte.

Ne croyons pas, amis, à ces gens qui toujours

Enflamment leurs écrits de furibonds discours.

Rien de sain ne jaillit de leur cerveau malade ;

Non, l'avenir n'est plus sur une barricade î

Assez de sang coula sur nos pavés déserts...

La balle qui menace et déchire les airs

A mutilé, troué bien des poitrines nues!...

Quand l'insurrection se tordait dans nos rues,

Faisant crouler les murs avec bruit sous ses pieds.

Quand tremblaient dans nos bras les enfants efifrayés.

Quand nos mères pleuraient, quand les tocsins funèbres

Appelaient la terreur au milieu des ténèbres,

Ah! combien l'ont blâmée en consultant leur cœur.

Cette insurrection farouche en sa pâleur 1

Alors qu'elle courait sanglante, échevelée,

En répandant l'effroi dans la ville troublée.

Ali ! combien ont pleuré sur l'émeute en haillons

Qui se ruait ainsi, criblant nos bataillons !

Et combien ont maudit ces luttes infernales

En voyant nos soldats étendus sur les dalles ,

Des jeunes gens tués sur des tas de pavés,

Pavés que l'eau du ciel n'a point encore lavés!

S'ils avaient triomphé, la main de la mémoire Les eût inscrits peut-être au livre de l'histoire. Moi poète, j'ai plaint leur généreuse erreur Sans offrir cependant des palmes au vainqueur.

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Et, triste, j'ombrageais dans ces jours d'agonie Sous des saules penche's le front de la Patrie. Juges, lorsque vos mains dressaient des échafauds, Les miennes re'pandaient des fleurs sur les tombeaux. Chacun sa mission ou sa pe'nible tâche : Au poète des chants ; au souverain la hache ! L'un console et bénit, lorsque l'autre debout Frappe au nom de la loi du même air qu'il absout.