LA CLOCHE

Ah 1 pauvre mère 1 Ah 1 pauvre femme !

On ne irompe pas le malheur; Les vers sont le timbre de l'âme ; La voix se brise avec le cœur.

Toujours au sort le chant s'accorde.

Tu veux sourire en vain ; je voi Une larme sur chaque corde Et des frissons sur chaque doigt.

A ces vains jeux de Tharmonie Di^ns ensemble uii long adieu.

Pour sécher les pleurs du génie Que peut la lyre? II faut un Dieu.