TOME TU?. 9 V

redoutant une nouvelle imprudence de Chirac, je m'empressai de lui dire : «- Laisgez-môî

» revoir mon fils , sans y mêler d'autre pen- » sée.)i Je le serrais toujours dans mes bras, et ne pouvais m'en séparer.

Je sentis qu'il s'armait contre son émotion ; car il me demanda , avec douleur, mais comme si mon absence était indispensable : « Repartez-vous tout de suite , ma » mère ?» — « Non. » — «Pçurquoi? » — w Je suis décidée à vivre dans cette chambre; » j'y attendrai les momens qu'il te sera pos- » sible de me donner. » — ce Je ne dois pas )) y consentir, répondit-il: ici vous pouvez I) entendre mon père ; il peut vous apercew yoir î je vous conjure de retourner à Pa- » ris. » -^— « Jamais, tant que lu n'y vien- >) dras pas avec moi. » — (( Je vois, me dit- M il , que vous suivez les avis de monsieur » Chirac : dès hier , il m'avait conseillé- de »• fuir ; mais le malheur de mon père me » lie à son sort. Je me suis dévoué à lui; je » ne le quitterai point... Si vous voulez vous » ^renfermer ici, ma mère, vous ajouterez )) à mes peines qui sont déjà bien grandes! Jt- ;) Cependant , je reconnais que je n'ai pas le

DE FARGY. gg

» droit de vous en empêcher. » — En disant, ces mots, il sortît ; je ne le revis plus Je la soirée.

Chirac resta avec moi ; je lui reprochai de s'être irop pressé. 11 en convînt ; maïs sa franchise ne lui permettait pas de retarder Ce qu'il croyait utile ; d'ailleurs , il n'y a qu'une mère qui devine les ménagemens , les détours, qu'elle doit prendre pour se faire écouter.

Il se promenait en silence ; «il semblait craindre de me parler ; ses yeux se portaient sur moi , avec une expression de pitié qui ajoutait à mon effroi. Après avoir hésité long-temps , il me dît : « Je suis obligé » d'être demain de fort bonne heure chez >) le régent , niais je reviendrai le soir ; » comptez sur moi, Madame. » Et il s'en alla.

Ma chambre était dans un pavillon, en face de celui que monsieur de Fargy occupait. Dès qu'il fut jour, je me mis à ma fenêtre, cachée derrière les jalousies; il vint à la sienne; mon fils était près de lui. J'observais tous leurs mouvemens, mais je ne pouvais entendre leurs paroles. Mon fils me parut encore plus pâle que la veille. Je re-»

té% LA COMTESSE

marquai qu'il regardait sans cesse du cÀté oh pétais ; sa profonde tristesse me pénétrail de douleur. Sans doute involontairement ^ il me fit un léger signe de tête; son pèire s'en aperçut , il se retourna , lui parla avec véhémence , commença à s'agiter ; aussitôt deux gardiens s'approchèrent de lui ; je fermai les yeux y et j'allai me cacher au fond de ma chambre.

La*concierge delà maison çntra pour me servir. Que ne me dit-elle pas du dévouement de mon fîls y de cette piété filiale si ardente ^ si courageuse , dont elle était chaque jour le témoin ! Je lui demandai quelles étaient les heures où il quittait son père ? « Le matin quand on l'habille , me répon- » dit-elle ; mais ce n'est qu'un moment. Le )i soiry lorsqu'on le couche^ il reste beaucoup >i plus long-temps, et se promène quelque- » fois bien avant dans la nuit. >^ — Je pensai que s'il persistait à ne pas venir me voir, j'irais l'attendre dans le parc; mais aussitôt je réfléchis que, pour éviter mes représentations, mes instances, il pourrait se priver de cet unique soulagement , et je me d^dai à ne pas le troubler.

DE FARG)f. 16}

Monsieur de Fargy se retira dans sa cbam-* bre, après avoir fernaé ses fenêtres avec fracas. H Oh! » médit trislement la concierge, « il ne fait pas d'autre manège; il les ouvre , » il les ferme j il gronde, il crie, il tempête. >} S'il passe quelqu'un , il l'injurie ; s'il ne » voit personne, il appelle, et monsieur votre » fils a seul le pouvoir de l'adoucir, d

Il n'était que sept heures; le moment où mon fils quittait son père était encore éloigné. Je voulus^ aller à l'église qui étsiit près de ches moi ; mais , pour éviter de passer sous les fenêtres de monsieur de Fargy, j'engageai c^tle fedime à m'y conduire par un chemin détourné, afin qu'il ne pût pas me voir. «Tétais obligée de vivre ignorée dans ma propre maison.

Dans une chapelle était la tombe de ma famille. Je la regardai en soupirant. Je me mis à genoux ; mais j'étais trop malheureuse, je ne savais plus prier ; je ne trouvais plus dans ma méiiibire les prières prescrites par rÉglise; je restais là , disant : « Mon Dieu , » veillez sur mon fils I ayez pitié de lui I » Je pleurais, et recommençais mon humble et , fervente invocation.

X02 LA COMIIËS^E

Je retourâaî chez moi à Théure où c6tte femme m'avait dil qu ii quillàit son père. Je l'attendis vainement : mou cœuv battait avec violence. Ce jour-là il ne vint pas.. ... Quand rinstant où il sortait pour Tordioaire fut passë^il se montra seul à la fenêtre; je sentis que c'était pour me rassurer^ et m'erapêcher de craindre qu'il ne fut malade.

DansVaprès^midi, je, retournai encore à l'église. Quelquefois, assise, abîmée dans mes pensées, je ne songeais qu'à mon fils, et j'oubliais le ciel même. Plus souvent, prosternée contre terre , je priais pour lui.. J'allai bien des fois à cette chapelle, dans ce long et terrible jour.

Chirac arriva comme il l'avait promis. H voulut savoir ce que j'avais obtenu de mon fils ?.« Je ne l'ai pas vu , » répondis-je , me reprocbant de lui faire ce tort dans l'esprit de cet excellent homme, w Je vais le chercher; » reprit-il \ et, sans pouvoir me dissimuler son mécontentement, il ajouta : « Nous verrons » s'il persistera dans cette conduite impàrf . » donnable.'>) Sesparoles me firent trembler; je le suppliai de ne point affliger mon fils ; il me quitta sans m'écouter.

DE FARGY. io3

11 me sembla qu'il fut un sièck absent ; je me le figurais, obtenant avec peine que mon fils m'accordât une minute > une seconde ; enfin Chirac reparut et me dit : « Il va venir, . . . » il s'était persuadé que, s'il ne vous voyait n point, vous vous détermineriez peut-être » à retourner à Paris. Je lui ai signifié ,que » votre parli était pris, et que rien ne pouw vait le changer. Je lui ai demandé , s'il ne H croyait pas avoir aussi des devoirs à rem- « plir envers vous?... Ah ! s estr-il écrié, )) que de fois , durant tout ce jour , mon » cœur m'a porté vers elle !... Mais je ne M me suis pas senti la force de supporter ses » souffrances, et j'ai trop craint de lui mon- » trer les miennes.... J'ai repris : Elle vous » attend.... Il a soupiré , et m'a répondu : M J'irai.... J'espère donc quç, dorénavant, » vous le verrez tous les jours. Mais , Ma^ )) dame^ ajouta-t-il, souvenez-vous bien que » la vie de monsieur votre fils est en péril; je » n'ose même porter vos craintes plus loin.»

Mon fils entra : je ne me permis aucune plainte; je mejetai dans ses bras, je lé voyais, c'était assez pour moi. Chirac nous regardait, et partageait nos peines; mais il se.

roidissait contre sa pitié. Dans sa brusquerie, il dit 9 en s'adressant à mou fîls d'un air gravcf : a Monsieur , je vous déclare , j» sur mon honneur , que votre présence ici » nuit à monsieur rotre père, et qu'elle peut 9 vou$ être funeste à vous*même ; Voilà mon â> avis, vous ferez à présent ce que vous vouj» drez. M -^ rr «Tai deviné Vbs inquiétudes, » reprit mon fils; croyez-moi , elles ne sont >i pas fondées: rassurez-vous; ma vie est » plutôt prête à s'éteindre que ma raison. » ~- Je tendis vers lui mes liiains suppliantes. H O mon enfant I m'écriai-je, 6 mon unique M bien ! que deviendrais-je si je vous per- >i dais !/)-—* Il me pressa contre son cœur , en disant : « Ma dernière heure sera pour » vous. » Et il m'échappa.

Je suppliai Chirac de le suivre. Bientôt ils entrèrent dans la chambre de monsieur de Fargy. Chirac entrahia mon* fils vers la fenêtre, afin que du moins je pusse le voir. Toute mon ame était appliquée à les examiner : je cherchais à deviner ce qu'ils pouvaient se dire ; je remarquai que Chiraic lui pariait très-vivement. J'ai su deptiiis que monsieui* de Fargy, ayantcompris qu'il sol-

DE FARGY. rbï

licitait mon fils de s'éloigner, était aceouru sTur eux, dans un accès phis violent 4]uMl n^en avait jamais eu. J'entendais^ ses cris; il suppliait son fils de ne pas l'abandonner. Son désespoir, sa douleur ^ engagèrent mon fiis^ plus que janitais dans son pieux dévouement; il lui promit de ne pas le quitter.

Le soir il vint chez mûï. Ses forces étaient épuisées , mais son ame conservait toute sa * fermeté^ toute sa puissance. « Plus de lutte » entre nous , dit-il à Chirac et à' moi. C'est fi mon père ; si vous' le saviez exposé à un n danger, et que vous vissiez votre fils* hén siter à braver la mort pour lui, que diriez* >> vous, ma mère? Que sont devenus ces sen^ » timens généreux , cette abnégation de soi^ n même dont vous m'entreteniez dès mon » plus jeune âge? Si mon père ne mé^recbn- )> naissait plus ; s'il ne m'appelait pas sans » cesse^ je pourrais* consentir à être mtiins \ assidu près de lui. Mais je le console, le » soutiens ; je suis son seul appui, son der- D nier bonheur; et jie l'abandonnerais pour » songer à moi ! vous ne lé voudriez pas.... D C'e^ t ntonpère • • • Je serai vraiment son fils! >) Et il s'en alla san^ attendre- de réponse.

ïb6 LA COMl'ESSE

Quand il fut parti, Chirac s'approcha dé moi , en disant : ce Pauvre mère , que je vous » plains !...»—*• Les larmes me sufibquaienté — (f Je n'ai plus d'espoir , me dit-il ; sa rëyt solution est prise , son sacrifice est fait ; >» sa vertu ne cédera point. Il y succombera ; » et il f aut^ devant nous, à nos yeux, lui lais* » ser subir son sort ! ... « — Je crus entendre prononcer l'arrêt de mon fils, et je mourais moi'-même» Je suppliais Chirac de le secourir, lui qui avait toujours été pour nous un si fidèle ami.— «Eh! que puis-je faire pour ^ vous tous? s'écria-t-il. Vous ne pouvez pas » empêcher qu'il ne croye aux devoirs sacrés u d'un fils envers son père; c'est pour lui » une* religion dont il sera le martyr. Que » je vous plains !»

Le jDur d'après ne fut qu'une suite de scènes affreuses. J'allais sans cesse à l'église, pour me dérober aux cris de monsieur de Tàrgy j et je sentais tout ce que mon pauvre* fils devait souffrir.

J'étaig devant Dieu , lorsqu'un souvenir de ma jeunesse me saisit comme une inspiration. Je me rappelai , que monsieur de Fargy m'avait montré un jeune homme qu'il savait

élre fils du régent ^ et qu uae famille coûsidéi^able faisait passer pour le sieu. Les paroles de Chirac revinrent aussi dans mon esprit. N'avait-il pas dit : (cVous ne pouvez pas em- I» pêcher qu'il ne croye aux devoirs sacrés D d'un fils envers ^n père ! » Mes pensées étaient errantes ) incertaines ; ma vue même se troublait. Mes sentimens étaient tous con** traires y et tous me faisaient également de mal. Il me paraissait impossible de renoncer à mon fils ; et déjà mon cœur déchiré le redemandait comme s'il n'était plus à moi. Déjà, pénétrée de son danger, je me disais : Si je lui persuadais qu'il ne nous appartient pas , que nous l'avons adopté...^ il iie se croirait plus enchaîné par un devoir sacré. .•• A peine cette idée me fut-elle venue, que je la repoussai avec horreur. Moi! le tromper^ l'affliger si cruellement I moi ^ renoncer à mon enfant , n'être pjus rien pour lui , me fermer son cœur! Mon Dieu! m'écriai-je, plutôt mourir !... Je sortis de l'église à l'instant, et ^ tremblante, j'accourus chez moi. J'y trouvai mon fils,

• Il était couché sur un canapé ; ses yeux se portèrent sur moi quand il me vit, mais

itfS LA CXmTËS^

il n'eut pas la force de se lever, w Aïsseyez- M vous près de mof^ ma mère y me dit'-îl ; ïi donnez-mdi votre ntain , mais ne parlons A pas^ car nous n'avons rien que de douIou« D reux'à nous dire. » ^ Je m'assis^ je gardai le silence; }e pleurais^ et mes larmes tombaienl sur sa main que je pressais dans les miennes, a Je sens tout le mal que je vous » fais, manière, ajouta-t^l; mais il est des h devoirs qu il faut remplir jusqu'à la fîn^ n NouS* en aurons la récompense ; nous la » trouverions même dans notre cœur, si Dieu n^ lie nous la réservait pas. »— Je voulus lui répondre ; alu premier son dé ma- voîir, il m'ititertoitipit. ce Ma mère , je vous en sup- » plie , pas un mot; je sens ce que vous » auriez à me dire. »

Je né lui parlai plus y puisqu'illé désirait; mais du moins, nous restions Fun près de Tautre. Dans Taccablement où il était , ses yeuk se fermèrent ; il s'assoupit un moment. Jiç considérais sa figure pâle, amaigrie; je me rtippélaîs' lés nienaces de Chirac , et j'é^ touffais mes sanglots. Navrée de douleur, }e plèut*ais , tremblant que mes pleurs ne fissent le mcindire bruit • . • U satcoinbe , me disais- je^

0£ ¥ABGY. 109*

il périra peut-^tre , et il n'hésîte pas à se sacrifier... ; tandis qaemoi, craignant d'affaiblir son afleclion , je m arrête devant ce malheur que je ne poarrab supporter! Tout mon sang se révolte , à la seule pensée de rompre des liens si cfaçrs. Ils tiennent à mon cœur; ils tiennent à fna vie.... Cet amour maternel , je Fai senti aussi vif près de son berceau; je réprouverai de même jusque près de ma tombe.... Il est^ entre mon fils et moi^ une chaîne invisible qui nous attache l'un à 4'autre ; suis-je donc condamnée à la briser !...« Je le regardais encore.... U me semblait que sa figure s'altérait à vue d'œih Je- cherchais à exciter, mon courage ; je me répétais que j'étais coupable de balancer ^ que ma souffrance serait bien autrement cruelle^i son danger devenait plus grave*.. • Je me parlais^ je me rendais ce danger pré* sent ; mais y lorsque je venais à penser qu'il me faudrait lui dire « je ne suis pas votre mère , » toute mon ame se bouLeyersait y et j'appelais la mort sur moi-même.

J'étais livrée à ces angoisses, lorsque mon fils, s'éveillant en sursaut, tressaillit et s'écria : « Comment ai-je pu m'oublier si long-

no LA COMTESSE

h temps! )) — 11 se leva aussitôt. — « Ta >) vas donc me quitter , mon enfant ! lui dîs- » je; j'aî pourtant bien besoin d'être avec » toi ! » — « Et moi donc , ma mère ! près » de vous mon ame s'est apaisée ; le som- M meil m'a rafraîchi; c'est le premier que » j'aie goûté, sans être poursuivi par des rêves » affreux, réveillé par des cris terribles. Je » crois que vos yeux attachés sur moi me » protégeaient j ils m'obtenaient du* ciel » quelques momens de repos. Cependant, » souffrez que je retourne près de celui qui » m'a sans doute appelé bien des fois.., » — J'essayai encore de le retenir; il reprit : «Ma » mère, plus les devoirs coûtent à remplir, }) pi us ils prennent d'empire sur notre ame. La » vertu est bien faible , le sentiment bien » léger, lorsque la volonté ne commode pas » tous les sacrifices ! » '

Je demeurai seule; je songeais à mon fils ; jamais je ne l'avais tant aimé. Une voix intérieure me criait : Il t'a marqué ce qui te reste à faire. Je croyais l'entendre me dire encore : Le sentiment est bien léger y lorsquil ne commande pas tous les sacrifices. Ces dernières paroles de mon fils , je me les ré«

DEFARGY. ut

pëtaîs lonl haut : ell^s m'effrayaient; je ne voulais plus les prononcer, et je les retrouvais dans mon cœur.

J'allai à l'église , j'espérais que la prière me consolerait. En ouvrant la porte , je vis la place où j'avais eu cette funeste inspiration. Une crainte mortelle me.saisit, et je m'arrêtai. Il me semblait, qu'à cette même place , la même po^sée me reviendrait. Je frémissais d'y ressentir encore ces mêmes déchiremens dont j'avais tant souffert; je n'eus pas la force d'entrer dans cette chapelle; mais je me disais que je faisais mal, et je revins» lentement dans ma chambre.

Je ne m'approchai plus de la fenêtre; je tremblais de voir mon fils ; je m'égarais dans des idées sans suite; je ne pouvais prendre aucune résolution.... Mon ame s'élevait vers le ciel , et je ne priais pas.... Je pensais à mon fils , ^ n'osais faire un' pas pour aller le regarder.... Je craignais de parler , de me plaindre , d'agir ; tout mouvement me faisait peur.

Je ne sais combien de temps je restai ainsi. Le jour était tombé sans que je m'en fusse aperçue. Il n'y avait plus aucune clarté dans

1 i:i LA COMTESSE

ma chambre ; mais y concentrée* ea moi-même y je ne remarquais rien de ce qui était autour de moi.

Chirac entra. Surpris de me trouver dans celte obscurité, il me dit avec une voix qui me fît tressaillir : «Pourquoi restez-vous ainsi au » milieu des' ténèbres ? vous vous consumée )) dans de funestes rêveries; songez que vous » avez besoin de vous conserver pour eux. » -—Toujours grondant, il alla chercher luimême de Ja lumière, ferma mes volets pour qu'on ne me vit pas de chez monsieur de Fargy ; et s'asseyant près de moi, il me dit avec ce ton sévère qu'il a, lorsqu'il est convaincu de ne pas se tromper :> u Hé bien, n Madame , sauverez-vous votre fils ? » -^ Je m'étais promis de ne point lui parler de la pensée qui m'occupait; et à cette question imprévue , je ne pus m'empccher de la lui avouer.

Il me considéra avec surprise. Il se promena dans la chambre, comme il faisait lorsqu'une idée nouvelle et forte s'emparait de lui, et qu'il l'examinait sous toutes ses faces. Puis il s'approcha de moi, et ne fut plus que douceur et pitié, ce Seriez-vous bien capa«-

DE FARGY. ti3

» Lle^ me dit-il^d'un si grand dévouement?^) — u Vous avez» raison d'en douter^ repris- » je ; car il est mille fois plus affreux que

» de mourir! Mais^ docteur, je vous en

» supplie , dites-mbi si réellement vous le » croyez en pe'ril ? >> Hélas ! je l'interrogeais encore, parce que j'espérais un doute, un délai : la plus légère incertitude m'aurait fait tant de bien ! mais il ne fléchissait ja* mais. « C'est un6 victime qui s'est dévouée, » me répondit Chirac; il peut résister au- » jourd'hui , demain ; tôt ou tard il suc- » combera. Je ne pourrais pas souteriîr cette » vue continuelle , moi qui n'ai point Farae M brûlante , les sentiraens exaltés que votre » fils nourrit comme le feu sacré. »

11 se promena encore, médita long-temps, et me dit : « Si vous .avez la force de pren- » dre ce parti , le seul peut-être qui vous » reste , mais que je n'aurais pas osé con- » seiller, car il est trop grave, et n'est pas » de mon ressort ; si vous vous y détermi- » nez , j'ai une prière à vous faire , et une » consolation à vous donner. » — A ce mot dé consolation je fondis en larmes : je n'avais plus ni courage ni volonté; Chirac disposait

,i4 LAC0MTKS8E

de moi; je ne pouvais résister; je me sentais guidée par une main plus ferme et plus sûre que ma raison.

a Si l'amour maternel, reprit-il en éle- » vant la voix, peut vous résoudre à ce » cruel sacrifice^ songez qu'il faudra me » promettre de n'avoir pas un instant de )} faiblesse; qu'il faudra soutenir à votre fils » ce que vous lui aurez dit,, quelle que soit » la douleur qu'il en doive éprouver ; car }} s'il pouvait concevoir le moindre soupçon, » il jugerait combien nos inquiétudes ont » été grandes: son esprit serait frappé, et }) le mal deviendrait sans remède.... Voilà » ma prière; voici votre consolation. ... Plus » la folie est subite et violente , plus elle » laisse d'espérance , plus il est possible de » la guérir. Je vous promets de donner à » monsieur de Fargy touç les soins qui sej) ront en ma puissance : je le verrai chaque » jour, sans en être aperçu ; je placerai près » de lui un nouveau médecin , de nouveaux » domestiques. Ce changement total et im- » pi^évu le frappera, et l'on pourra du moins S) lui faire les remèdes nécessaires ; car jus- » qu'a présent, la tendresse aveugle de son

K fils n'a pas permis qu'on le contrariât, et » il n'a été, comme je vous l'ai dit, qu'un n obstacle à sa guérison. Du courage, et » vous sauvez votre fils, et vous lui rendez M son père.

» Docteur, repartis-je prête à tomber à » genoux devant lui , ne me trompez-vous » point? Avez- vous réellement cette con- » fiance? » — « Oui, et je vous le jure sur » mon honneur. »

Mon fils entra; je me sentais mourir. Je ne pus lever les yeux jusqu'à lui ; il me parla, 8a voix me fit fondre en larmes. « Qu'avez- }) vous , ma mère ? me dit-il. )) — « Ah ! )) m'écriai-je , je suis trop malheureuse I » — 11 ne répondit point. — Chirac ne s'éloigna pas. Nous étions tous trois en silence; on n'entendait que mes sanglots.... mon fils se pressa de sortir. Chirac l'accompagna, en me prévenant qu'il serait bientôt de retonr.

Après leur départ ,je restai à la place où il m'avait laissée. Ma résolution était prise ; je baissais la tête, et me disais : Dans quelques minutes, dans un instant , j'aurai volontairement perdu le seul bien qui m'attache k la vie !... Mais, 6 mon Dieu !

îî6 LA COMTESSE

permetlrez-vods du mbinç qu*à ma dernière beure^ il m'appelle encore sa' mère! Je suis soumise; ayez pitié de moî, et protégez-le. Chirac revînt et me dît : « Vos pleurs^, n votre silence , vos yeux qui semblaient rt évîtervotre fils, l'ont troublé. Il s'inquiète,

H et cettfe inquiétude lé prépare à tout ce >} que vous vo'udrez lui dire. Je voyais sort » agitation ; c'est pour cela que je ne vous » ai pas quittés : je ne voulais pas que vous » pussiez le rassurer. Je resterai avec vous )) demain; je veillerai à votre porte pendant n que vous lui parlerez, et je serai prêt* à » vous secourir. Du courage*, du courage , » répéta-t-il plusieurs fois, et votre sacrifice » recevra sa récompense. »

Je passai toute la nuit* en prière; j'éprouvais un déchirement de cœur inexprimable. Dès la pointe du jour je me rendis à l'église, j'y demeurai long-temps. J'enteridis un léger mouvement près de moi : c'était mon fils qui , ne m'ayant pas trouvée dans ma chambre, était venu me chercher. Il se mit h genoux et me dit : w Ma mère , prions enw semble. » — A sa voix , un effroi mortel me saisit; je m'en aî?ai sans lui répondre.

DE FARGIf. ii^

Un sentiment inconhu, machinal/me porliait à le fuir pour retarder , ne fut-ce que d une seconde , rhorrible déclaration que j'avais à lui faire. Je courais plutôt que je ne marcbais ; mon fils me suivait. Je me retournai pour lui faire signe de s'arrêter : ma tête se perdait, lorsqu'en arrivant ctezr moi je rencontrai Chirac près de ma chambre j sa vue fit sur moi l'eflet d'une apparition, je me sentis glacée ; je m'appuyai con4re le mur , ne pouvant plus respirer : je voyais en lui le malheur inévitable.

Mon fils nous joignit ;' sa présence ra'é-* pouvanta. J'ouvris ma porte , il me suivit; et Chirac , que je savais là à ra'écouler , ne nie laissait plus l'espoir de retarder encore. Je me jetai sur une chaise ; mon fils consterné me demanda quel nouveau revers nous menaçait ? — « Ce n'est pas moi qui vais » souffrir , c'est vous , m'écriai-je déses- » pérée ! )) — « Si ce n'est que moi , ma » mère, reprit-il avec calme, vos leçons, » mon courage me feront trouver la rési- » gnation qui me sera nécessaire. Parlez, w

Ce sang- froid., qui n'était qu*apparent , brisait mon cœur et cependant il soutint mes

xi8 LA COMTESSE

forces. Ah I s'il meut montré plus de faiblesse y je Faurais pris dans mes bras , et me serais attachée à lui , sans qu aucune puissance eût pu m'en séparer. Je pleurais , je poussais des cris malgré moi ; j'étais dans une espèce de convulsion , de torture j et, j'y ai pensé depuis, cet horrible état a du lui persuader ce que j'allais lui dire.

« Vous me faites un mal affreux, ma *) mère j s'écria-t-il ; par grâce abrégez mon » supplice. » — (c Mon fils , repris- je , w vous rappelez-vous mes soins , ma ten-

» dresse, et combien je vous ai aimé ?

» Pourrez -vous pardonner à votre père, » à moi , une faute bien grave ?» — Il ne me répondit plus : son ame tout entière était livrée à la terreur. ' — Tremblante je continuai : « Chirac m'a dit hier qu'il faudrait » bien du temps , pour que votre père pûl ^ retrouver sa raison .• .. Je vais me retirer >ï dans un couvent.... Mais avant de quitter » le monde, je vous dois un aveu.... un » aveu bien pénible ....;» et mes pleurs, mes angoisses ^vinrent étouffer ma voix.

Mon fils était debout devant moi; ses sombres regards m'interrogeaient. — Je ne

pouvais poursuivre. — « Si vous ne voulez » pas que je meure à vos yeux , me dit-il , » expliquez-vous. » — Tout mou sang se retira vers mon cœur ; je frémissais ; enfin je pus prononcer : « Vous n'êtes point

>} notre fils » — Aces mots^ un

tremblement universel le saisit , ses genoux fléchirent 9 et il tomba sans connaissance. Mes cris appelèrent Chirac qui le secourut; mais il fut difficile de lui faire reprendre ses esprits. Pendant qu'il était encore insensible, Chirac me répéta: « Sou- » venez-vous qu'il ne vous est pas permis » de vous rétracter. »

Ces paroles me causèrent une secrète horreur contre lui , contre moi - même* J'étais à genoux près de mon pauvre fils ; et sans Chirac ^ qui ne nous quitta point^ il est bien sûr que je n'aurais pu lui laisser cette mortelle douleur. Je ne sais ce que j'aurais dit ^ ce que j'aurais fait , quels remords je me serais préparés; mais je sens encore qu'il m'aurait été impossible de continuer à le. voir souffrir.

Lorsque mon fils revint à lui , il me regarda avec effroi. « L'ai-jebien entendu? »

111) LA CÔÎ^TESSE

itte diuil. — 'Uq conp-d'œil menaçant de Gitrac m'arrêta^ et mes larmes y mon desespoir furent ma seule réponse. Il entraîna mon (ils dansune chambre d'où il ne pouvait plus voir celle de son père. Mon malheureux fils était si bouleversé qu il ne s'en aperçut pas. Je le suivis; Chirac se plaçait toujours entre nous. Quelquefois les yeux de mon fils semblaient m'appeler , d'autres fois il détournait la vue. U passa, une nuit affreuse ; nousle veillâmes^ sans oser le quit* ter. un instant.

Le matin, je m'aperçus qu'il voulait me parler , et que la présence de Chirac lui ^tait insupportable. IVfais nous étions soumis à un caractère de fer, et il resta près de nous. V^ers le milieu du jour , il me -dit : <( Vot: e » fils est mieux, le danger est passé; mais II D vous reste encore un sacriÇce à lui faire : 39 tenez-vous loin de lui pendant quelques » heures ; laissez-le penser sans secousse à n sa situation; évitez tout entretien ensem- « ble , jusqu'à ce. que j'y consente. »

Je sortis ; la rigueur même de Chirac me persuadait qu'il me conduisait plus sûrement. Sou cœur si bon aàrait-il voulu n\ç

DE FARGY. lax

faire taat souffrir^s'il nel'eùl pas cru iqdispeiv sable ? Je restai à la porte de maa fils ; sq^ vent )e L'etitendîs xne demauden ^~ Oa Ixd répondait toojojars rque j'étais .à l'égliç^.,,.,*^ en .pri^e.«.>; à jcotte répoiase tûujouirs la même, il sf écria douloureafieineja.t : « J)ie<i i) la consolera I » xnaîs à laltécation de sa ^oix, je reconnos qu'il me reprochait mon absence, et croyait déjà sentir Tabandon.

Le troisième jour^ il ïne fut'lïermis de :m*approcber de lui. Jetais plus morte que .îfÎTe. Cependant,. tous. deux nous avîojus re- «pris assez de force, pour que l'iin.ne, s'occu-- •pat qu'à ménager.la.paiaederautre.'Cbirac, mous voyant plus icalmes , s':éloigna ; mais il «se tenait en dehors , prêt à reparaître, u Ai«»je fait vai soiige affreux., noie ditinoQU » fils;.on>mon sèuvjenir ne. me trompe-t-il » pas'ViBar pitié, .racoalez^moi les con»ix.xDencemeiis de ma fun^^te existence* )>

Toixt entière. à>ina douleur , ije né iSais Hiomment dLaie on 'était .pas Yejau:à l'esprit .cpi'iL nae feva^ito cette question. Je . n'avais •jovfnntiqtte son danger^ lyeinlay^is -pei^sé. qi^ ;oe8^tevB]ble&parcdes : or Yous .n'êtes pasjatioa -»> jfils ! >je «ne: suis ipas votre mère ! » Mon

TOUB TUI. 1 1

lii LA COMl'ESSE

-^me j ma vie^ tout s'était arrêté la. Aussi -quand il me demanda des détails que je ne pouvais lui donner, je crus voir un nouvel abime s'ouvrir devant mes yeux.

Je le regardais , sans trouver un ! mot ; la voix* me manquait pour lui répondre. Cependant y il insista si fortement qu'il mie rappela en quelque sorte à moi-même ; je • rw'Sécriai : ce Un voile affreux cache ce » ' mystère ; j'ai fait une promesse invio- » lable, dont l'état seul dé monsieur de î) Fargy peut me relever. » — - (c 11 n'a plus » ni sa raison y ni une volonté qui vous yy commande , me répondit«il , et j'ai le » droit de connaître mon sort. » — « Mon )) fils y lui dis- je.... » A ce nom il tressaillit; me reprenant aussitôt y j'ajoutai : k Mon en«- }} faut y l'enfant de mes soins y de ma ten^ » dresse , ayez pitié du trouble où je suis. )) 6i je perdais l'objet infortuné, qui nous }y fait tant<^ souffrir y ou s'il ne revenait » plus à lui y tout vous serait connu; >) alors vous, liriez au fond de mon cœur. » Jusque-là, qu'il vous suffise de savoir qu'à » votre naissance y vous reçûtes notre nom ; » vous le porterez digneinent y et garde^

DE FARGY. ia3

^> rez , avec respect^ cet important secret. )i -. w Je ne dois pas hériter de la fortuujB de 0} monsieur de Fargy, » reprit-il; sa voîx^ sa figure annonçaient une résolution arrêtée,

— Depuis ce monaent , il cessa de l'appeler son père;, ei je frémissais du nom qu'il allait .me donner. « Vous n'ignorez pas , lui réj) pondis-je , qu'il avait vendu ses biens. »

— « Les vôtres, me dit-il d'un air sévère, » ne m^appartlennent pas davantage. » Cette froide réserve parut lui coûter beaucoup, et acheva de me désespérer. Je n'avais plus de fils s et j'étais encore mère I

Je fondis en larmes, en lui disant : « Au » nom de rafleçtionsi tendre que j'ai toujours » eue pour vous , ne séparez pas votre 0 existence de la mienne; je suis déjà si à » plaindre ! Remettons à l'avenir ces horri- I) blés calculs ; consentez à recevoir de moi » ce qui vous sera nécessaire , pour paraître )i dans ,1e monde suivant notre état. » — « Je ne dois pas abuser de vos bontés, » répondit-il de ce ton grave et positif que don^e la certitude- dft pouvoir tout supporter t plutôt crue de se soumettre à une obligalion.

iî4 LA COMTESSE >

J'admirais son coorage; maîs^ rieprenuat afar'lui Tautorité dont nous avions tons deuit riiabittide , je contînnaî : « Vous ne voudrez n ^omt j par txn fanic orgueil , afficher les }) diefaors de ht misèrcf vous ne voudrez point h (|u'èn vous voyant pauvre. On se rap- » pelle dés désordres que nous tlevons tous M faire oublier^ tiî qu'on m'-accuse d une >i coupable înisouciante. » — €hirac , nous entendant patler vivériient, rentra, et ne nous quitta plus.

Le lendemain il fut forcé daller à Paris. Avant son départ , mon fils lui -demanda des nouvelles de monsieur de Tar^, cornme il faisait sans cesse , lorsqu'il croyait que je ne l'apercevais pas. Dès que nous fumes ^euls, il me représenta qu'il avait le droit desavoir à qui il appartetiait. Mon atme lui criait: Reconnais ta mère;... et je gardafiie silence!... Il me reprocha d'abuser de mon autorité. Depuis cet instant, il y eut entre ndustin 'embarrasqui nefaîsait que s^accrottre^iintétfariche- Ment de toute aisance, de toute flsTmiliarité, qui mentiivrâît. Quelipiëfôis, je mra|>t)rocbéîs 'dehii^én tremblant, car j'étais deveclue timide ; à présent c'était moi, moi! sa mèfTC,

DE FARGY. ti5

qui labopclais avçc craiate] H &e xi:i'exit:^ïidait; plus; il ne sayaU plus lire dans mes yeux« Ah I je u^avais pa^ prévu combien chaque heure m'apporterait de souffrances nou"-; velles !

Quaûd il put se lever ^ il voulut revoir monsieur d,e Fai:gy . Chirac s'y oppos.a , ea «ffîrmsM^t qu'il deveuait p)w tranquille de-* puis que 9 livré aux soii^ de la médecine^ x\ n'avait plus de continuelles émotions. Mon fils eut l'aijr d'eu doutçr^ il mç regarda ; je ^ntis qu'il n'osail ph^s $ç. permettre d avoir une v^Jonté ^ et qu'il se croyait étranger dans la maison de spa père*

Notre position létait trop contrainte pour être supportable. D'ailleurs je n'avais renpipU que la mpitié de ma târChe^ Avoir, arraché mon Ëh de la chambre de son père était heaucaup ; mais il fallait qu'il n'v pût re^ tourner* J'appris que^ la. veille, il s était pror mené tc^te la nuit souS ses fenêtres , qu'il avait même été jusqu'à sa porte. Chirac l'a;:^ vait pi^vu j et h^ gardiens, avaient l'ordre de ne plus lui ouvrir. Cependant ^ si monsieur de Fargy l'eût su près de lui , et l'eût appelé^ rien n'aurait arrêté mon fils. La

ia6 LA COMTESSE

pieté filiale ne lui commandait plas^il eslvrai ; mais ^ par la'senle reconnaissance, il pouvait se dévouer une secondé fois; Je m -étais 6lé mes droits sur lui: alors nirlle espérance, nul moyen de le sauver, et mon fils était perdu. Chirac insistait pour qu'il voydgeàt pendant quelques mois , en me disant que luî-^ même avait exprimé le désir de s'éloignep de tout ce qu'il avait connu dans des temps plus heureux. Je ne pouvais consentir à m'en séparer; mais Chirac redoutait toujours ces instans de faiblesse, d'attendrissement, où je ne serais plus capable de garder mon secret: Pour ine déterminer à ce dernier sacrifice i il en appelait à ma bonne foi , et me demandait si j'oserais répondre de mon courage; Hélas ! je sentais bien que la douleur de mon fils finirait par être toute-puissante sur mon ame. « Vous croirez le danger passe » lorsqu'il ne sera que suspendu , me disait- » il ; et voire tendresse se préparera d'étern nels regrets. Au premier mot , au moindre » doute , ce jeune homme voudra retourtier w chez son père; ou, je vous en ai prévenuei » effrayé sur lui-même j il jijgera combien » son état a été ménaçàtit, puisqu'il a pu

^ VOUS faire prendre une rësolulioa sir cruolle » pour vous et pour lui. Pardonnez-moi de M vous affliger^ ajoutait-il; mais, je vous le M déclare, alors craignez tout, pour.sa vie ou M pour sa raison. .» — A celle crainte horrible , je me soumis.

Le soir même, j annonçai à mon fils que j'étais décidée à me retirer dans un couvent*. Je le suppliai d'aller à Paris, pour régler mes affaires dont je voulais lui abandonner le soin. Il se jeta à mes pieds, en m'assurant de son respect , de son dévouement. « Mais, }) par pitié , ajouta-t-il , nommez-moi ceux » à qui, dans le secret de mon cœur, je }} dois promettre l'affection d'un fils; j'ai » besoin de les connaître^ de porter au moins » mes regards sur eux , s'il m'est défendu de I) leur parler. Prononcez leurs notifis y vous » pouvez vous &ï fier à oia parole , je ne les i> révélerai jamais. »

J'avais bien pu tramper mon fils pour le sauver ; mais accuser qui que ce fut ip^était impossible. J'osai lui dire qu'une crainte mortelle m'enchaînait, et ne me permettait pas de lui répondre. Il me conjurait, me suppliait, ne cessait de. répéter qu'après les soins qu'il

dvâil douilles à moûSfeiïr de Favgy^ la 'pnéié filiale a^ait pris sur lui tant d'empire qu'elle était devenue utie passion, ce Mon ame ^ di^* » sait-il y cherchera-l-elle en vain ces' objets n de coite et d'atnour?...^ » — Je ne pou-» vais rompre le silence ; je mourais ^ et je lui parus insensible. ••! Désespéré de ne pouvoir rien obtenir^ il se leva en s'écrîant : u Et M iftoi aussi 9 je vstis prononcer un sermenil » je quitterai la France y et vous ne me re«* >» verrez , que lorsque vous aurez consenti k n me confier un secret, qui est le mien, bien » pkis qu'il nest le vôtre.. •• » 11 me regar^ dïi ; < .. sans doute, il se persuadait que la me^ nace de ne plusf le voir me fers^il céder à sets instances.... J^étai^ sans mouvement; IcAS yeux levés vers le ciel. Je n'attendais que de hii une force que je n'avais plus. Mon coeur était brisé, et je ne prononçai pas une parole;..- Mon fils, trop sur que je persisterais dans mes refu9, me laissa ; il dut croire qu'en lui avouant qu'il n'était pas à moi, j'avais perdu toûs les sentimens de mère.

Chirac vint encore me rendre du courage. 11 me répéta qu il tie doutait point de la gué«» risQn de monsieur, de Fargy , sans pourtant

t)Ë FARGY^ \^

^'il lui fût possible, d'en marquer Tépoqueé Il fit briller à mes yeux Tespérance de revoir mon fils y et ne cessa de me représenter C8 moment où je lui apprendrais tout ce que j'avais souffert pour lui. c< Ehl quand je lé h lui dirais^ m ecriai-je^ mecroirait*il? Quel n est le fils qui devine toutes led souffrances, » et tous Iqs secrets du cœur d'uae mère ? m

J'appris que mon fils s'était décidé à partir Is nuit même. D'abord il n'avait voulu em«* mener personne ; mais un vieux valet de chambre que j'avais placé près de lui depuis son enfance ) obtint^ à force de prières, la penvission de l'accompagner. J'allai dans le milieu de la nuit trouver André, cet excel«> lent serviteur; je lui remis tout l'argent qui pouvait lui être nécessaire. J'exigeai qu'il m'écrivit de chacune des villes où son maître s'arrêterait ; je lui promis qu'il trouverait partout de mes nouvelles ; et tranquille sur tous ces points, je revins chez moi.

A peine étais-je rentrée dans ma chambre , que j'entendis marcher doucement dans le corridor. Je reconnus le pas de mon fils; il s'arrêta à ma porte : Sûrement , me di*sais-je, son cœur vient me chercher encore. .«

i3o LA COMTESSE

Peut-être prîe-t-îl pour moi ! Je

me mis aussi à genoux,', en demandant à

Dieu de veiller sur lui Une simple

porte nous séparait ; je voulais , et n'osais l'ouvrir : mais je ne sais quel sentiment secret me faisait espérer que mon fils ne s'en irait pas y sans me dire un dernier adieu ... Je regardais cette porte , je croyais toujours qu'il allait paraître; je tremblais, je n'étais plus à moi.... Hélas I bientôt je l'entendis s'éloigner ; chacun de ses pas me causait un frémissement que je ne puis rendre.

J'étais seule ; l'obscurité de la nuit , son profond silence , augmentaient mon efiroi* Je courus a ma fenêtre, pour saisir le moindre mouvement; j'écoutais sans respirer. Toutà-coup, le bruit d'une voiture qu'on faisait sortir bien lentement, pour n'éveiller personne, m'apprit que mon pauvre fils m'échappait.... Pouvait-il croire que je dormais tranquille, lorsqu'il était malheureux I....

Après son départ , André m'écrivait d'abord tous les jours : mais la distance finit

par rendre ces lettres plus rares; et cependant je n'existais que pour attendre l'instant où la poste arriverait! Je fus inslruitç des

DE FARGY. i3i

périls que mon fils avait bravés pour madame de Limours; j'appris que son mari et elle en conservaient une vive reconnaissauce, et avaient pour lui un véritable attachement. Je les bénissais ^ et ils ne s'en dou-^ taient pas ; mais en même temps je me disais"^ « Est-ce à des étrangers à le consoler lors- » qu'il souffre ? n'est-ce pas moi qui étais » appelée à partager ses douleurs ! »

Dans la profonde affliction qui m'accablait, je v6ulus aussitôt me retirer au couvent^ comme je l'avais annoncé à mon fils. Lorsque j'entrai à Ste. -Elisabeth , j^insistai pour ne recevoir personne* Ah I ma chère Blanche, que jetais malheureuse ! Seule danâ ma cellule, je passais des heures à considérer le portrait de mon fils. Baignée de larmes , il m'arrivait quelquefois de lui parler : je lui demandais pardon de lui avoir fait tant de mal ; je le regardais , et il me semblait voir le reproche dans ses yeux. Alors, égarée , je me réfugiais à l'église. Là encore , en présence de Dieu même , je ne savais plus où j'étais ; ma pensée suivait mon fiis. 11 est loin , me disais-ie : dans toutes ses iautres peines il* m'a cherchée ; mais çéllé-là

tâ^ LA COMTESSE

lui vient de moi :il me fuit !.. «Par une £a4 alité inexplicable ^ le souvenir du danger dont je l'avais sauvé s affaiblissait chaque jour; et chaque jour^ le regretj le remords de Tavoir rendu roalheureu^^^venait déchirer mon cœur avec une douleur plus vive. J'allais y suc^ comber^ lorsque vous me trouvâtes mourante ^ et accourûtes à mon secours. Je crus voir un ange envoyé pour me consoler. Je ne sais par quel pressentiment y je fis même de votre présence un augure favorable.; et sans en examiner le molif^ je sentis mon ame fie rouvrir à l'espérance. Au lieu de vous exclure de ma retraite , je vous désirais près de moi. Votre douce affection me rendait paisible. Bienlôt je vous aimai comme ma fille ; bientôt vos soins me devinrent nécessaires; j'avais tant besoin d'aimer et d'être aimée I.....

Tous les malins on m'apportait une lettre de Saint-Maur , pour me rendre compte de l'état de monsieur de Fargy. Suivant qu'elle était inquiétante , ou propre à me rassurer^ je devenais plus triste^ ou plus tranquille. Souvent vous éties^trhez moi quand je rece** vais ces nouvelles ; \e devinais combien les

DE FARGY. i3S

variations de mon liumeur vous étonnaient.

J'allais une fois la semaine^ avec Chirac^ voir comment monsieur de Fargy était soigné. Je m'informais avec anxiété de ses paroles y de «es dispositions : quelquefois je f éprenais tin peu de confiance; d'autres fois son état me paraissait le même, et je m'en retournais désolée : c'est ce jour auquel vous attachiez des idées de mystère et de fatalité que je ne pouvais détruire.

Pourtant , ma chère 'Blanche , pendant que vous étiez à hi campagne , je repris un peu de courage.CfhTrâcvenait, avec empressement, me faire pafrt des amélioraitions qu'il trouvait dans l'état de son ' infortuné malade. En effet, édlairé par sa longue lexpé- 'rience , il 'avait biien jugé. 'Monsieur de Targy^ ne voyant pins que dès êtres inconnus et imrpassîbles , est devenu lui-même plus calme, lly a déjà six semaines qu'il a demandé des livrés : d^abord ilti'a fait que les •feuilleter; puis il a lu quelques lignes, et 'enfin des pages, "sans suite' il est vrai, mais du moins avec une 'sorte d'attetotion.

•Dejrtrô'thi moîsf ilse protiièiïe;'èt, COBfrtoe *^ses gardiens ^nt ordre' dé'lui tlb^iriîans'toût

i34 LA COMTESSE

ce qui ne peut pas lui nuire y ils se bornent à le suivre à quelque distance, sans le contrarier inutilement. Monsieur de Fargy reste donc une grande partie du jour dans le parc. La solitude , cette apparence de liberté , le laissent à lui-même. 11 parait réfléchir sur son état, et se livrer à des idées qui toutes lui sont pénibles , mais dont il est sans cesse occupé

J'en étais là de ma lettre, ma cfaère Blanche, lorsqu'on m'a fait avertir que Chirac me demandait au parloir. Ce n'est pas le jour où il a coutume de venir. J'ai craint quelque accident funeste , et j'ai couru le trouver. 11 m'a appris qu'hier monsieur de Fargy ^ se rendant, le matin, dans le parc, passa devant l'appartemeni que j'occupais avant nos malheurs. Aussitôt, et comme saisi par un sentiment irrésistible, il y entra, et fut frappé d'une émotion qui semblait boulevers^er toute son ame. Il s'y arrêta, et s'assit, car il n'avait plus la force de se soutenir; il couvrit ^on visage avecses mains . et resta long-temps absorbé dans une profonde rêverie^.Si3sgarfi|ensélai^ent près de la porte ,

DE FARGY. i35

à l'observer, quand ils l'entendirent s'ëcrier ; « Ah! que j'aurais besoin d'un ami! mon » Dieu, ne m'accorderez- vous pas un ami ? » — Leur présence le gênait; cependant, soit qu'il reconnut l'impossibilité de s'en délivrer, soit qu'il voulût échapper à ses propres pensées, il se leva, regarda la place où je m'asseyais toujours; des larmes tombèrent de ses yeux ; mais il s'efforça de les cacher à^ ces hommes dont la vue lui est odieuse.

En s'en allant, il remarqua qu'on avait ôté le portrait de mon fils : c'est celui que j'ai mis dans ma cellule; c'était mon unique bien.... Il considéra long-temps la place où il avait l'habitude de le voir, et dit tout bas : a Us n'y -sont plus; tous m'ont abandonné !» — • Il sortit de la chambre; la ferma en soupirant, et entra dans le jardin. Il se promenait lentement ; ses gardiens , qui le suivaient de loin , purent juger qu'il était profondément ému.

Depuis trois semaines, il ne dit plus un mot

. à personne. On lui parle , il ne répond pas;

mais ne montre point d'impatience. Il est

accablé , regarde autour de lui,, comme s'il

désirait 'd'autres; spins que; ceux .qu'il reçoit»

Gé qui apnte encore à nos espérances y c'est quMl parait sentir letat où il a été ; tout ce qui Tenvironne le blesse -et rembarrasse.

Chirac vent qne faille demain à Saint- Maur avec lui , pour être prête à me présenter si monsieur de Fargy me demandait. Je partirai donc j mais , ma chère Blanche , j'ai voulu auparavant terminer cette lettre. Elle vous sera remise demain de très-bonne heure , car il est trop tartl pour vous l'envoyer ce soir. Lisez-la, et rapportez- la moi avant midi. Mon eùfant, je ne m'en irai pas que vous ne soyez venue ; j'aimerai à tous voir , à vous entendre me ^dire que vous ave^ plaint mes longs tourmens , qne vos vœux me suivront , et <que vous allez prier pour votre malheureuse aniie.

La oemtesee de îFargy.

Blanche reste épouvantée à la vue de tant^de malheurs. 'Cette ,<mère si tenck^ «t si cùorsgeuse , t» fil^^i vertafentx , pénètrent wa icœof Id'ftânrirstiofi etde i^lié; Son âfifec-

DE FARGÏ. 137

liOn{>our eux s'augmente avec leur in fortune. « Du moins , s'écrîe-t-elle , je n'ai pas. eu M besoin ^ pour les aimer > de connaître ces » cruelles épreuves! Depuis longtemps mon >i ame avait deviné la leur... » Elle reprend cette lettre^ y veut relire seulement ce qui a rapport à madame de Fargy et à son fîls.... Tout->à-CQup on vient lui dire que ma« dame de Nancai la demande.

En descendant y elle cherche comment elle pourra obtenir la permission d aller à son couvent. 11 était près de midi : tout entière aux souffrances de son amie ^ elle avait oublié de se rendre chez sa grand'mère au moment de son réveil ; aussi en fut-elle reçue avec beaucoup d'humeur. « Comment » ave;^ -vous donc passé votre ihatinée? » lui dit - elle* — *- Blanche y étonnée de cette question, nosa pas y répondre. Sa grand'àière ne lui avait jamais paru si mécontente. « Pourquoi n'êtes '-vous pas encpre h^biU t> lée ? M conliopa-t-ialle. -^ planche soupira, et crut être asssez vv^m ^t^ disaiit qu'elle avait senti du mal-etfe y ei ni^ savait paç qu'il fut si tard. -^ tt Qu'avez-ypus ép^o^r » vé ? 9 fepril oiadane 4e Nançai d'une

la

i38 LA COMTESSE

voîx un peu plus douce, — a Je ne pourrais M pas l'expliquer;^ mon cœur était sériée , et » je suis restée jusquà ce que je me sois » trouvée mieux. » • ' - * -.;.;.

Elle voulait absolument aller à'Ste.--Etisabeth; mais sa grandmère ne paraissait pas trop disposée à lui en accorder la permission. Blanche regardait sans cesse la pendule; elle craignait que madame de Fargy ne l'eût attendue^ que peut-être elle ne fût partie, et elle se désolait. Enfin elle dit : « Il me semble, » Maman, que l'air me ferait du bien, J'au- M rais envîe de passer une demi-heure à mon » couvent , si vous y consentiez ; cela me » distrairait et me soulagerait, m

Madame de Nançai s'impatientait , toutes les fois que sa pélîte-fille témoignait le désir d'aller à son couvent, et elle était toujours prête à la refuser. Aussi lui répondît-elle sèchement qu'elles iraient ensemble au premier jour. Blanche sentait combien madame de Fargy devait être inquiète. de ne pas la voir, et elle ne put assez di^îmulér sa peine pour que sa grand'itière ne là remarquât pas. ^ ..' — • • ' ^i

t( Quoi! s'écria madanié de'îîâfaçai'.jtvous

DE FARGY. iBg

M ne pouvez supporter la plus le'gère con- » trarielé ? le moindre retard, quand vous )} annoncez utie fantaisie, vous parait un >i malheur. Je vous plains , car dans le » monde vous aurez beaucoup à souffrir. » — A ces mots , Blanche se retira dans un coin de la chambre, prit un livre quelle ne lisait pas , se faisant un tourment de rii>quiétude que devait avoir son^mie.

IMadame de INançai prit aussi son ouvrage. Elles étaient, sans se parler^ fort loin l'une de l'autre , lorsqu'à une heure monsieur d'JEntragues arriva pour dîner. « Venez admirer » Blanche , lui dit madame de Nançai : » parce que j'ai osé remettre à demain une » visite qu'elle voulait faire .aujourd'hui, » mademoiselle me boude,; je suis sure )) qu'elle me trouve exigeante, injuste, enfin » qu'elle m'applique tous ces grands mois » avec lesquels les j.eune.s personnes aiment » à se créer de grands chagrins, et se >) permettent d'éti'e fort , ingrates. >} ' — Elle accompagna ces paroles, d'un legçr signe à monsieur d'Enlragues i ppuj. qu'il fit sentir à sa pelite-fiUe qu'elle avï^it tort. — -

t4<i LA COMTESSE

Aussi reprit-il : « Je suis persuadé qtie ma-^ » demoiselle aurait beaucoup à répondre X) pour se défendre; et, Madame, puisque D vous^n'élablissez juge dan^ une affaire si » grave , i\ faut que j'entende tout le I) motifde. A

11 s'approcha de Blanche qui lui dît bîeii bas : « J'ai désiré d'aller passer un quart- » d'heure k mon couvent , un seul quart- M d'heure j ma graud'mère s'y est refusée » malgré mes instances ; il m'a paru que » c'était uniquement pour m'affliger , et je n me suis affligée. » — « Mais, lui répon- » dil-îl du même ton , n'êtes-vous pas un » peu déraisonnable , de regretter autant « aujourd'hui une visite qu'on vous promet » de faire demain ? » -r- « Vous voilà tou- M jour^ le même , répliquà-t-elle; toujours » prêt à décider sans rien savoir. Apprenez » que cette visite d'aujourd^hui me tenait » au cœur , et que celle de demain me sera » fort indifférente, m — <t Hé bien ! reprit- » il en riant, vous aurieâs dû communi- » qucr cette bonne raison à madame votre » grând'mère ; voule2-vous que je lûî en

}) fasse part ? » •^— «c Si vous reiM>nce2 à êlre » raonî ami 9 lui dit Blanche avec tristesse ^ M vous êtes bien le maître. »

Monsieur d'Enlragues fat touché de son air tendre et confiant : « M'apprendriez-vous^ » ajouta-t^il^ pourquoi vous souhaitiez si vi-** » vement d'aller à Sainte-Elisabeth ce ma* » tin ? » — ce Je voulais dire adieu à une de » mes amies qui part pour la campagne y et n je n'ai pas osé l'avouer ; car vous savez » que ma graiid'mère n'aime pas ceux que » j'aime. » — « Je sais, reprit-il, qu'elle est » un peu jalouse de votre affection ; mais j^ c'est une preuve de celle qu'elle a pour » vous , et vous devriez y être sensible. » Croyez-moi , vene^i l'embrasser j ensuite » nous pourrons diner gaiement : car je ne }) veux point pàtir de vos débats d'enf8ns.'>) Il la conduisit près de madame de Nançai , et la paix se rétablité

Cependant , Blanche , pensant toujours k madame de Fargy , ne pouvait cacher aa préoccupation; et malgré les eflerts de monsieur d'Entragues , le dîner fut asseasi ev^ nuyeûxé Blanche n'avait pas encore prononcé une seule parole > lorsque tout-à-coup

elle demanda à madame Nancaî : «( Maman ^ » le médecin qui est venu ici le jour de » votre arrivée, se nonime-t-il monsieur Ghi- » rac ? » — « Oui , pourquoi celte quesw tîon ? » — « Ah! j'en suis enchantée ! m reprit Blanche tout émue ; car elle espérait qu elle pourrait le voir chez sa grand'mère , et apprendre de lui des nouvelles de madame de Fargy : « Je serais curieux de sa- » voir, repartit monsieur d'Entragues,pour- » quoi cela fait tant de plaisir à mademoi- » selle ?» — « C'est , répondit Blanche , i) qu'une personne qui était à mon couvent » en disait beaucoup de* bien ; et comme, le » jour oii j'ai vu ce médecin ici , vous ne » l'avez jamais appelé que Docteur ^ cher •^) Docteur , j'ignorais son nom.

« Le mot couvent rendit à madame de Pïançai son humeur ; et d'ailleurs , à son insu , elle se sentait toujours de l'éloigné* ment pour tous ceux que sa^petite-fîUe semblait préférer. « Je ne comprends pas com- » ment on supporte Chirac , répondit-elle ; » c'est un homme brusque , despotique , ia- » capable d'aucune complaisance : il faut )> que sou air certain impose maigre soi^

DEFAKGY. 14S

» car j*aî eu mille fois envie de le quitter. » — (c Le quitter ! s'écria monsieur d'Ea- )) tragues. Auriez -vous donc oublié que » monsieur de Cambrai , que vous avez ^) passé votre vîe à adorer , pour qui vous >) portiez la soumission jusqu'à nommer ré- » volte d'esprit le plus simple examen de ses » moindres jugemens ^ disait à son neveu M qu'on désobéit à Dieu même en désobéis- » sant à Chirac? » — w Je m'en souviens; je » n'ai rien oublié de tout ce que monsieur de » Fénélon a dit : mais , il m'est permis de » penser que s'il vivait encore, il changerait M peut-être d'avis sur ce médecin. » — u Eh bien, Madame, repartit monsieur d'En- » tragues , si vous en voulez un qui vous » écoule avec plus de déférence, qui ait » un ton moins positif, prenez l'agréable » Silva. Je m'amuserai beaucoup à voir )) comment il se démêlera de vos vivacités, M Avant qu'il ait fini d'admirer vos lumières » en médecine i qu'il soit sorti de ses savantes » circonlocutions , vous lui aurez cent fois >) prouvé qu'il avait tortj et^ à la première » inquiétude sérieuse , vous reviendrez à » Chirac, précisément ;parce que la crainte

t44 t.A COMl^ESSË

i) qail TOUS inspire vous le f^ît regarder » comme un oracle. »

Blanche se persuada que le bien qu'elle avait dit de Chirac avait porté sa grand'mère à le traiter avec tant de sévérité. Aussi se promit*elle de ne plus parler de lui : c'était une épreuve trop difficile pour un cœur jeune y franc y ouvert y que de peser toutes ses expressions y et d'avoir toujours peur que chaque mot ne fit justement un effet contraire à celui qu elle désirait produire.

Monsieur d'Entragues la chérissait avec une extrême tendresse. Dès qu'elle lui témoignait de l'amitié par un regard y par un sourire affectueux y il ne songeait plus qu'à rendre sa grand'mère plus indulgente pour toutes ses fantaisies. Après le dlner^^ il proposa à madame de Nançai de faire sa partie de trictrac. Avant de la commencer^ il s'approcha d^elle et lui dit : k Envoyée cette jeune M personne voir les compagnes de son en-* » fance ; elle i^eviendra plus aipiable et plus n gaie : car il faut nous reokdre justice^ nous 1) sommes un peu sérieux pour son âge I 0 — Madame de Nançai n'était pas trop dis* posée à y oonseptir ; mais ne sachant quelle

ÙE FARGY- ï4«

bocine raison donner pour ô'y refuser, elle demanda sa voilure , et dit a sa petite-fiUô d'aller a Sle.-Eiisabeth , puisqu'elle le désirait si vivement.

Blanche se douta bien qu'elle devait cette p^ermission à monsieurd'Entragues, Ses yêitic,, son cœur, le remerciaient, et il se trouvait heureux de sa joie. Elle se rendit à son cou- Vent, se flattant dy trouver eocore son amie; mais son espoir fut trompé. Madame de Eargy était partie le malin même, et avait laissé pour Blanche la lettre suivante :

«c Je ne puis attendre plus long-temps, >j ma chère enfant; croyez cependant que » je ne vous accuse pas de négligence : je » suis trop sûre que vbus n'avez pu vaincre » les obstacles qui vous ont retenue , et que » vous en avez élé aussi contrariée que » moi -même. Gardez ma leltre soiguêuse- » ment , et ne la montrez à qui que ce soit : M je vous écrirai de Saint-Maur, où je vais 1^ le cœur rempli d'espérance et de crainte, n