UNE FEMME DU MEZOUAR

Devant une glace à pied enluminée de dessins gabaïles, elle était assise, les jambes croisées sous elle. Autour d'elle étaient rangés de petits pots, leurs petites spatules la queue en Tair. Elle prenait ici le hennah , et noircissait le bout de ses ongles ; là, le sarcoun, et teignait leur racine en rouge. Elle puisait à celui-ci, et se peignait les pieds en belle ocre. Avec une tête d'épingle, passée sur un tampon, elle se faisait au coin de la bouche un grain de beauté, un khanat provoquant Elle trempait un pinceau dans Yafsah , et le faisait glisser sur ses sourcils, les reliant au-dessus du nez par une gentille étoile. Elle mouillait le bout de son doigt dans une poterie où un lézard cuisait dans

l'huile, et le passait sur ses cheveux, qui devenaient brillants comme les cheveux mouillés de la Vénus Anadyomène d'Apelles ; puis elle enlevait avec une pointe , cil à cil , le k'hol dont ses paupières étaient enduites. De temps en temps, elle s'arrêtait fatiguée, avançait à sa bouche un tuyau de houka, et regardait vaguement dans sa chambre le brasero en cuivre, la lanfpe annelée à trois becs, Tescabeau incrusté de nacre, les volets aux entrelacs cruciformes, le coffre historié de grands clous qu'elle apporta de la montagne. Elle faisait couler son œil d'un côté à l'autre, sans tourner la tête, suivant les rondes argentées du tabac maure, jusqu'aux étagères à grosses fleurs rouges et bleues où posaient des flûtes à Champagne, tout étonnées d'être là. Elle laissait retomber le tuyau, reprenait la pointe d'acier, et dégageait patiemment la frange luxuriante de ses yeux. Elle enroulait alors sur sa tête un foulard de Tunis aux rayures d'or, et sur sa chemise transparente, sillonnée de chaque côté de rubans bleu de ciel, elle passait un frimlah très -étroit, garni de boutons d'or, comprimant la gorge trahie par le tulle et la portant en avant. Sur le frimlah, elle passait encore une veste de brocart feuillagée d'argent. Elle attachait autour de ses reins une large ceinture , un eûzame aux effilés d'or d'un pied de long. Elle se mettait aux oreilles des menaguèche de diamants. Elle nouait

autour de ses bras Tor du mzais. Elle choisissait pour ses pieds cerclés d anneaux une babouche de Constantinople ouatée du blanc duvet du cygne.

La négresse lui jette aux épaules le manteau, le takhelilah de soie, et la Mauresque, le front voilé par Ydsisbah, le visage depuis les yeux voilé par le eûdjar, n'est plus qu un fantôme blanc, aux cils avivés d'antimoine, aux yeux noirs.

La négresse allume une grande lanterne, s'enveloppe dans un sarreau bleu. Toutes deux descendent le petit escalier tournant, ouvrent la porte, et remontent la rue Soggehmah. Sur la dernière marche, la Mauresque avait dit : « J'aurai le diable dans le ventre? » La négresse avait fait un signe d'assentiment.

Les deux femmes vont, vont; elles marchent dans la ville obscure. Les rues montent, descendent. Elles se creusent en sauts de loup. Elles se dressent comme des échelles de pierre. Elles s'étranglent en des ruelles où les deux femmes touchent de leurs deux coudes les deux murs. Elles s'enfoncent sous les terrasses, mariées l'une à Tautre, cachant le dais bleu semé d'étoiles. Elles s'éclairent tout à coup sous un ciel ouvert ; et dans une étroite percée, au loin, quelquefois s'aperçoit, comme voilée d'un crêpe violet, la coupole indécise d'une mosquée. Les murs blanchis de chaux vive ont dépouillé leurs lumières et leurs ombres

cernées du jour. De loin en loin, un rayon glissant d'une porte ouverte annonce un bain maure où quelque Arabe attardé réveille, avec sa lanterne en papier , des ombres violentes sous les arcades noires. Alger baigne dans une vaporeuse demiteinte, se reposant du soleil sans bruit. A peine si au fond d'un cul-de-sac obscur un derhouka murmure ; à peine si dans le lointain monte avec le bourdonnement du muezzin le biribamberli d'un ivrogne. Les maisons dorment, s'étayant lune l'autre de leurs poutres de bois. Les deux femmes cheminent et se retrouvent dans le labyrinthe d'Al-Djézaïr. Près de la Casbah , elles rencontrent des Biskris qui boivent à même une bouteille de rhum anglais. Elles pressent le pas. Elles sont arrivées.

Elles heurtent. On ouvre. Un mot tombe dans une oreille noire approchée de la bouche de la négresse. Les deux femmes entrent.

La salle est vaste, nue, blanche. Des poutres grossièrement équarries, tachées de chaux, sillonnent le plafond. Tout autour de la salle , accroupis, il y a des honunes et des fenunes, un voile sur la tête. Un réchaud, tout odorant de benjoin et de sambel, brûle au milieu, entre quatre poules noires, le cou coupé. Un vieux nègre, sa tête crépue appuyée au plancher, ventile d'un souffle incessant le brasier ardent, et les flammes

s'élèvent et retombent, allongeant leurs faucilles rouges, et montant lécher jusque sur les bords du bassin crépitant « l'infernal coulis, b Du sang de poule bouilli, la négresse s'oint les jointures des bras et des jambes ; du sang de poule bouilli, la Mauresque s'oint les jointures des jambes et des bras. On leur apporte de lourds manteaux noirs cliquetants de coquilles, carillonnants de grelots ; les femmes et les hommes accroupis ont rejeté leurs voiles, et sont venus, tous couverts des manteaux sonores, se ranger à côté des deux fenunes. Des cuivres grincent, et la danse du djelep commence. Hommes et femmes dansent. Les grelots tintent. L'orchestre marche d'abord sur un rhythme tardif ; peu à peu, il se presse et s'enlève comme une cavale éperonnée. Les danseurs le suivent ; et à mesure que la musique monte , ils se trémoussent et s'agitent en un furieux djebbeb. Bras, jambes, torses, têtes, entrent en branle. Dans le tournoiement, les manteaux s'entre-choquent, et jettent sur tout ce brouhaha leur cliquetis aigu. Les étoffes s'arrachent et sèment le bal. Les pieds se prennent en les chevelures défaite^ qui balayent le sol, et nouent un moment la danse. Les tambours en peau de mouton battent une marche qui va toujours plus vite ; les chalumeaux géants, les guitares de calebasses, s'enfièvrent à cette contagion démoniaque, et grincent,

et piaillent, et crient, et mugissent, et beuglent, menés par la mesure énorme de vingt castagnettes de fer. Sur le tremplin frémissant du plancher, les pieds et les jambes se rétractent, tordues et soubresautantes, comme les cuisses d'une grenouille sous la pile voltaïque. Les visages ruissellent de sueur. L'écume souille les bouches. Quand il s'affaisse im danseur, la danse se resserre et s'emporte. Une Terpsichore épileptique les emplit, faisant tous les muscles d'acier. Le gisant se relève , et la ronde des convulsionnaires noirs tourbillonne à la flamme vacillante du brasier, ainsi que des phalènes enfermées dans une lanterne. Le charivari rugissant fouette toutes les fatigues...

L'aube blanchissait. Tous tombaient évanouis, se relevaient et redansaient.

Au matin, la négresse sortait de la maison encore pleine des cris du cuivre, courbée et portant sur son dos un lourd paquet blanc.

Quand la Mauresque revint de son évanouissement, elle dit à la négresse :

— Maintenant que j'ai le diable dans le ventre, viendra-t-il?

Une douleur au côté la prit, et elle retomba sur ses coussins de Maroc, la tête près de la petite lucarne de la rue.

Ce jour-là, elle le vit passer ; mais il pensait à

se tailler un pantalon blanc dans les draps de son lieutenant.

Le lendemain, elle le vit encore passer ; mais il pensait à teindre en noir le mulet gris de son colonel.

Une autre fois, le zéphyr passa encore. Il était gris ce jour-là ; et il n'était pas encore dégrisé , que la Mauresque était morte d'une fluxion de poitrine.

Allez à Sidi-Abd-el-Rahhman-el-Tsaalébi. Vous y verrez, au-dessous du caroubier, ime jolie tombe carrelée de vert et de blanc, avec des branches de laurier.

L'EX-MAIEE DE R

C^était, après tout, des gens d'esprit essayant de faire Thôtellerie de la vie bien fournie, montée, pourvue, garnie de toutes sortes de plaisances, charmes et agréments, dormant grasses nuitées, riches et argentés connue des mendiants qui reçoivent de tout le monde, écrémant le plaisir et la satisfaction du mariage pour laisser au prochain ses charges, ennuis, chagrins et déboires, se gagnant magnifiques, et bien-sonnants, et doux-flattants revenus de leur ferme du ciel, ayant à main toutes bonnes et désirables choses. Les belles plaines, avec fraîches eaux, beaux prés valants, terres fertiles, salubres et délicieuses, étaient leurs

douaires et leurs hoiries prédestinés. « gens

heureux ! ô demy-dieux I » — leur disait Tautre, les voyant autour des dix sept cent mille clochers de France, seigneurs de toutes les bonnes pâtures, beaux aspects de feuillade, et belles granges et basses-cours, et bois, et rivières, bien ameublés de tous gibiers, poissons, poulailles, bien vivant, mangeant, humant : « demy-dieux I ô gens heureux ! c'est paradiz en cette vie et en Taultre pareillement avoir! »

Habiles gens que ces épicuriens du maigre et du jeûne ! Des étangs à ne pas les compter, où le filet n'avait qu'à se laisser tomber pour ramasser, à se rompre, brochets, carpes, brochetons, anguilles, et là, truites saumonées ! Viviers de pierres de taille pour garder le tout bien vif et en santé ! Allées sablées pour Tabbé , de l'abbaye jusqu'à la belle vigne, folie et joie et réconfort des soirées d'hiver, attendant les buvem*s dominicaux, couchés sur les coteaux de pieiTe à fusil! Domiciles d'élection, de paix, de pitancerie, et de bien-être, et de belle vue champêtre, avec le gai soleil pour éveilleur et sonneur de matines aux fenêtres joyeuses, avec le gai soleU pour compagnon mùrisseur des espaUers à six étages !

Vergers frutescents, tout rougeauds de fruits ; plantureux terrages, chauds nouniciers des grainées opulentes ; forêts qui font l'horizon vert, et le garde-manger encombré ; rivières échappées à

travers les peupliers, pour le babil des battoirs, et le tic- tac du moulin; chenevières mettant fine toile au corps; prairies d'émeraude, donnant bon beurre , bon fromage , et bonne viande :

toutes gaudisseries de la gueule et des yeux, cherchées et trouvées en ces châteaux bénis ! — « Bien de moines ! » à tous charmants coins de nature ; « Bien de moines ! » à tous riches terroirs, c'est le refrain populaire ; aux prés de feutre : « Bien de moines ! » aux guérets serrés : « Bien de moines I » aux étangs grands comme lacs : « Bien de moines ! » aux bons crûs de vigne : « Bien de moines ! » aux saulées bruissantes : « Bien de moines ! » « Bien de moines ! » dira toujours le plus vieux du village. « Bien de moines ! » ont dit les acheteurs des biens nationaux. « Bien de moines ! » se disent les fermiers de leurs héritiers.

Quel rêve entrevu, la pfemière fois qu'ils entrèrent au pays de R...! C'était splendide jour de printemps, ou clair temps d'automne. Quelle ambition éveillée par toutes les promesses de la gente contrée ! Et comme, leur quête finie, les moines la quittent pensifs, tout songeant à un retour. Donations à insérer au cartulaire, indulgences à donner aux peccadilles de ces temps héroïques et brutaux ils ruminent la clef qui leur ouvrira le petit Eden. Et dès 1104, ce sont moines de Molesmes entrant à R... de par Hugues de Champagne. Hugues a

retiré de son doigt son anneau. H a juré sur les Évangiles, devant Pascal de Rome, Rithal, évêque d'Albe, légat du pape, de Milon de Bar, Tacte de donation du village de R. . . ; et vite de Molesmes , pays raboteux, abrupte, tempétueux, pays de grand vent et de montées où les mules se déferrent, — ils s'installent en cette patrie nouvelle à pentes molles, à promenades point essoufflantes aux bedaines béates. L'air y ventile, frais et doux, et la forêt pare de la bise. Benoîtement, les bonnes gens s'arrondissent à la sourdine d'un arpent, de de deux , de cinquante , envahissant, de ci, de là, tout le pays. Gauthier de Fresnoy leur accorde la moitié de ses dîmes. Un autre jour, c'est le village de Saint-Parres qui leur est donné ; un autre, c'est le Bouchot; un autre, c'est Nice ; un autre encore, \ïlleneuve-sur-Terrien ; un autre, le Long-du-Bois; un autre, c'est le château de la Motte ; un autre, c'est une verrerie à souffler larges flacons pour enserrer la purée septembrale, et verres généreux pour porter les santés du souper. Pour des chemises , c'est Adèle de Rumilly qui leur accorde la dîme sur le chanvre. Ce ne sont, en ce temporel de Carabas, que miUiers de boisseaux de blé et d'avoine ; les arpents de ten^e, de bois, de prés ne s'y comptent plus que par centaines. Sous le poids de la dix-septième gerbe , du vingt et unième du chanvre et de la navette, crèvent les granges.

Vers les basses-cours, trop étroites, on amène des quatre points cardinaux du lieu , en longues processions, oies, chapons, gélines. Trois moulins, pour Tahbaye, tournent sur THozain. Et pendant que Jean Collet échafaude entre les peupliers la. tour blanche de son église, cinq petites tourelles élancent dans le ciel leurs pointes d'ardoises pour Tabri et Thabitation d'honneur du seigneur abbé. Et,de tant de jouissances charnelles, conquises en si peu de temps, le cantique de reconnaissance se lit aux murs tout égayés de paganisme . Souslesfigures emmédaillonnées dans les grandes cheminées c'est la devise : Jupiter Custos. Sur les chapiteaux des colonnes qui soutiennent le promenoir d'été, des enfants à cheval sur des cygnes font cabrer leurs montures, et les Amours, à ailes rognées, qui jouent du psalterion^ semblent chanter, en leurs musiquesinentendues, le Credo mythologique du seizième siècle ; même au-dessus de la porte, passage particuher de l'abbé, le tailleur de pierre jette, dans les lambrequins, la tête échevelée d'Ariane.

Mais tout cela était hier, et je veux conter aujourd'hui. Débouchez un jour de mai par l'ancienne route de Paris : la plaine qui entoure R.... vous apparaît immense et plate, toute couverte de blés verts, où la houle jette en courant ses moires blanches. Plus loin, une ligne qui serpente, d'ose-

l'aies et de peupliers. Quelques tuiles de toits percent de rouge les feuillages. Puis les cinq tourelles bleuâtres du château, la tour blanche de Téglise. Là-dessus, le- coteau monte, couvert d'arbres fruitiers fleuris. Le soleil joue dans la neige mate des fleurs, y posant par places des brillants, conmie dans de l'argent bruni. Au haut du coteau, un panache d'un vert sourd qui fait ressauter les verdures aériennes des premiers plans. — Sur le chemin vicinal qui va du village à la route, il marche ime chose androgyne de six pieds de haut, entoilée d'un coutil gris qui dessine d'amples gigots aux bras. A chaque enjambée sous la blouse longue se cache et se laisse voir, pudibonde et modeste, la broderie anglaise d'im pantalon de petite fille. Des souliers de prunelle chiffonnent leurs rubans de soie noire autour d'ime^ cheville en paturon. Le vieillard s'avance, herculéen, dans un balancement craintif et sautillant. Il a sur la tête nue une perruque qui semble une touffe de mousse desséchée, à cheval sur deux inmienses oreilles couleur de vieille préparation de cire. Au front, un nez gigantesque commence; un nez nonpareU auquel oh dirait que courent toutes les lignes du menton et des joues comme si elles s'efforçaient d'amarrer au visage cet insolite morceau de chair prêt à fuir. Ainsi nasalementpom'vu, la tête du vieillard a l'air de ces hydrocéphales de

buis qui servent d'enseignes drolatiques aux marchands de parapluies. Il tient en main une ombrelle ouverte. L'ombrelle de soie met au chef de l'homme des reflets verdâtres.

Il s'avance relevant sa jupe pour la moindre rigole. H remonte ses gigots, tout en scrutant d'un œil de maître les champs , les gens , les mares et les canards. Il s'arrête tout au bord de la route. H Jette un regard du côté de Paris. Il revient. Il trottine , faisant des coquetteries de démarche , et se retournant. Il s'ajuste. Il se trousse, se détrousse, et se retrousse..

Cet homme est le seigneur suzerain de cette ancienne terre de moinerie. Cet homme commande au pouvoir spirituel. Cet homme règle les obUgations du maître d'école envers la conunune. Cet homme donne le mot d'ordre à cette poUce qui est le garde champêtre. Cet homme requiert cette force civile qui est la garde nationale. Quand cet honune rentre de son invariable promenade, les intérêts locaux, et les contestations, et les demandes, et les placets sont à sa porte, bonnet bas, révérences prêtes. Cet homme est le maire de R...

— « Azélie — a-t-il-dit — donnez-moi mon ouvrage. »

Il a tiré une longue broderie. Il a mis son dé, il a enfilé son aiguille. Il a ses yeux de vingt ans. Il ne met pas de lunettes. Il brode au feston la

longue bande. — C'est le baldaquin qu'il destine à son lit.

Celui-ci entre, et celui-là. Ils s'asseyent. M. Jousseau poursuit son feston. Ses doigts agiles vont et viennent. Il a croisé une de ses jambes par-dessus l'autre, et il travaille. L'un lui dit que les oisonneaux de Mathieu trouent sa baie ; l'autre qu'il faudrait un nouvel instituteur, que celui qu'on a se grise, et que les enfants n'y apprennent rien, et qu'il n'est jamais levé pour sonner Y Angélus; un autre qu'il faudrait voir le préfet pour le procès des grands bois que la conunune a avec l'Etat. M. Jousseau dit à l'un : «Vraiment?» — à l'autre : « Possible ! » Il brode toujours. Il ajoute : « J'irai à Paris , le mois prochain , » — et il répète ; « J'irai à Paris. »

De la cuisine, une voix aigre s'échappe : — «A Paris! y pensez-vous. Monsieur? J'ai cent cinquante dindons à élever cette. année ! Vous allez, comme ça, me laisser seule ? »

Après souper, —quand c'est Thiver, — AzéUe a mis de l'huile dans son hureton. M. Jousseau le prend à la main. Azélie marche avec ses sabots dans la nuit noire. Elle porte un rouet et une quenouille chargée. M. Jousseau marche après Azélie, se garant des pierres et du ruisseau de fumier de la ferme. Les voilà arrivés, lui et elle, à la veillée des femmes : tous les rouets sont en

jeu. Quand les commères le voient: — « M. Jous seau, mon dernier a une foulure. » — « Il faut une omelette aux cloportes, — dit M. Jousseau, — je vous ferai l'ordonnance.» — Il s'arrange à son rouet. — « M. Jousseau, mon homme a son rhumatisme. » — « Bonne femme, c'est qu'il ne porte plus les trois marrons que je lui ai dit de porter dans la poche de son pantalon. »— M. Jousseau a mis son rouet en train. Il ordonne encore d'autres remèdes , et sous son pied géant , chaussé de prunelle, son rouet en fièvre tournoie et ronronne dans la gi:ange , plus strident que tous les "autres.

Méprise du créateur que cette cervelle femelle logée dans cette caricature de mâle I Cervelle coulée au moule des gynécées, engouée de chiffons, manœuvrant toute la machine solide de ce corps ridicule aux petits travaux des Arachnés I Hommefemme ayant ambition depuis trente ans d'aller à Paris pour caresser de l'œil les belles robes et les beaux bonnets , et les petits brodequins ! — Et les paysans lui pardonnent à ce maire enjuponné, fiers de vous montrer l'écriture calligraphiée de ses grotesques ordonnances médicales.

La veillée est finie. Il est rentré chez lui. Il est dans son lit, M. Jousseau. Il a la tète sur son oreiller ; sa chandelle est sur sa table de nuit. Ses

volets sont bien fermés , les rideaux de sa fenêtre tirés. Il est couché sur le dos; il tripote dans ses longs et grands doigts noueux quelque chose , et le retourne et le façonne comme ime mère habille son enfant. Il a un petit carton près de lui, où il puise et remet tantôt un chiffon, et tantôt un autre. Ces chiffons ressemblent à de petits vêtements : voilà un petit béguin et voilà une petite jupe. Il travaille avec tout cela dans la ruelle contre le mur. C'est long ce qu'il fait ; il s'impatiente, n prend ime épingle sur la table de nuit; il se pique. Il bougonne sourdement. Cela avance. Il silïlotte un petit air. Il lui faut maintenant ses deux mains; il met l'épingle entre ses dents. Là I voilà qui est fini. Il fait sauter cela sur son séant, regarde et donne encore un coup de main ici et là : c'est sa poupée qu'il vient d'habiller. La chandelle tantôt ramasse sa flamme au-dessus de son champignon qui charbonne, tantôt la lance bien haut par-dessus; et au mur, le petit paquet de chiffons que branle le vieillard, remue. Au mur aussi, l'énorme nez du vieillard se projette, mettant une grande ombre bien noire qui marche et rétrograde selon que la chandelle flambe ou se reploie. Au mur , ce nez énorme se profile net ; et , d'une ligne cernée, la silhouette étrange tremblotte, toujours à sa même place , grandissante, diminuante, puis immobile ; tandis que promenée et

ballante sur les plis des draps, la poupée estompe plus bas l'ombre allongée de ses oripeaux qui dansent

Le dimanche gras, il arrive à R une grande

caisse de Paris pour M. Jousseau. — M. Jousseau s'enferme avec sa caisse ; même Azélie ne sait ce qu'il fait enfermé.

A midi, le mardi gras, M. Jousseau sort dans son cabriolet d'osier.

Quand M. Jousseau passe en son cabriolet d'osier devant le portail de l'église, le saint Martin sous son dais festonné ajusté aux meneaux lève son petit bras de pierre et met sa main devant ses yeux, en auvent, pour mieux voir. Les figurines qui vivent à chaque jambage perchés sur une colonne torse , dans un habitacle clochetonné, se penchent et se dressent sur la pointe du pied et s'avancent. L'ange à droite qui porte un beau lis à la main s'oublie, curieux, et grimpé jusqu'au haut des accolades, s'accoude sur les armes de France, laissant ses voisins en mauvaise position et mal en point pour voir. Petit à petit les saints s'essayent tous à déranger de la tête les gouttes de glace, réunies en grappes, qui pendent à leurs petites couronnes sculptées. Le soleil, jusque-là endormi dans son lit de nuages gris, s'éveille et met une mouche d'or au bout du nez de la Vierge qui fait vis-à-vis à l'ange de l'Annonciation, les

yeux baissés. Voilà que la jolie Vierge lève elle aussi, pour regarder, ses paupières de pierre toutes noircies des larmes de la pluie d'hiver. La grande rose à six feuilles en cœur resplendit comme ime prunelle de cyclope dilatée; et les monstres des gouttières, et les apôtres qui demeurent contre les contre-forts sont tout éjouis et remuants d'aise d'avoir les plus hautes et les meilleures places , tant elle est curieuse, unique et merveilleuse, la chose à voir ! Même comme les portes sont ouvertes, du fond de l'église , les personnages du retable, les soldats juifs et les saintes femmes tâchent de jeter rœil par-dessus les chandeliers d'argent de l'autel, et les deux larrons quasi-morts retrouvent un regard pour ce spectacle étrange : — M. Jousseau, M. le maire , dans son cabriolet d'osier, défile devant l'Église costumé en odalisque !

Le curé qui a lu la chronique du pays, disait sur le pas du presbytère : « Jean Collet, vous qui élevâtes notre église de R , si belle qu'un monsieur de Paris est venu la dessiner l'autre année, et que le préfet l'a regardée l'autre jour ! Vous qui rélevâtes, pieux Jean Collet, chanoine et officiai de Troyes, par trente-quatre ans de quêtes patientes au travers des contrées chrétiennes, architecte de charité ! ne serait-ce pas votre méchant petit frère Claude, — Claude qui, pendant que vous faisiez, armé de votre aumôniére, méritoire croisade pour

conquérir cette belle maison de Dieu, crayonnait sur tous les murs un grand enfer, écrivant audessous, le mécréant I

En ce palud et horrible manoir N'est cordelier ni moine blanc ou noir.

On s'en estonne, et le peintre respond :

S'il y en a, mais on ne peut les voir Parce qu'ils sont mussez au plus profond.

Claude, ce poète d'Hérodiades, qui donnait à lire aux beaux amidonnés de son temps YOraison de Mars aux dames de la cour; — ne serait-ce pas , ô pieux Jean Collet, votre méchant malin de frère, qui revient un instant de Ylle des Hermaphrodites en guenon habillée, pour distraire et mettre en émeute les saints, les saintes, la Vierge et les anges, et les éveiller de leur rêve de paradis, et faire les cornes à votre pauvre âme trépassée , dites , ô Jean Collet? »