Faillir. Mot prins de l'Italien » (Muret

Cela, cruelle, & : n'est-ce pas avoir Tes mains de sang, & d’homicide teintes 2?

Ha, seigneur dieu, que de graces écloses [p. 47] Dans le jardin de ce sein verdelet 5, Enflent le rond de deus gazons de lait, Où des Amours les fléches sont encloses !

Je me transforme en cent metamorfoses, Quand je te voi, petit mont jumelet4, Ains $ du printans un rosier nouvelet, Qui le matin bienveigne de ses roses 5.