PLACE DE LA GARE, CHARLEVILLE
SUR la place taillée en mesquines pelouses, Square où tout est correct, les arbres et les fleurs, Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.
L'orchestre militaire, au milieu du jardin. Balance ses shakos dans la valse des fifres : Autour, aux premiers rangs, parade le gandin, Le notaire pense à ses breloques à chiffres.
Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs, Les gros bureaux bouffis traînent leurs grosses dames Auprès desquelles vont, officieux cornacs. Celles dont les volants ont des airs de réclames.
Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités. Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme, Fort sérieusement discutent les traités.
Puis prisent en argent et reprennent : « En somme...
Etalant sur son banc les rondeurs de ses reins. Un bourgeois à boutons clairs, bedaine flamande, Savoure son onnaing d'où le tabac par brins Déborde, — vous savez, c'est de la contrebande !
Le long des gazons verts ricanent les voyous. Et, rendus amoureux par le chant des trombones. Très naïfs et fumant des roses, les pioupious Caressent les bébés pour enjôler les bonnes.
— Moi, je suis, débraillé comme un étudiant. Sous les marronniers verts les alertes fillettes. Elles le savent bien et tournent en riant Vers moi leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.
Je ne dis pas un mot ; je regarde toujours
La chair de leur cou blanc brodé de mèches folles ;
Je suis, sous le corsage et les frêles atours,
Le dos divin après la courbe des épaules.
Je cherche la bottine et je vais jusqu'aux bas; Je reconstruis le corps, brûlé de belles fièvres. Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas. Et je sens des baisers qui me viennent aux lèvres.
Français de soixante-dix, bonapartistes, républicains, souvenez-vous de vos pères en 92...
Paul de Cassagnac, (Le Pays.)
MORTS de quatre-vingt-douze et de quatre-vingt-treize Qui, pâles du baiser fort de la liberté, Calmes, sous vos sabots brisiez le joug qui pèse Sur rame et sur le front de toute humanité ;
Hommes extasiés et grands dans la tourmente,
Vous dont les cœurs sautaient d'amour sous les haillons,
O soldats que la Mort a semés, noble amante,
Pour les régénérer dans tous les vieux sillons ;
Vous dont le sang lavait toute grandeur salie, Morts de Valmy, morts de Fleurus, morts d'Italie, O million de Christs aux yeux sombres et doux.
Nous vous laissions dormir avec la République, Nous, courbés sous les rois comme sous une trique : — Messieurs de Cassagnac nous reparlent de vous !
