CHANT TROISIÈME
« Vous perdez donc l'Irlande? dit la reine. — Mon chancelier me l'avait bien prédit ; Répond Harold. Quel homme ! que d'esprit ! — Pourtant l'Irlande a secoué sa chaîne. Prédire est bon, mais prévenir vaut mieux. Il faut du moins qu'au mal on remédie. Le pourra-t-on ? L'Angleterre envahie Veut tous vos soins, et les séditieux.... — Heureux, my dear * , heureux le gentillâtre Qui , sans rival sur son étroit théâtre , Fouette son lièvre et parfois ses vassaux, Et du village est ainsi le héros !
Lorsque la pluie au gibier favorable Trouble sa chasse, il revient en sifflant, Dîne et s'enivre, et renversant la table, Il bat sa femme et lui fait un enfant. — Votre discours a du bon, dit Gizène, Et du mauvais. » Harold ne l'entend pas. Les yeux baissés, rêveur il se promène; Puis il ajoute avec un long hélas !
« Heureux encor le marchand pacifique
* Ma chère.
i&S GODDAM!
Fumant sa pipe au fond de sa boutique ! Il craint sa femme et son ton arrogant; De la maison il lui laisse l'empire, Au moindre signe obéit sans mot dire, Et vit ainsi cocu , battu , content.
— Bien, dit la reine, et jamais la sagesse N'a mieux parlé ; mais l'Irlande ? — Ma foi , Je l'abandonne. — Il vaudrait mieux, je crois , Régler enfin l'hymen de la princesse.
— Oui, mais nos fils sont rivaux et jaloux ; Lequel choisir ? — Laissez parler Enide. — Non; sa fierté les refuserait tous.
— Il faut pourtant... — Qu'une course en décide. »
Énide apprend cet arrêt, et ses pleurs Semblent au ciel reprocher ses malheurs. Elle disait : « Pour moi plus d'espérance. Dès le berceau j'ai connu le chagrin, Et d'un seul mot on fixe mon destin : Je dois souffrir et souffrir en silence. Mais cet hymen pourra-t-il s'accomplir ? Quoi ! dans ces lieux je traînerais ma vie ! Aux oppresseurs de ma triste patrie Je m'unirais! non, non, plutôt mourir.
Sensible Ernest , dans le fracas des armes , De ton amie on te dira le sort.
En vain sur moi tu verseras des larmes ;
Je dormirai dans le sein de la mort. »
Sur ce héros l'invisible Sylphide Veille avec soin. A l'Anglais trop avide Il enleva le convoi précieux, L'or et les vins , et ces filles jolies Traîtreusement près de Dieppe ravies.
Un bois épais se présente à ses yeux
L'oiseau fuyait son feuillage immobile : Du Gnome Spleen c'est l'ordinaire asile. Plusieurs Français de leur route écarté^, D'autres cherchant quelque douce aventure, Etaient entrés dans la forêt obscure , Et par un charme ils y sont arrêtés.
Non sans dessein, la Sylphide guerrière Du jeune Ernest y conduisait les pas.
Il marche donc suivi de ses soldats.
Leurs chants joyeux du Gnome solitaire Frappent l'oreille : il se lève à ce bruit , D'un noir manteau se couvre , écoute encore , Ouvre ses yeux qu'importune l'aurore, Voit Hilarine , et plus triste s'enfuit. Ernest alors dans la forêt s'avance.
Avec surprise il contemple un Anglais Chargé d'honneurs , nageant dans l'opulence : Titres , cordons , pouvoirs , nombreux valets , Adroits flatteurs, bons repas , femme aimable ,
Tl avait tout : un lacet secourable De tant de maux le délivre à jamais.
Un jeune amant plus loin avec tristesse. Dans un bosquet aborde sa maîtresse , Et pour sourire il fait un vain effort. Sans dire un mot il promène la belle; Sans dire un mot il s'assied auprès d'elle ; Sans dire un mot il boit, fume et s'endort.
Passe un mari qui , froid et sans colère , Tient par la main celle qui lui fut chère Et qui long-temps fit seule son bonheur : Tout en vantant sa vertu , sa douceur , Pour deux schelings et quatre pots de bière Il veut la vendre : arrive un acheteur Qui la marchande , et la trouve un peu chère.
Un autre dit : « Enfin elle est à moi. O doux délire ! 6 volupté suprême !
Elle est à moi. Mais le bonheur extrême Ne peut durer; tout change; cette loi Seule est constante ; enfin la jouissance Refroidira nos cœurs et nos désirs , Et le dégoût suivra l'indifférence ; Comment alors supporter l'existence ?
Mourons , mourons au comble des plaisirs. »
Du Gnome Spleen la inaligne influence Sur les Français agit moins puissamment. Point de lacets, de poignards; seulement De noirs pensers , de l'ennui , du silence. Ils écrivaient; mais, hélas ! quels écrits! Ils entassaient dans leurs tristes récits Les vieux donjons et les nones sanglantes , Les sots geôliers, les grilles, les cachots , Des ravisseurs de Lucrèces galantes , De grands malheurs et des crimes nouveaux, Des clairs de lune , et puis les crépuscules , Et puis les nuits , des diables , des cellules , De longs sermons , des amans sans amour , Des spectres blancs , des tombeaux, une église , Tout le fatras enfin et la sottise Renouvelés dans les romans du jour.
Les chants galans mêlés aux chants de guerre , Les vins mousseux, les normandes beautés , À ces Français par le Gnome enchantés Rendent soudain leur premier caractère.
Le romancier rit de ses grands hélas , Et tous ensemble ils volent aux combats.
D'un fort château placé sur leur passage
La résistance irrite leur courage.
Les assiégés , du haut de leurs créneaux ,
oo GODDAM!
Lancent la mort, la mort inévitable; Mais le Français, de frayeur incapable, Brave gaîment le vol des javelots.
Contre le mur sa main impatiente Déjà dressait l'échelle menaçante ; L'Anglais se rend pour conserver ses jours, Livre le fort , et s'éloigne avec crainte. Du noir cachot creusé dans cette enceinte Sortent alors des gémissemens sourds :
On ouvre , on voit sous cette voûte impure Deux cents Français enchaînés , presque nus , Que tourmentaient la faim et la froidure, Pâles , mourans , dans la fange étendus. A cet aspect d'abord même silence , Puis même cri : «Poursuivons-les! Vengeance ! »
Dans Londre alors les six princes rivaux, Jockeys légers, pour disputer Énide Ont préparé leurs rapides chevaux.
Le roi lui-même à la course préside.
Sur des gradins se placent les seigneurs , Des gentlemen la brigade si fière , Marchands, courtiers, et filous et boxeurs, Femmes , enfans , enfin la ville entière. Mais du combat le prix noble et charmant , La belle Enide en son appartement Voulut rester : à la mort résolue,
CHANT III. %vi
De ce tournois elle craint peu l'issue.
De tous cotés s'arrangent les paris.
L'espoir, le doute, agitent les esprits.
Les six rivaux s'élancent dans l'arène ,
Et de la voix animant leurs coursiers ,
Souples, debout sur leurs courts étriers,
Le cou tendu, touchant la selle à peine,
Au même instant ils arrivent au but.
L'heureux Harold sourit à leur adresse;
Le courtisan enviant leur vitesse
Claqua des mains, et le peuple se tut.
Tous sont vainqueurs , et le prix est unique :
Quel embarras ! Le roi leur dit : «Boxez. »
Ils rechignaient; la course est pacifique,
Mais non la boxe. « Eh quoi ! vous balancez ? »
Ajoute Harold. Enfin donc ils se placent,
De loin toujours s'observent, se menacent,
Parent les coups qu'on ne leur porte pas ,
Frappent l'air seul, et long-temps divertissent
Les gens grossiers qui riaient aux éclats.
Les courtisans derechef applaudissent.
« Vous boxez tous avec même talent,
Leur dit Harold ; il faut finir pourtant :
Les coqs ! les coqs ! » On les cherche, ils paraissent.
Armés soudain de piquans éperons ,
Des six héros ils reçoivent les noms ,
Et fièrement sur leurs ergots se dressent.
Mais tout-à-coup ces dignes champions Baissent la queue, et légers ils s'échappent. Sous les gradins les princes les rattrappent. Au hruit du fifre et des aigres clairons , On les ramène au combat : plus poltrons , Leur fuite prompte excite un nouveau rire. Qu'avaient-ils donc ? Puisqu'il faut vous le dire , Ces coqs, messieurs, n'étaient que des chapons.
Des cris de peur alors se font entendre :
«Un revenant ! un démon ! un Français !
— Où donc, où donc? — Là bas, dans le palais.
— Est-il seul? — Oui. — -Tout vif il faut le prendre.»
De ce tumulte, impatient lecteur,
Dans l'autre chant vous connaîtrez l'auteur.
